Европейская Пепочка

Поднявшись на лифте на восьмой этаж, мы вошли по длинной, опоясывающей дом лоджии – с видом на скалу – в дверь, в которую царапался изнутри истосковавшийся по чему-нибудь живому кот Миу. Марта снова приложила палец к виску, изображая «выстрелом» в голову степень своей привязанности к верному домашнему животному.

Стильная, под стать хозяйке квартира горделиво носила белое одеяние: стены, диваны, стулья, шкафы. В одной только гостиной – семь источников света. В правом углу – большой стол со стеклянной крышкой, отполированной до пределов возможного. Над ним – новая, современная лампа. И повсюду ракушки: подвески, фигурки, обрамление большого зеркала.

– Старую лампу, что над столом, я сняла. Но с таким трудом! Она была потрясающая, необычная… – Марта сделала трагическое лицо. В доказательство она ушла в одну из трех комнат и, не поленившись, притащила оттуда громоздкую лампу, представляющую собой стальной зигзаг-молнию больше метра.

Это было признание в любви – лампе. По существу, вещизм, который я отрицала. Но, что удивительно, сама Марта, там не менее, производила стойкое впечатление независимого существа. С нетривиальным внутренним миром.

– А я однажды выбросила всё старое и ненужное, переборов желание оставить кое-что – вдруг еще послужит? Когда выбросила и раздарила штук тридцать пакетов, пошел сильный поток энергии. Он буквально бросился ко мне в объятия! Это было потрясающе.

– Да-да, я знаю, по фэн-шую. – Отозвалась Марта индифферентно. – Но жалко же!

– Не жалей! Ведь у тебя уже висит новая… Знаешь, а твои ракушки говорят о том, что ты могла бы хорошо рисовать, – сменила я тему.

– Да? – нисколько не удивилась Марта и опять решительно ушла в закрома.

Она вынесла оттуда несколько картин в пластиковых рамах и поставила их передо мной на пол, у кресла. Все картины были подписаны черным – «Марта». Каждая – в особой технике: и пастель, и акварель, и масло, и уголь. И в каждой присутствовал густой черный цвет. Словно читая мои мысли, Марта вдруг задумчиво произнесла:

– Знаешь, мне незнакомо понятие «счастье». Ощущение, что я довольна – да. Но счастья я не знаю. Живу то в Ллорете, то в Бике. Там я и родилась, и росла.

– Ты, наверное, там начала любоваться природой, пейзажами?

– Да нет, я не любовалась. Росла себе, да и всё, – пожала Марта плечами пловчихи.

– Твои близкие там?

– У меня никого нет. Кроме Миу. – Она притянула к себе кота за голову мягкой хозяйской хваткой. – Ни сестер, ни братьев.

– А родители?

– Отец умер в девяносто пятом. Мать – в девяносто девятом.

– Это печально. Всегда и у всех… Извини, а муж… был?

– Нет. Никогда. – Отрезала Марта. – Ни мужа, ни детей.

И, предваряя дальнейшие вопросы, она спокойно сказала:

– Меня утомляли все отношения, уже через месяц после их начала… Мне и так хорошо. Я люблю независимость. Хочу – иду на пляж, а нет – сижу дома. На восьмом этаже прекрасный воздух с моря. До него же рукой подать.

Она вывела меня на большую, тщательно обустроенную лоджию, аналогично квартире – в бело-салатовых тонах. Между двух впереди стоящих домов выглядывал синий прямоугольник побережья.

– Смотри, какая досада, этот дом впереди? Море перекрывает.

– Зато справа виден живописный склон, и там ты наблюдаешь закат.

– Да, и восход вижу. А потом солнце вот та-ак надо мной проходит по своей траектории: зимой ниже, летом выше, – она показала рукой в ночное небо. – И еще этот дом хоть не впритык стоит.

– Вот видишь, как хорошо ты устроена. А дом впереди защищает тебя от штормов.

– Хм! Любопытно…

– Грамотный у тебя свет, Марта – позволила себе заметить я, – самый выгодный, боковой. И не слишком яркий. Такой свет предпочитала Бланш Дюбуа, героиня пьесы Теннеси Уильямса «Трамвай Желание».

– Уильямса не люблю за некоторую искусственность, а Бланш всецело поддерживаю, – отозвалась Марта. – Садись в то кресло, оно теплее, чем стул.

Я с радостью повиновалась, оставив недогретым хай-тековский стул, поскольку замерзла еще в горах. Марта метнула в меня легкий плед.

Она удалилась и вдруг появилась из спальни, сопровождаемая грохотом колес обогревателя. Положив на него обе руки, толкая агрегат вперед, как тачку, Марта скомандовала:

– Давай раздвигай ноги, будем тебя согревать!

И засмеялась своей шутке, прежде, чем я успела ее оценить. Юмор у Марты проблескивал мужской. Пометавшись по квартире, Марта принесла уютно похрустывающий пакетик с миндалем, придвинула к моим коленям стеклянный столик, водрузила на него стакан со льдом и металлическими щипцами, два бокала и темную бутыль с выразительной этикеткой.

– Это тебя тоже согреет.

– Алкоголь? Я не пью, особенно на ночь.

– Да? – скептично бросила Марта. – Ну, попробуй только. Это вкусно, захочешь еще.

– А что это?

– Настойка на скорлупе зеленого грецкого ореха.

– О, это полезно!

Я мельком вспомнила ее ягодицы и подумала, что их секрет мог вполне заключаться в этом напитке.

– Вот-вот, пей, – удовлетворенно констатировала Марта.

– Спасибо, действительно вкусно.

– Какой-то этот миндаль… никакой! Фу, соли мало. – Марта обаятельно скривилась и резвым шагом ушла на кухню.