Это было (сборник стихотворений и поэм)

Утром встать попоздней. Отоспаться.
Сны истают в ночи без следа.
Только пульс суетится под пальцем,
Все спешит, сам не зная куда.

За окном ясный день. Обреченно

Тает снег в закутке у ворот.
Да в гнезде копошится грачонок,
Разевает малиновый рот.

За окном простирается вечность

И таит все, что будет, – в себе.
Вон мальчишка смеется беспечно,
Убегая навстречу судьбе.

Так когда-то и я... Вон грачиха

Червяка притащила – и прочь.
Ось земная вращается тихо,
Унося день да ночь, день да ночь.

2002

Воспоминания Казановы

Всем женщинам моим – случайным, неслучайным,
Ушедшим от меня, покинутым ли мной,
Тем, кто смеялся вслед и кто вздыхал печально, –
Всем женщинам былым кладу поклон земной.

Была бы жизнь моя без них пустой и зряшной,

Как лес – без пенья птиц, колодец – без воды.
Божественный инстинкт, увы, уже вчерашний,
Так много для меня когда-то значил ты.

Десятки робких дев и жен бесстыдно страстных

В объятиях моих взмывали к небесам.
Я каждую из них любил в тот миг прекрасный,
Дарил блаженство ей и упивался сам.

Слияние двух тел на раскаленном ложе,

И вдруг – в глазах сполох и гул глухой в ушах!
Божественный инстинкт, он быть грехом не может,
Вместилище его – и тело, и душа.

Ему, святош дразня, я следовал беспечно.

Как шалый мотылек – над цветником кружил...
Густеет мрак ночной. И догорает свечка.
Я жизнь отдал любви. Любил – и, значит, жил.

2002

*

Что нужно Лондону,

то рано для Москвы.

А .Пушкин

Ох и непрост характер у Москвы –
Ей западные истины не нужны.
Мчит птица-тройка. Хляби, ямы, рвы.
Повис над бездорожьем крик натужный.

Кричат витии – про особый путь,

Им Третий Рим за поворотом мнится.
«Как все – дорогой торною? Ничуть!
Шпарь напрямки, лихая тройка-птица!»

Из века в век она летит, летит.

Вихляет в поле колея кривая...
Надменный Лондон молча вслед глядит
Да пальцем крутит у виска, зевая.

2004

*

Заплутался совсем в этом странном лесу.
Словно когти – безлистые сучья.
Рвут рубаху и хлещут в упор по лицу,
Не пускают из чащи дремучей.

Не пойму – это явь, или сон, или бред.

Где я, что приключилось со мною?
Глухомань обступила, и выхода нет.
Чья-то тяжкая тень за спиною.

Навалилась на плечи, не сбросить никак.

Хриплый крик воронья в отдаленье.
И такая тоска. Все трудней каждый шаг.
Сердце сжало, и нету спасенья...

Утро смотрит в окно. Открываю глаза,

Убегает из них мгла лесная.
Оцарапан висок. На ресницах слеза.
Где-то был я. А где – сам не знаю.

2004

*

Рукописи не горят.

М. Булгаков