Фантастика 2003. Выпуск 2

Дисплей показывал закрученный спиралью тоннель и ползущие по нему трещины. Мультик для дегродов.

— Воздвигаю мыслеблок. — Партнер любит комментировать свои действия, ему даже наплевать, слушают его или нет. Театр одного актера…

В следующую секунду он ЗДЕСЬ. Дышит тяжело, биометрические показания оставляют желать лучшего.

— Он меня атаковал!

— Ты или он. Все правильно, — успокоил я.

Хватаю «винт» и — через люк — на трап. Над головой — высоченная стена, разбитая на квадратики окон. Атомная станция успела изрядно отползти за корму. Внизу красуется безымянная замороженная стройка — территория бомжей-мутов.

— Ну что, повеселимся? — обращаюсь к «винчестеру».

— К труду и обороне готов.

На седьмом этаже оконные рамы резко втянулись в пазы. Вентиляционная система затеяла внештатное проветривание: кого-то выдуло из соседнего номера, а меня затянуло воздушной воронкой и долбануло сначала о дверь, а затем — о прутья решетки, где я оказался распят, как Христос. В голове помутилось, но оружия я не выпустил. Зову на помощь, и Марченко вырубает энергию — частично. Я падаю на линолеум. Щека пухнет — от контакта с дверью, спиной чувствую отпечатавшиеся квадратики. С опаской выглядываю из окна — вроде все нормально. Продолжаю свой путь медленнее, крепче держась за поручни.

Но ведь сегодня вторник, а значит, приключения манят и зовут. Лестница, лязгнув, начала складываться. Телескопические сегменты втягивались друг в друга, боковая перекладина больно ударила по ладони. Я врубился: еще немного — и меня зажмет. Перемахиваю через ограждение и зависаю над бездной. На одной руке. Во второй «винчестер». Трап сузился — теперь не шире локтя. Смотрю — движется к стене. Засада. Ну ничего: поднимаю ствол верного товарища и выстреливаю синтетический трос с магнитной «кошкой» на конце. Трап исчезает в нише, а я болтаюсь, как сопля. Щурюсь на солнце. Вверху что-то чернеет. Так и есть — ползет по мою душу стекольный робомойщик. Перебирает лапками по тросу, тот слегка пружинит. Я представил себя мухой, а безобидного «бытового кибероида» — пауком, подбирающимся к жертве. Как он меня убьет? Окропит моющим раствором и прицепится к ногам. Общего веса я не выдержу. Прощай, солнце…

Нет, не прощай. У «винчестера» же четыре ствола. Отправляю по вертикали подарочек — бронебойную разрывную. Кибернасекомое скукожилось и полетело ко мне, попутно разваливаясь на части. Раскачавшись, я спружинил от стены. Вражеские обломки промчались мимо. Адио, мучало. Мягко касаюсь стены. Мыслекоманда — трос наматывается на катушку.

Крыша встретила меня спокойно. А вот противник…

Посреди плоского черного ромба установлено с десяток «тарелочек». А над ними — полупрозрачный купол. Вроде мыльного пузыря.

— Жги, — командует Шурик.

«Винт» превращается в огнемет, и пламя выхаркивается из всех четырех стволов. Живая плоть (полимер?) расплескалась студнем по крыше, попыталась просочиться сквозь нее. Я все спалил. Оказалось, похожей дрянью покрыт и навигационный радар — его я тоже обработал.

— Исполнено, — рапортую вниз.

— Теперь спускайся.

— Что?

— Спускайся. Надо добить гада. Ты уничтожил его отросток, а мозг — на четырнадцатом этаже.

— Шесть маршей. Как я, по-твоему, спущусь без трапа?

— Я контролирую лифт.

— Точно?

— Сто пудов. Вали в кабину.

Цилиндр шахты разместился за радаром. Грузовик. Я вызвал платформу — латаную-перелатаную железяку со следами недавней сварки.

— Готовься к перегрузкам, — предупредил Шурик.

К горлу подкатил ком, когда платформа ухнула в вакуумную трубу.

— Свободное падение? — выдавил я.

— Твое любимое.

Лифт замер. Меня чуть не расплющило.

— Ну, Саня, — сдерживаю злость, — хакер хренов…

— Сброс, солдат. По тебе скучают минные поля.

За створками простиралась полутемная подсобка. Где-то под сводом мерцали ртутные панели.

— Где я?

— Похоже, на складе, — ответил Шурик. — Подожди секундочку. Взламываю кодовый замок, третий уровень безопасности.

— Это что — секретный пентагоновский бункер?

Он промолчал.

Я осмотрелся. Контейнеры. Повсюду ярусы вакуумных контейнеров, герметичных, многослойных — в таких обычно перевозят фармацевтические препараты.

В «родинку» на губе вмонтирована также микроскопическая видеокамера — так что Марченко прекрасно видит ящики. И комментирует:

— «До» славится турецким гашишем, Костя. Хочешь косячок? Еще про героин слушок метнулся…

— Нет, спасибо.

— Путь свободен.

Я в коридоре. Здесь оживленно. Индийская музыка, снующие постояльцы — армяне, чечены, африканские колдуны… Дверные проемы занавешены коврами на восточный манер.

— Направо, — сказал Шурик.

Сдвигаю ковер: клубок обнаженных тел, протяжные стоны. Ясно, тут обосновались любители групповичка.

— Гости из Буркина-Фасо, — раздался голос Шурика. — Я добрался до регистрационных файлов. Извини, ошибочка.

— Куда теперь?

— Дальше по коридору.

На мой визит никто не обратил внимания…

Сворачиваю.

— Направо, — командует Шурик.

— Уверен?

— Пошевеливайся.