Extremo (сборник)

Утром шестого дня змеелов, развязывая узелок, надеялся, что за следующим перевалом увидит наконец ровные пески. К вечеру эти надежды рассыпались в прах.

И вот шел седьмой день. У него были вода и пища. Был огонь. У него оставались почти целыми обувь и одежда. Не было у него только одного – времени. Он ощущал кожей, как оно уходит, утекает от него. А вместе с ним уходит и надежда на благополучный исход.

Змеелов снова поворошил угли.

Если гроза не стихнет через пару часов, придется ночевать здесь, подумал он.

– Все оказалось не так просто, а, ловец змей? – спросил он себя.

– Да, пожалуй… Но кто же мог подумать, что старик совсем выжил из ума?

– Кто бы мог подумать? Не ты ли совсем недавно учил шута, что рассчитывать можно только на себя?

– Я рискнул.

– И, похоже, проиграл.

– Не причитай, – оборвал он себя. – Еще не все потеряно. Ты не ранен и не очень устал. У тебя еще есть десять дней. За это время можно успеть сделать очень много. Если не жаловаться и не корить себя, а делать дело. Соберись, ловец змей. Сражайся до последнего. Хотя бы ради нее. Помни: человек проигрывает только самому себе. Своей слабости и трусости. Больше ничто не может его одолеть. Так что перестань ныть. Лучше поспи. Тебе нужны силы.

Да, подумал он, но еще больше мне нужно время… А вот его-то у меня и нет.

Заночевать ему все-таки пришлось в пещере. Гроза и не думала стихать. Как будто весь мир решил встать на пути змеелова.