Эхо любви. Стихотворения. Поэмы (сборник)

Вернуться б к той черте,
                 где я был мной.
Где прилипает к пальцам
хлеб ржаной.
И снег идет.
И улица темна.
И слово «мама» –
             реже, чем «война».
Желания мои скупы.
Строги.
Вся биография –
             на две строки.
И в каждой строчке
             холод ледяной…
Вернуться б к той черте,
                 где я был мной.
Вернуться бы,
вернуться б к той черте,
где плачу я в полночной духоте,
где очень близко
             губы и глаза,
где обмануть нельзя,
смолчать нельзя.
Измены –
     даже мысленно –
                     страшны.
А звездам в небе
тесно от луны.
Все небо переполнено луной…
Вернуться б к той черте,
                 где я был мной.

Не возвращаться б

                к той черте,
                         когда
становится всесильной немота.
Ты бьешься об нее.
Кричишь,
        хрипя.
Но остается крик внутри тебя.
А ты в поту.
Ты память
         ворошишь.
Как безъязыкий колокол, дрожишь.
Никто не слышит крика твоего…
Я знаю страх.
Не будем
     про него.

Вернуться б к той черте,

                     где я был мной.
Где все впервые:
светлый дождь грибной,
который по кустарнику бежит.
И жить легко.
И очень надо
            жить!
Впервые «помни»,
             «вдумайся»,
                         «забудь».
И нет «когда».
А сплошь –
         «когда-нибудь».
И все дается малою ценой.

Вернуться б к той черте,

                     где я был мной.
Вернуться б к той черте…

А где она?

Какими вьюгами заметена?

«Надо верить в обычное…»

Надо верить в обычное.
Надо рассчитывать
                 здраво.

У поэтов

с убийцами,
в сущности,
         равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись
в наслоенье мотивов!..
Мы не помним
            царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные,
нервные,
святые «блюстители долга».
Ну, подумаешь,
            невидаль:
однажды вспылили –
и только!
За могильной оградою
все обвиненья
напрасны…
Пахнут
     их
        биографии
лишь
типографскою
краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными…

Так что цельтесь

             в поэтов –
и вы попадете
в историю!

Тишина

В траве – тишина,
в камыше – тишина,
в лесу – тишина.
Так тихо,
     что стыдно глаза распахнуть
                         и на землю ступить.
Так тихо, что страшно.
Так тихо, что ноет спина.
Так тихо,
     что слово любое сказать –
                     все равно что убить…
Визжащий,
         орущий,
             разболтанный мир
                         заболел тишиной!
Лежит он –
спеленут крест-накрест
                 ее покрывалом тугим…
Так тихо,
     как будто все птицы
                     покинули землю.
                         Одна за одной.
Как будто все люди оставили землю.
                             Один за другим.
Как будто земля превратилась
в беззвучный
         музей тишины.
Так тихо,
     что музыку надо, как чье-то лицо,
                                     вспоминать.
Так тихо,
     что даже тишайшие мысли
                             далёко
                                 слышны…
Так тихо,
        что хочется заново
                        жизнь
                             начинать.
Так тихо.

Встреча Нового года