Фантастика 2003. Выпуск 2

Иду на пеленг. Шурик засел в вычислительном центре на десятом уровне — обиталище местной хакерской группы «Колобок» (сокращенно от КЛБК — Конгруэнтные Линейные БиоКосмонавты — бред полнейший). Центр оснащен неплохо, да и планировка грамотная: широкий коридор, полупрозрачные стены, разделяющие рабочие боксы (в каждом — компьютер, выдвижной блок с виртуальным оборудованием, простейший пищевой синтезатор и кресло-вертушка). В случае экстренной эвакуации толкучки не будет. Боксы тянутся в два ряда, «железо» соединено последовательно. В целом же локалка кольцеобразная (даже моих познаний достаточно, чтобы это просечь).

Шурик за компом в ближайшем боксе, над ним сгрудилась толпа хакеров. Все уставились в монитор.

— Что за фигня? — Расталкиваю зрителей, прорываюсь к корешу. Тот орудует пальцами в сенсорных перчатках по невидимой клавиатуре, на голове древний нелицензионный шлем, к черепу подведен биосетевой кабель.

Шурик говорит тихо, вполголоса, чтобы «колобки» не услышали. Но в ушном динамике он звучит отлично:

— Шняга какая-то. Я максимально сузил радиус действия «глушака». Его влияние теперь ничтожно. Но…

— Что «но»?

— Каналы по-прежнему забиты. Помехи никуда не делись…

— Хочешь, сбегаю на крышу? — предложил я.

— Не дергайся. Сейчас разберусь.

Шурик погружается в виртуальные глубины. Болельщики трутся за нашими спинами, о чем-то базарят на своем программистском жаргоне. Мне вдруг стало тревожно. Не знаю почему. Шестое чувство, интуиция…

А Марченко — как пианист или дирижер: руки порхают, весь собран, весь — ТАМ.

Я от скуки решил прогуляться, побродить вдоль стеклянных клеток.

— Костя?

— Слушаю.

— Похоже, где-то «сосок» пристроился. Реально говорю.

— Брось, какой, на хрен, «сосок». Надо просто «глушак» вручную отключить. Без всяких там радиовыкрутасов.

И тут завоняло горелой изоляцией. Я втянул запах ноздрями, а тревога уже вспучивалась в крови адреналином. Первая машина взорвалась, брызнув искрами, в дальнем конце коридора. Затем компы начали разлетаться по цепочке и по кругу. Получался своеобразный захват. А на перекрестке, естественно, гвоздем торчал Марченко. Он ничего не видел и не ощущал — ЗДЕСЬ. А с двух сторон его бокса неслись, приближаясь, глухие хлопки. Завоняло пластиком.

— Саня, назад! — заорал я. — Выходи!

Реакция яванского божка. Похоже, напарник близок к Нирване.

Хакеры вжимаются в пол. Прыжок — и я рядом. Жму «эскейп». Два раза. На дисплее высвечивается:

ВЫ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ХОТИТЕ…

Да, хочу. Аста лависта, ублюдок. Выдергиваю биос из черепа, хватаю друга вместе с креслом и откатываю в противоположную клетку.

— Сдурел?! Я его почти…

— Заткнись! Он тебя — почти.

Комп, за которым работал Шурик, осыпает нас микросхемной крошкой. Прямо в лицо плюнул, гад.

— В меню жареные мозги, Саня.

С потолка заморосил дождик, полезла из щелей пена — старая добрая пожарная автоматика…

Шурик оклемался и тянет меня за рукав:

— Пошли.

— Куда?

— В фургон.

— Надо «глушак» забрать.

— Успеем.

Двинули было к лифту, но тут я сообразил: не стоит. Вспомнил прошлые ошибки… Аварийные трапы вынесены на внешнюю стену летающего притона. Спускаемся, гремя башмаками. Злобно скалятся урбанистические прелести Полесья, веет легкий радиационный ветерок. А вот и очередная достопримечательность — законсервированная атомная электростанция, построенная и аукнувшаяся вторым Чернобылем полтора столетия назад. Солидная приземистая постройка, монолит реактора — романский стиль эпохи постмодерна. Вокруг — мертвые километры пустыни с выпирающими кое-где гранитными столбами и протянутой между ними колючей проволокой. Подъездные пути занесло барханами, шпалы сгнили, рельсы проржавели, печально доживал свои дни остов дрезины. «Бриз» доносил запахи египетских пирамид. Сразу за пустыней смыкали ряды деревья-мутанты…

Люк-пломба открывался вручную. Через него мы влезли в ангар. Потом — в фургон. Шурик достал свой костюм, «карнавальную маску», перчатки-сенсоры и приступил к облачению. «Маска» — тот же шлем, только лучше. А у Шурика последняя модель от «ГлобТелеКома» — нынешнего монополиста в виртуальной среде.

— Уверен? — говорю я.

— Уверен. — Шурик натягивает «маску» и делается похожим на венецианского гондольера. — У нас же автономный спутниковый порт. Взрывные фокусы не повторятся.

Он входит.

На мониторе отражается потусторонний цифровой бред. В нем мельтешит фигурка-аватара моего сетевика.

— Ты где? — спрашиваю я.

Он улыбается.

— Вывожу схему кабельной структуры «До».

В воздухе над приборной панелью замерцала голограмма — каркас из зеленых линий.

— Это не трехмерные шахматы, Костя. Перед нами оптоволоконная паутина — пастбище для выпаса «сосков».

В верхней части голограммы засветилась красная точка. Ярко вспыхнув, она затопила рубиновым соком все каналы.

— Чего это он?

— Всплеск активности. Чувствует мою десницу, — пояснил Шурик.

Теперь паутина пульсировала, наливаясь недобрым багрянцем.

— Жрет?

— Нас ищет. Точнее — меня. — На лице Шурика отразилось недоумение.

— Ты его засек? Успел?

— Да. На крыше. Он ломится одновременно к орбите и в мои мозги.