Эмигрант

— Я и на тебя чем-то похож, жалкое отродье, — угрожающим голосом сказал Вильгельм. И снова в голове большим и четким кадром высветился вопрос: «Что он мне сделал?».

— И все-таки в санатории вы очень с ним сблизились, не так ли? — по его подбородку было видно, как уголки губ довольно поднялись в усмешке.

Снова душа завелась. Вильгельм чувствовал, как разогреваются его щеки. Дыхание участилось. Хозяин, понимая, что сейчас его собеседник вновь на грани бешенства, решил встать с кресла и отойти к выходу.

— Вы еще смеете говорить, что я с ним сблизился?! — герой вскочил с места. — Сблизиться с этой высокомерной пустышкой?! Ни за что! Я не из этих…

— Каких? — снова пискнул старик, отходя все дальше от героя.

— Я не одинок, — Вильгельм поднял глаза. — Никогда не был одинок. А этот урод один. И всегда будет один. Будь он хоть мистером Уаном, ему никогда не стать полноценным человеком.

Герой посмотрел на старика. Тот уже обулся и собирался бежать. Только когда захлопнулась входная дверь, Вильгельм опомнился и побежал вслед за хозяином. Снегопад усиливался. В тишине жилого квартала особенно четко выделялся хруст снега под ногами беглеца. Доверившись ушам, Вильгельм устремился за стариком. Далеко убежать он не мог. Вот уже слышна была его тяжелая отдышка. Под светом одинокого уличного фонаря виднелись пары теплого дыхания. Схватив беглеца за плечо, герой повалил его на холодный снег. Шляпа спала. Широкие усы выделялись на сухом и уродливом лице. Глаза испуганно смотрели на Вильгельма. Морщины особенно четко выступили на лбу и под веками. Все мышцы лица напряглись. Грудь лежащего быстро поднималась и опускалась.

— Ты не похож на старика, — сказал Вильгельм, пытаясь лучше рассмотреть лицо заказчика, которое пряталось под собственной тенью героя.

— Ты не узнал меня? — брови обманщика поднялись вверх.

— Откуда мне тебя знать?

Мужчина выдохнул.

— Что ты будешь делать дальше? — спросил заказчик, глядя на Вильгельма уже не так испуганно.

— Ты так и не ответил. Питер и мистер Уан один человек?

Хозяин задумался и несколько раз встречался с глазами с героем.

— Нет, — ответил он, готовясь получить кулаком по лицу.

Вильгельм уже и вправду замахнулся, но, немного погодя, опустил руку.

— Врешь…, — обессиленно сказал герой. — Все вы врете…

Мужчина хотел что-то ответить, но прикусил губу. Вильгельм медленно встал. Снежинки быстро проносились перед глазами и падали сначала на спрятанные в перчатках руки, а уже потом на белоснежную, испорченную грязными следами землю. Остывающее дыхание заказчика поднимало вверх еле видимые дымки. Тусклый свет уличного фонаря оградил зону реального мира, за которой ничего не было видно. Даже высоких кирпичных квартир с когтистыми деревьями.

Громко вздохнув, Вильгельм стал удаляться от фонаря.

— Стой! — вдруг воскликнул заказчик, быстро встав с пола.

Герой не останавливался.

— Убей мистера Уана! Убей, и я тебе расскажу все!

Ничего не ответив, Вильгельм исчез в снежной мгле.

Водитель, дожидаясь босса, как раз достал сигарету. Герой открыл дверь в тот самый момент, когда зажглась искра.

— Будете? — спросил водитель, протянув Вильгельму пачку.

— Не курю.

Машина тронулась.

— Как прошло?

— Более чем, — угрюмо и устало проговорил герой.

— Что-то случилось, так? — поинтересовался водитель.

— Не твоего ума дела.

Больше водитель ничего не спрашивал и молча следил за дорогой. Ехали они неспешно из-за усилившегося снегопада. В машине было тепло. Когда они доехали до центра города, водитель спросил:

— Вас тут высаживать?

Выглянув в окно, Вильгельм снова укутался в шарф и безразлично произнес:

— Вези меня на район.

— Будете охотиться?

— Нет, поговорю с искренними людьми.

«Районом» называлась та самая улица, где ошивались все пьяницы города. Гуляя по освещенному гирляндами проспекту, Вильгельм осматривал вывески баров. Поток людей уносил его в неизвестном направлении. Была особенная толкучка. Несмотря на обильный снег, люди вокруг не горевали, а радовались, как дети. Снег в этих местах- обычное дело, особенно зимой. Поэтому так непривычно было видеть счастливые лица окружающих. Вильгельм поднял голову, пытаясь понять, что именно окружающие увидели в снеге такое радостное? Нечетные белые пятна проносились мимо. Они словно появлялись неоткуда из тьмы и опадали на мокрый асфальт. Белоснежный покров, который мог бы так красиво укрывать городскую артерию, превратился в черный комок грязи, сырости и безразличия. Герой долго смотрел на падающие снежинки, но, опустив голову, разочарованно побрел дальше. Нет счастья. Нет смысла в этом снегопаде. Непонятно, почему вокруг все радуются этому падению замерзшей воды? Почему им так нравится, как что-то падает на землю? Считают это подарком Божьим? Непонятно… Или в их пьяных глазах все куда ярче? Какого же это опьянеть… Какого ощутить эйфорию и забытье? Это и вправду делает людей счастливыми?