«Если нельзя, но очень хочется, то можно». Выпуск №2

Родился в последний год Великой Отечественной войны, промозглой ноябрьской ночью, посреди города Казани, на татарском кладбище «Тат мазар». В домишке, сколоченном отцом из старых фанерных ящиков, был сильный холод, который запомнился на подсознательном уровне и послужил одной из причин переезда в жаркую страну к тёплому морю. Правда, это случилось только через полвека.

Вырос на Урале, где искал самоцветы, покорял горные вершины, сплавлялся по бурным рекам, встречался с медведями. В Свердловске (Екатеринбурге) окончил Уральский политехнический институт и Уральский государственный университет. Получил две специальности – инженер-строитель и журналист. Работал всю жизнь по первой, а по второй лишь изредка писал. Участвовал в крупнейших стройках России, жил в различных городах и селениях от Забайкалья до Заполярья, от афганской границы до Курской магнитной аномалии. В конце восьмидесятых увлёкся бизнесом и создал крупное предприятие, которым руководил пятнадцать лет. Наблюдал множество чудес и необыкновенных совпадений в своей жизни, к которым самолично приложил руку. Бурное прошлое и настоящее нашего мира, судьбы встреченных на жизненном пути людей отражает в своих произведениях.

Живёт в Израиле.

Библиография:

«Хмель-злодей», роман, «Написано пером» – 2012 г.

«Со смертью наперегонки», повести, рассказы, юморески, мысли и афоризмы, «ЭРА» – 2013 г.

«Судьба на роду начертана», роман, издательство Интернационального Союза писателей – 2014 г.

Произведения малой прозы публиковались в различных бумажных и электронных изданиях, журналах и альманахах.

Деревенский праведник

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,

Не проси об этом счастье, отравляющем миры,

Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,

Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,

У того исчез навеки безмятежный свет очей,

Духи ада любят слушать эти царственные звуки,

Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Николай Гумилёв

Эта история произошла в маленькой белорусской деревне в пятидесяти верстах от Могилёва. Поведала мне её древняя подслеповатая бабуля, что живёт одна в старой покосившейся хате.

Серый рассвет вставал над селом. Солнечные лучи едва процеживались сквозь потемневшую вату кучевых облаков, высвечивая пыльную улицу, насторожённо молчаливые дома. Подул ветер и швырнул в лицо Ефросинье пригоршню сухих листьев. «Наверное, дождь будет, – подумала, взглянув на небо, – да и пора, и так осень задержалась нынче, теплом балует. В прошлом году в это время уже снежком тянула». Ефросинья поправила сбившийся платок, подняла на плечо коромысло и заторопилась к колодцу-журавлю, издалека заметному в конце улицы.

Подняла уже второе ведро, когда её окликнули:

– Фрося, здравствуй! Давненько с тобой не виделись.

– А, Матрёна, здравствуй. Да, давненько. Так время сейчас такое – сосед на соседа с опаской поглядывает.

– Ну, мы-то с тобой небось с детства друг дружку знаем. Чего нам скрывать? Моего и твоего в армию забрали, самим детишек поднимать приходится.