Это всё ты

«…продолжай, продолжай идти, зайчон… Постепенно твой путь будет проясняться… Тело станет крепче, и вес креста, который ты несешь, покажется легче…»

Это вранье. Понимаю, что это никогда не пройдет. Никогда не станет легче. Никогда не будет выносимым.

Горячий поток заливает идеальный подол скромной юбочки.

Вибрации сумасшедшие. Боль покидает тело толчками.

Любовь… Какое жестокое чувство. Из-за нее мы все умрем.

Я уже не чувствую пульса.

Осознавая, что лежу на полу, до последнего смотрю в потолок, а вижу Яна. Моргнуть, чтобы избавиться, не могу. Боюсь, что это станет последним движением век.

Боюсь?

Да… Именно сейчас, когда истекают крайние секунды, страх сметает волной. Но пошевелиться уже не могу.

«Ай лав ю, зай…»

Нет больше заи. Нет хорошей девочки. Нет Ангела Юнии. Нет даже Ю… Нет убийцы бабушки. Нет той, кто разрушила всем жизнь.

Простите меня… Простите…

70

Я жил мечтами о том, как увижу Ю.

© Ян Нечаев

Одиннадцать месяцев спустя

За спиной крутой обрыв, карьер и замерзшая в нем вода. Прижат стариком Усмановым и двумя его вооруженными людьми к самому краю. А все равно улыбаюсь.

Спокоен, мать вашу, до неприличия. Перекачан жизнью. В худой конец не верю. Сука, какой конец? У меня ведь план на девяносто лет. Я на пике. Набрал запредельную высоту. Я полон сил, амбиций, энтузиазма, уверенности, воли, отваги, мужества и любви.

У меня есть Ю. Моя Ю. Моя.

Самое главное, что удалось увести угрозу от нее. Верю в отца. Подмога однозначно пришла. Сейчас Одуван уже в безопасности и в тепле.

Глядя на помятую желто-серую рожу Усманова, безразлично прикидываю, когда он успел выйти из больницы. Совсем недавно ведь подыхал.

Если оклемался, какого хера на свободе?

– Смерть держит меня за горло, – сообщает подонок нездоровым сипом, явно догадавшись о мыслях, которые бродят в моей голове. И в тот же момент у меня мелькает ощущение, будто от него валит гнилью. Сморщившись, с куда большим удовольствием принимаю свирепые порывы ледяного ветра. Он, по крайне мере, живой и свежий. – Инсульт оказался херней. У меня рак. Неоперабельная стадия.

Последнее, как бегущая строка: терять этой твари нечего. Но я все еще не воспринимаю угрозу настолько, чтобы испытывать страх.

– Спасибо, конечно, за доверие, – проговариваю равнодушно. Спрятав руки в карманы куртки, склоняю голову набок. Метущий снегом ветер и белизна периметра обжигают слизистые. Сопротивляясь стихиям, прищуриваюсь. Один глаз закрываю полностью, второй – настолько, чтобы сохранить видимость. – Посочувствовать не могу. Собаке – собачья смерть.

Усманов ухмыляется. Даже слегка багровеет, вырываясь из костлявых лап нечистой.