Эхо любви. Стихотворения. Поэмы (сборник)

Рыбы
     уходят спать на деревья –
верю.
Зайцы купаются
             до одуренья –
верю.
Лошадь
     читает по-итальянски –
верю.
Юный петух
         уличен в постоянстве –
верю.
Пудрой не пахнет
             в дамском салоне –
верю.
Пляж в Антарктиде,
             снег – на Цейлоне –
верю.
В льва,
     перешедшего с мяса на травку,
верю.
В труса,
     готового ринуться в драку,
верю.
В нищего,
        с хохотом жгущего деньги,
верю.
И в непорочность
             гулящей девки
верю.
В то, что убийца плачет,
                     раскаясь,
верю…

Ты говоришь мне: «Люблю!..»

Усмехаюсь.
Не верю.

«Человеку надо мало…»

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
друг –
     один
и враг –
     один…
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей –
                 жила…
Человеку надо мало:
после грома –
            тишину,
Голубой клочок тумана.

Жизнь –

        одну.
И смерть –
         одну.
Утром свежую газету –
с Человечеством родство.
И всего одну планету –
Землю!
Только и всего.
И –
межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности, –
                немного.
Это, в общем-то, –
                пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.

Человеку

        мало
            надо.
Лишь бы кто-то дома
ждал.

Весенний монолог

За порогом –
         потрясающие бездны.
Я в одну из них,
             смеясь, беру билет…
Кто-то ночью под окном
                     пел песни.
Хулиган, наверно.
Или поэт…
Ошалелая капель
             стучит в стекла.
Водосточная труба
                пьяным-пьяна!
И над жадною землею распростерта,
как несбыточный покой,
                     голубизна.
Мир огромен.
Но сегодня в мире тесно!
И капели никого не пощадят…
Где вы бродите,
             великие оркестры?
Вам бы в эти дни
играть на площадях!..
Все весеннее:
         намеки,
                 и поступки,
и бездумные шаги по мостовой.
Все весеннее:
         бульвары и простуды,
ветер,
пахнущий вчерашнею травой.
Верю я, что есть улыбка в этом ветре.
Верю в ласковость и силу
сквозняка.
В постового застеснявшегося
                         верю.
И не верю только в синие снега.
Потому что на снега
                 лучи насели!
Солнце малое
дрожит в любом окне.
И ручьи,
     как молодые Енисеи,
рвутся к лужам –
океановой родне!
Все торопится,
             шарахается,
                     булькает.
Настигает.
Остается позади.

Что-то будет.

Непременно что-то будет.
Что-то главное
должно произойти.

Ожидание