Это не Хамас, это Смерть, мать твою

Мужчина вздохнул. Малышка смотрела на него широко открытыми глазами.

— Но это не значит, — повторил он, — что жизнь нехороша.

Девочка улыбнулась и выпустила изо рта пузырь.

— Я думаю, — демограф заговорил уже сам с собой, — что они меня разыграли. Во всем. Начиная с твоего имени. Наверное, никакая ты не Яэль.

Она снова заплакала.

— Ну, ну, не плачь, я здесь. Послушай, я почти ничего не знаю о маленьких детях, у меня их никогда не было, но я постараюсь. Я тебя не оставлю.

Он начал укачивать ее и опять тихонько запел:

Спи-засыпай,

Баюшки-бай…

Раздался звонок в дверь, и в квартиру нерешительно вошла Смерть.

— Еще один теракт, — как бы извиняясь, произнесла она и кивнула в сторону ребенка.

Демограф вскочил на ноги:

— Ах ты сволочь, мать твою!.. А ну пошла отсюда!

Смерть неуверенно помялась, посмотрела в потолок…

— Ладно, пусть так, — пробормотала она, повернулась и вышла.

Не веря себе, очкарик тихонько положил девочку на диван, покачал головой и повторил:

— Сволочь.

^{(C) Modan hotzaa laor Ltd., 2001}

^{(C) А. Крюков. Перевод, 2004}