Эхо любви. Стихотворения. Поэмы (сборник)

Красивая женщина –
                 это профессия.
И если она
до сих пор не устроена,
ее осуждают.
И каждая версия
             имеет своих
безусловных
сторонников.
Ей,
с самого детства вскормленной
                         не баснями,
остаться одною,
а значит,
     бессильною,
намного страшнее,
             намного опаснее,
чем если б она не считалась
красивою.

Пусть вдовы

         листают романы
прошедшие,
пусть бредят дурнушки
                 заезжими принцами.
А в редкой профессии
сказочной
женщины
есть навыки,
         тайны
             и строгие принципы.
Идет она молча
             по улице трепетной,
сидит, как на троне,
с друзьями заклятыми.
Приходится жить –
             ежедневно расстрелянной
намеками,
слухами,
вздохами,
взглядами…
Подругам
она улыбается весело.
Подруги ответят
и тут же обидятся…

Красивая женщина –

                 это профессия.
А все остальные –
сплошное
любительство.

«Над головой созвездия мигают…»

Над головой
         созвездия мигают.
И руки сами тянутся
к огню…

Как страшно мне,

             что люди привыкают,
открыв глаза,
не удивляться дню.
Существовать.
Не убегать за сказкой.
И уходить,
         как в монастырь,
                     в стихи.
Ловить Жар-птицу
для жаркого
         с кашей.
А Золотую рыбку –
для ухи.

«Если разозлишься на меня…»

Если разозлишься на меня
так,
что скажешь:
         «Кончено!» –
сполохи полярного огня
вспыхнут озабоченно.
Подползут, чтоб вымолить
                     «прости!» –
дальние,
незваные, –
железнодорожные пути
и пути трамвайные.

Если разозлишься на меня –

полдень переломится.
Горькими
        иголками
                звеня,
лес
тебе поклонится.
Степь
     не даст зазеленеть росткам,
сделается вязкою.
Горы упадут
         к твоим ногам,
ледниками звякая.

Если разозлишься на меня,

выдохшись и выстрадав,
звезды в небе
         среди бела дня
будто слезы
выступят.
Будут повторять:
             «Ты не права!..»
ветер –
     дымной прядкою,
тучи –
     громом,
шелестом –
         трава,
и дрожаньем –
            радуга.
Будут миру
         предвещать беду
черные ущелия…

А сначала

        я к тебе
             приду.
Сам.
Просить прощения.

«Ожидаю ночи, как расстрела…»

Ожидаю ночи,
         как расстрела.
Я приговорен.
Глаза
    пусты.
Надеваю
     тихо и смиренно
душную повязку темноты.
И еще не верю в эти строки.
И уже других не признаю.
Я на полпути,
на полдороге
к сонному
      тому
         небытию.
Близится,
     подходит,
             наступает,
стрелкою секундною звеня.
Включена моя вторая память.
Вот он я.
И вроде
     нет меня.
А вокруг –
молчание немое,
смесь
     из воскресений и суббот.
И плывут
     по медленному морю
жалкие соломинки забот.
Я за них хватаюсь обалдело.
Я тону в горячечном бреду…

Ожидаю ночи,

         как расстрела.
Утра,
как помилованья,
жду.

Музыка