Евангелие – атеисту

Повернулся к «глобусу» и тупо стал разглядывать. А мысли в это время были такие: «Процесс этот наверняка не «разовый», а «тектонический», займёт целую эпоху… Что мне до тех, дальних? Одно светлое будущее Христианство для всех уготовило, строят его уже пару тысячелетий… Другое «светлое будущее передового человечества» уже две трети столетия… ещё менее успешно… Иисусу Светлому, Хранителю и другим Хранителям и Творцам, кто там у них ещё… можно поверить…

Сколько прошло времени в этом мерцании? Течёт ли вообще тут время? Молчание…

Глава 25 Виктор

— Ты не желаешь внимательнее и подробнее, в деталях, рассмотреть, что открывается? — вопрос прозвучал почти как утверждение.

— Не хочется, Хранитель. Пусть смотрят другие «я», если они здесь.

— Не могу выпустить тебя отсюда, но если хочешь, могу организовать тебе свидание с одним из умерших. Кого бы ты хотел видеть?

Задумался я, засомневался: «Из одноклассников? Что то подозрительно много их по умирало, не дожив и до «полтинника»… Нет, пожалуй, не о чем мне с ними будет говорить. Даже с Геной Пилей, самым весёлым и жизнерадостным из всех нас, ровесников. Наркота его убила… Боюсь, там больше бреда и галлюцинаций будет, чем подлинных воспоминаний. Из сокурсников по мореходке в Одессе, Питере? Нет… Из армейских? Тоже — нет… Бабушка Лиза? Да ни за что! Альбина? Сестричка двоюродная, тёти Клавдии дочь? Она, наверное, будет о своих детях-сиротах говорить., а я её детей не знаю совсем… Юра, брат жены? Не о чем мне с ним говорить. Так с кем же? Пожалуй, лишь с одним покойником мне интересно поговорить, с Виктором, двоюродным братом, которого потерял я ещё в детстве.

— Хранитель, если дозволено, можно повидаться с Виктором?

— А буду — ли я видим для него и, главное, для себя самого?

— Сделаю. Жди. Это не долго.

И стала вокруг меня меняться обстановка. Сам я вдруг «возник» в привычном для себя облике — одет, как люди, в брюках, рубашке с коротким рукавом, в сандалиях с носками на ногах… Сижу на «венском» стульчике с гнутыми ножками-спинкой. А стульчик этот стоит на верандочке деревянной красковской дачи. За окнами тот же участок, который запомнился мне с первого или второго послевоенного лета. Напротив меня стоял другой такой же стульчик, но пустой., рядом — тумбочка прикроватная, какие стоят в общагах и казармах. На тумбочке — тарелочка с щербинкой и трещинкой, на тарелочке общепитовской — два небольших яблока с красненькими бочками, чуть уже усохших. Ещё — кусок колбасы граммов на четыреста, пахнущей чесночком, по виду — «чайной», в шкурке… Булочка «французская». Ножик столовый от сервиза. Нераспечатанная бутылка 0,7 литра кагора «Араплы». Штопора нет. А бутылка с пробкой. Жду гостя и думаю: «Сколько мне сейчас лет?». На тумбочке вижу бритвенное зеркало на подставке. Заглядываю в него. Судя по отражению — мне очень близко к пятидесяти. Выгляжу прилично: выбрит, мешков под глазами нет, смотрюсь даже весёлым.

Скрипит и дребезжит негромко стёклами открывающаяся дверь за моей спиной. Лёгкие шаги по веранде. Доски пола тоже скрипят. Я не оборачиваюсь — страшно.

Боковым зрением вижу — на стул опускается легко, закидывает ногу на ногу высокий стройный парень. Поворачиваюсь, смотрю. Парень лет восемнадцати, летние сандалии на босу ногу, серые в тёмную полоску брюки с «обшлагами» внизу, отвороты такие раньше делали. Поясок «кавказский» с блестящими бляшками-прибамбасами. Рубашка белая полотняная с длинными рукавами, ворот расстёгнут, на груди — наколка синяя — молодая женщина, словно спящая, но лежащая в открытом гробу… На кисти руки другая наколка — простенький якорёк. Решился поглядеть в лицо: красивое, цветущее даже лицо, синеглазое, русые волосы зачёсаны назад без пробора, ушки аккуратные. Улыбается…

— Борь, это ты? — голос мелодичный, без чахоточной хрипоты. Дыхание глубокое, ровное. — Я думал, что увижу тебя пацанёнком, как тогда… Сколько тебе сейчас?

— Сорок девять, Витя. Здравствуй!

— Твоё «здравствуй» у ситуации не совсем подходит, Боря, лучше скажи: «Мир тебе!»

— Мир тебе, Витя, брат мой в казённом дому умерший, за казённый счёт похороненный и никем ни разу не навещённый…

— Это пустое, Боря… Уж себя-то, в любом случае, не упрекай, не вини. Мал ты был тогда, а через несколько лет и следа от той могилы не осталось. А вот, что никто её не посещал, в этом ты ошибаешься. Посещали её женщина-врач, лечившая меня, да медсестричка, в которую я — полутруп, успел влюбиться. Плакали они…жалели… Год я за этим наблюдал… Ждал, что придут бабушка, дядя… Тётю, мать твою, не ждал. Она меня не любила. Никто не приехал… Но я простил! И мама моя простила.

— Откуда ты Витя, сейчас, где находишься?