Эхо любви. Стихотворения. Поэмы (сборник)

Загремели свадьбы,
             застонали проводы.
Перепутались и праздники, и плачи…
Строки нотные стоят
             колючей проволокой.
Я бы музыку записывал
иначе.
Я бы музыку писал,
             на клевер падая.
Мне бы нравилась
поющая работа.
Я бы музыку писал
             на строчках пахоты.
На ладошке
годовалого ребенка.
Засыпал и просыпался.
                 Ел не досыта.
Растворился б
в неожиданных мотивах.
Я бы музыку писал
             на струйках дождика.
Или лучше –
         на летящих паутинках.
Я бы музыку ловил
             в озерах ласковых.
Я бы пил ее,
         как пьют хмельное зелье.
Я бы музыку писал
             на крыльях ласточек.
Я бы музыку писал
             на шкуре зебры.
Я бы музыку творил,
кричал и мучился!
Я б искал ее
         возвышенно и жадно…

Но уже сочинена

             такая музыка.
Если ты ее не слышишь –
очень жалко.

Подражание бардам

Жизнь летит, как шоссе,
от любви до любви…
Полпланеты –
             в росе.
Полпланеты –
             в крови.

Тают угли в золе,

как огарок свечи.
Полпланеты –
             в заре
Полпланеты –
             в ночи.

Я кидаюсь к мечте,

а догнать не могу.
Полпланеты –
             в дожде.
Полпланеты –
             в снегу.

Я за отблеск в окне

благодарен судьбе…
Полпланеты –
             во мне.
Остальное –
            в тебе.

Джоконда

Как много
         эта женщина
знает про меня!..

Я чувствую:

         скрежещуще
закрылась западня!..
У ветра
     вкус ирисочный.
Река черна,
         как морс.
Садится иней
         призрачный
на мой бесстыдный мозг.
Где –
     неживые заросли
непроходимых трав.
Где глухо и безжалостно
ворочается страх.

Где за полночь

            радения
щемящи,
как вокзал.
Где вдруг хлестнут
             видения,
как бритвой по глазам!..
Все это ей прошепчено.
Расхвастано звеня…
Как много
         эта женщина
знает про меня!..

Сады от вьюг воспрянули,

беснуются коты…
И мы опять
         расправили
павлинии
хвосты.
То свадьбой,
         то поминками
врезаются года…
А мы о ней –
         с подмигами.
Красавица,
айда!
Айда! –
     в тугую патоку.
Айда! –
     на сквозняки.
Скорей! –
         уже распахнуты
ночные кабаки!
Все это наша вотчина,
пока не сгинул
            век!..

Она неразговорчива.

Она глядит
         поверх.
Беспомощна.
Торжественна.
Трава судьбы урчит…

Как много

         эта женщина
знает.
И молчит…

«За тобой через года…»

За тобой
        через года
иду,
не колеблясь.
Если ты –
         провода,
я –
троллейбус.
Ухвачусь за провода
руками долгими,
буду жить
        всегда-всегда
твоими токами.
Слышу я:
«Откажись!
Пойми
     разумом:
неужели это жизнь –
быть привязанным?!
Неужели в этом есть
своя логика?!
Ой, гляди –
         надоест!
Будет плохо».
Ладно!

Пусть свое

         гнут –
врут расцвеченно.
С ними я
        на пять минут,
с тобой –
вечно!
Ты –
    мой ветер и цепи,
сила и слабость.
Мне в тебе,
будто в церкви,
страшно и сладко.
Ты –
    неоткрытые моря,
мысли тайные.
Ты –
    дорога моя,
давняя,
дальняя.
Вдруг –
     ведешь меня
             в леса!
Вдруг –
     в Сахары!
Вот бросаешь,
тряся,
на ухабы!
Как ребенок, смешишь.
Злишь, как пытка…

Интересно мне

             жить.
Любопытно!

Дочке