Фантастика 2003. Выпуск 2

— Вкусное было пивко, — подзуживаю я.

— Сам дурак.

Молчим.

— Твой план? — наконец решился Шурик.

— Ставим глушак и мирно предлагаем свои дорогостоящие услуги. У них ведь через спутники связь? А тут — помехи, взбрыки электромагнитные, смещение каналов… Сеть недоступна. Не иначе, «сосок» поработал. Кто поможет? «Собачники»…

Шурик побагровел. Уважает свою профессию… Я тоже. Правда, не держу пламенные чувства на поверхности.

— Ладно. — Иду на замирение. — Пусть санитары. Дворники или пожарники. Без разницы. Главное — условных единичек раздобыть.

В этом мы солидарны.

— Не дотянемся, — сказал Шурик. — Мы же не птички. Шесть уровней все-таки…

— Знаю. А фургону и на второй не взобраться. Приземленная машина.

— Гениальное — рядом.

Мой любимый лозунг. Отсутствие денег заставляет работать мозги. Следовательно, всеобщее счастье ведет к кретинизму (маленькое лирическое отступление).

Короче, я думаю. Шурик тоже думает. Мусорозавод успевает скрыться в лабиринте складов и хранилищ, а ретранслятор по-прежнему торчит на горизонте. Снуют туда-сюда платформы с готовой продукцией и упакованными экологически чистыми отходами.

— У них же есть подъемник, — вспомнил я. — Зацепят по вызову.

— А глушак?

— Нет проблем.

Я достаю свое метательное орудие, шедевр огнестрельного искусства: четырехствольный «винчестер» с плавающим калибром. Чудо-вещь. Благодаря активным молекулярным структурам и легкому программированию через биоинтерфейс ствол подгоняется под любой патрон и даже снаряд — хоть на Третью мировую с такой пушкой. Несмотря на внушительные размеры, «винт» не отягощает руку, при желании разбирается на отдельно функционирующие части, удобен в обращении. Нулевая отдача. Скорострельность и пробойная сила регулируется. Для слепых — автонаведение. Индикатор опасности. Вдобавок — приятный собеседник, общается с тобой хоть в аудиорежиме, хоть бегущей строкой на выдвижном экранчике (по обстоятельствам). Помогает добрым советом. Лучший друг человека. В Отделе такое не выдают — это трофей. Я когда легом в Интерполе пахал, конфисковал его у чеченского киллера. Тот, по слухам, жаждал завалить питерского мэра — за доброе, душевное отношение к «лицам кавказской национальности»…

Открываю люк на крыше фургона. Вылезаю. Шурик подает мне «винчестер» и болваночку глушака. Заряжаю. Подаю мыслекоманду — один из стволов расширяется.

— Ближе! — кричу Шурику.

Фургон заскользил быстрее, почти коснулся тени, отбрасываемой «До».

Глушак — генератор искажений — отправился по настильной траектории к нагромождению спутниковых «тарелок». Есть контакт.

— Готово. — Спускаюсь в кабину.

— Молодец, — хвалит Шурик. — Теперь будем слушать.

2.0. (5.05.2164)

Подключаюсь к Сети, ныряю в цифровой омут. Видоплясов круто придумал — потрясти Чебурека. Все равно что нагадить, а после убрать за собой. Костя — мужик что надо. Идеи из него так и прут… Вы не думайте, что я тоже

решил заняться мемуарами (или дневником). Ни фига. Просто — ради порядка. Сильно дисциплинирует. Например, Костя и порядок — вещи несовместимые, как телега с компьютером или шахтер с балериной. Я — другое дело…

Прорываю виртуальную диафрагму. Я в предсетевом пространстве. Добро пожаловать в мир информационной лажи… Мчусь на спутник, а оттуда — в локальную систему «До». Стучусь тихонечко. Стою у двери… А мне не открывают. Ничего, вломлюсь с буром на лихих диффузных софтах. Помехи сейчас играют за мою команду. Один — ноль.

Агония. Хакерская группа Чебурека лихорадочно пытается просечь фишку. Я читаю их сообщения:

НЕ ПРОБИТЬСЯ НА ОРБИТУ, ПРИЧИНА НЕ

УСТАНОВЛЕНА. ВОВАН.

ЧАСТИЧНЫЕ ЛОКАЛЬНЫЕ СБОИ. ГОГОЛЬ.

ПЕРЕКРЫТЫ КАНАЛЫ СОТОВОЙ СВЯЗИ…

НЕ КАЧАЕТСЯ…

Ах, бедняжки!

Выныриваю в пенные буруны реальности. Точнее, в жару и тяжелый спертый воздух окрестностей битумной фабрики.

— Работает подарочек.

— Ну? Что я говорил?! — Видоплясов хлопает меня по плечу. — Звони Чебуреку.

Костя — высокий, жилистый, с гладко выбритым, как у кришнаита, черепом. Орлиный нос — такой же кривой. Пронзительный взгляд, резкие черты лица. Носит нечто среднее между рабочим комбинезоном и армейской формой. Трое суток не бреется. Ну и рожа. Бр-р-р…

О себе ничего не скажу. Напишут в некрологе…

Запускаю поисковик — тот выуживает номер «До». Нет, целую подборку номеров. Код Чебурека выделен жирным курсивом.

— Соединяй, — говорит Видоплясов.

Пальцы прогулялись по клавиатуре.

— Да? — осведомился приятный женский голос. На экране видеофона сформировалась полуобнаженная девушка. Похоже, Гасан вообразил себя падишахом.

— Я хочу поговорить с Рахматовым. — Костя заслонил меня широким торсом, влезая в рамку.

— К сожалению…

— Боюсь, он нуждается в наших услугах. — Костя любезно улыбнулся. — Датчики засекли неладное. Я представляю ОБКА — Отдел по борьбе с кибернетическими аномалиями. А у вас серьезные проблемы, дорогая.

— Покажите ваш и-карт.

Костя показал.

— Номер лицензии — четыре-шесть-четыре-ноль-восемь-шесть-восемь-пять-четыре-три-три. Легко запомнить. Константин Видоплясов. Мой друг — Александр Марченко. Можете проверить в банке данных Департамента Безопасности.

— Секундочку.