Эхо забытого дня (СИ)

Логично, конечно, что её нет. Выставки нет и тату нет. Пиздец. Я ещё могла смириться с женой и сыном, потерей всего и тем, что я оказалась в кошмаре, но отсутствие моего чёрта… Нет, это уже слишком. Ещё чуть-чуть и я готова поверить в то, что это реальность.

— Ты в порядке? — Марина осторожно положила мне руку на плечо. — На самом деле, кое-что сохранилось.

— Картина? — с надеждой спросила я.

— Да, но она не такая, как другие, она странная, — Марина буквально впилась в меня взглядом. — Я нашла её после того, как навестила тебя в больнице. Я никогда не видела, чтобы ты рисовала её. Да и сама она будто не твоя.

— Покажи! — я тут же оживилась.

Чёрт знает, зачем мне понадобилось увидеть картину. Ну вот опять, невыносимый зуд и чувство, что если не увижу её — умру.

Зайдя в третью комнату, я удивлённо уставилась перед собой. Твою мать, да это та же комната, в которой я рисовала, когда ещё только становилась художницей. Комнату будто вырвали из другого места и перенесли сюда или… нет, сон именно это, а не моя жизнь. Реальность другая.

— Вот она, — Марина указала на большую картину, накрытую бежевой тканью… — Пойду пока на стол накрою, ты, наверное, есть хочешь, — не дожидаясь моего ответа, девушка вышла из комнаты, закусив нижнюю губу и бросив на меня странный взгляд. Ревнивый, что ли.

Я не трус, но мне было страшно. Я, в принципе, догадывалась, какая там картина. Но не хотела в это верить. Ну правда, там не может быть то, что я уничтожила, так и не закончив. Но моя интуиция опять не ошиблась. Под тканью была та самая картина.

Я бежала от этой картины, пыталась забыть о ней, и вот она в моём кошмаре. Она и сама была моим самым страшным кошмаром. Метр пятьдесят в высоту, семьдесят сантиметров в ширину. Почему именно на таком полотне? Не знаю, я тогда ничего не хотела понимать, я лишь пыталась выкинуть навязчивый образ из своей головы.

Шёлковое бельё, тёмно-синего цвета, на котором лежала девушка, желаемая многими. Практически, идеальные изгибы тела, насмешливая улыбка, зелёные глаза, в которых плясали черти, раскиданные по подушке чёрные волосы.

Всё это въелась в моё сознание, и мне нужно было выплеснуть эту куда-то. Выкинуть тот день, перенести его на холст и забыть.

Но картину я так и не закончила, но то, что должно было быть на ней, было уже видно. Наверное, поэтому Марина так странно вела себя.

Эта картина и правда странная, тут Марина права. Как и татуировка, она не должна существовать. Я переспала с Венерой перед её отъездом во Францию, полгода назад. Как-то нелогично, даже если учесть, что этот сон мой личный кошмар.

Впрочем, с учётом того, как я переживала после той ночи и проклинала её и себя, это вполне логично. Я ведь нахожусь в кошмаре. И картину я давно сожгла. Может быть, мне и во сне стоит её сжечь, чтобы проснуться?

Стоп, а это ещё что? Небольшой конверт лежал около картины. Не колеблясь, я подняла его с пола. Хм, просто белый конверт, мне в таком деньги за работы платили. Раз уж это мой сон, не будет ничего в том, что я его открою, хуже уже быть не может:

Думаю, у тебя много вопросов, но всё на самом деле очень просто. У тебя есть выбор: жить этой жизнью, с людьми, которые тебя искренне любят, или закончить картину и снова стать известной художницей, со всеми прелестями твоей старой жизни.

Знай, если ты закончишь картину, ты умрёшь здесь, в этой реальности, и не сможешь вернуться. Твоя душа не выдержит пребывания сразу в двух реальностях.

У тебя есть меньше месяца, чтобы сделать выбор. Ты уже умираешь, но, уничтожив картину или закончив её, ты будешь жить. Тебе выбирать, в какой реальности и кто будет рядом с тобой.

— Зашибись, — я встала на колени перед картиной. — Блять, это всё лишь сон, тупой сон! Это не может быть правдой! — я больно ущипнула себя за руку. — Твою мать, я не собираюсь оставаться здесь, эта не моя жизнь! Но эта картина… Что же мне делать?

Я сидела на холодном полу, сжимая в руках конверт и прислонившись лбом к незаконченной картине. Это не может быть правдой…

========== Глава 2 ==========

Неужели, чтобы что-то понять, человеку надо пережить:

катастрофу, боль, нищету, близость смерти?!

Эрих Мария Ремарк. «Жизнь взаймы»

— Зачем пришла? — открыв дверь, спросила я.

— Может, сначала впустишь? — стряхивая со своего пальто снег, спросила брюнетка.

Вздохнув, я впустила Венеру внутрь. Её губы были синими, и сама она слегка подрагивала от холода. Совесть и воспитание не позволили мне игнорировать это.

— Я ванну набрала, иди, отогревайся, — уходя в гостиную, сказала я девушке. Скорее, даже приказала.

— Спасибо, — Венера радостно направилась в ванную.

Она прекрасно знала, что где находится, как и то, что я не могу не впустить её. Ненавижу её за это, я будто открытая книга перед ней, как ни пытаюсь строить из себя бесчувственную и эгоистичную суку, ни хера не получается. Маска просто разбивается от одного её взгляда и полуулыбки.