Фантастика 2003. Выпуск 2

Зовут меня Костя Видоплясов, я раньше в Интерполе служил, а до того — «краповым беретом» на Бирме, работал строителем-монтажником (пока не сократили — спасибо киберам) и промышленным альпинистом в СПЕЦНАЗЕ («Страховка — мама, карабин — папа»), В общем, насмотрелся всякого и с большой высоты. А в прошлом году президент Белополиса своим указом сформировал Отдел, но, как выяснилось, свежий орган был «недостаточно гибок». Тогда открылся зеленый свет наемникам — и я подал заявление. Тесты, проверки, сканирование, сличение, беседы с психологом — неприятный осадок. Но меня приняли. То есть выдали лицензию на отстрел и отлов (что в принципе одно и то же). Затем появился Шурик — виртуалка не моя стихия, а он там как рыба в воде. А зачастую, чтобы завалить «соска», достаточно взломать его мозги — своеобразный биокомпьютер, качающий, жрущий нашу информацию. Иная песня — подвижные кибероиды, «примитивы» — это моя забота.

Сейчас мы дрейфуем в фургоне по краю Полесской зоны. Здесь цивилизация с дикостью встречается. Лесные участки — жалкая мутирующая флора. Радиоактивные болота, биотические отходы, свалки — сплошная дрянь, и ее — гектары. Рассадник для мутов, кибероидов (мы называли их крысами) и маргиналов: Разместилось тут и несколько промышленных предприятий и даже грузовой космодром. Плюс кладбище дизелей, частные ремонтные мастерские и лаборатории Института Генетических Модификаций — нашего кровного врага. Неподалеку курсировала гостиница «До» — притон ламеров и наркодилеров.

Фургон проплывает над растресканной мостовой заброшенных кварталов (тут местами счетчик Гейгера зашкаливает), а я набираю текст — свою краткую биографию. Хочу заделать сначала по старинке — в мультимедийном варианте.

— Эй, Костик, чем занимаешься?

— Наследием.

Партнер недоуменно глядит на меня поверх очков.

— Чем-чем?

Я объясняю:

— Шура, все люди смертны. Согласен?

Кивает.

— А «собачники» — группа риска.

— Не «собачники», — обиделся партнер. — Санитары…

— Санитары, — перебил я, — это дятлы. Санитары леса… Еще — в дурке мужики в белых халатах и со смирительными рубашками наготове. А мы — «собачники». Так говорит народ…

Делаю театральную паузу.

— Значит, после меня, кроме праха в урне, ничего не останется. А так загружу себя, любимого, в Сеть — и Константина Видоплясова еще долго будут помнить.

Шурик захохотал.

— Если твоим файлом «сосок» не позавтракает!

— «Соски» жрут только то, что перемещается. А я — на платный сайтик, как литературное произведение. С запретом на скачивание.

Шурик посерьезнел.

— «Соски» нынче продвинутые, Костя. Везде лезут. И взломы организовывают почище хакеров и спецвиров.

— Да ну?

— Эволюция.

— Клина поймал? Это же не животные.

— Еще какие животные. ИГМ скрестил бульдога с носорогом — машину с биологическим организмом, — а нам теперь расхлебывать. Они вроде и размножаться как-то научились, и развиваются потихоньку…

— Откуда ты знаешь?

— Сеть, Костя. Чатуюсь с другими охотниками — Митрицким, Ковшом, Вертером. «Примитивы», кстати, тоже усложняются.

Я насторожился:

— А поконкретней?

— Бегают резвее. Новыми органами чувств обзавелись. Регенерацию осваивают.

— Во гады! — Я закрываю «окошко» текстового редактора и задумчиво взираю на окружающие ландшафты. Проплываем мимо каркаса недостроенного ретранслятора — исторического памятника с полувековым стажем. Отсюда любят прыгать экстремалы — с парашютом, разумеется. Выходит, сооружение и вовсе культовое: сюда совершают паломничества, а иногда возлагают цветы — в память о сгинувших придурках.

— Хочешь пива? — Шурик кидает мне банку «Любаньского». Ловлю: светлое, троечка.

— Уже сутки нет вызова. — Вскрываю банку. Глоток. — Неужто «крысы» повымирали?

— Вряд ли, — скривился Шурик. — Скорее мы сдохнем.

— Еще посмотрим, кто кого.

Глоток.

— Классное пиво.

— Угу, — бурчит Шурик, изнывая от жары. Кондиционер не пашет, а опустишь стекло — в нос ударит стойкий аромат мусорозавода. Это вам не Сити, не деловой сектор Минской зоны.

— Пора «скальпы» снимать, — говорю я. — Кредитка отощала.

— Моя на нуле.

Я с тоской сминаю опустевшую банку и запускаю жестяной шарик в конвертер. Спейс-джем…

— Еще есть?

— Последняя.

Горе наложило отпечаток на наши лица.

— Ты чего не бреешься, Костя? В падлу кремом помазаться?

— Заткнись! И так тошно…

— Это твой новый стиль? — не унимается напарник.

— Да. Робинзон Крузо — мой кумир и секс-символ.

— А митрополит?

— Тоже.

Мы распили последнюю банку.

— Гамовер, — сказал Шурик.

— Засуха, — согласился я.

«До» навязчиво маячила впереди, а ее цифровой дубль — в сетке навигационного монитора. Мы тащились с примерно одинаковой скоростью, как приклеенные. По вертикали нас разделяло шесть уровней воздушных коридоров. «До» чем-то напоминала мне смесь ступенчатого порта с утюгом. Странная ассоциация…

— Хвост в хвост, — заметил Шурик.

— Возьмем на абордаж?

Партнер заинтересовался.

— Кто там заправляет?

— Чебурек, кажись.

— Кто?

— Гасан Рахматов. Авторитетный человек, держит Заднепровский рынок в Могилевской зоне.

— Это где шмотки с насвайчиком?

— Угадал.

Вижу — задумался виртуальный орел. Не подпалить бы задницу…