Читаем Эти летние дожди...(Избранное) полностью

Эти летние дожди...(Избранное)

Семён Исаакович Кирсанов , Семён Кирсанов

Скорый поезд, скорый поезд, скорый поезд!Тамбур в тамбур, буфер в буфер, дым об дым!В тихий шелест, в южный город, в теплый пояс,к пассажирским, грузовым и наливным!Мчится поезд в серонебую просторность.Всё как надо, и колеса на мази!И сегодня никакой на свете тормозне сумеет мою жизнь затормозить.Вот и ветер! Дуй сильнее! Дуй оттуда,с волнореза, мимо теплой воркотни!Слишком долго я терпел и горло куталв слишком теплый, в слишком добрый воротник.Мы недаром то на льдине, то к Эльбрусу,то к высотам стратосферы, то в метро!Чтобы мысли, чтобы щеки не обрюзглиза окошком, защищенным от ветров!Мне кричат:- Поосторожней! Захолонешь!Застегнись! Не простудись! Свежо к утру! —Но не зябкий инкубаторный холенышя, живущий у эпохи на ветру.Мои руки, в холодах не костенейте!Так и надо — на окраине страны,на оконченном у моря континенте,жить с подветренной, открытой стороны.Так и надо — то полетами, то песней,то врезая в бурноводье ледокол, —чтобы ветер наш, не теплый и не пресный,всех тревожил, долетая далеко.

1933

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

ПРЕДЧУВСТВИЕ

К Земле подходит Марс,планета красноватая.Бубнит военный марш,трезвонит медь набатная.В узле золотой самоварс хозяйкой бежит от войны;на нем отражается Марси первые вспышки видны.Обвалилась вторая стена,от огня облака порыжели.— Неужели это война?— Прекрати повторять „неужели“!Неопытны первые беженцы,далекие гулы зловещи,а им по дороге мерещатсязабытые нужные вещи.Мать перепутала детей,цепляются за юбку двое;они пристали в темноте,когда случилось роковое.A может быть, надо проснуться?Уходит на сбор человек,он думает вскоре вернуться,но знает жена, что навек.На стыке государствстоит дитя без мамы;к нему подходит Марсжелезными шагами.

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

ОСЕНЬ

Les sanglots longs…

Раul Verlaine[1]

Лес окрылен,веером — клен.Дело в том,что носится стонв лесу густомзолотом…Это — сентябрь,вихри взвинтя,бросился в дебрь,то злобен, то добрлиственных домросенний тембр.Ливня гульбатопит бульвар,льет с крыш…Ночная скамья,и с зонтиком я —летучая мышь.Жду не дождусь.Чей на дождюслед?..Много скамей,но милой моейнет!..

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.