Фантастика 2003. Выпуск 2

Под водой в развороченной плоти и микросхемах еще пробегали искры.

Я наклонился, чтобы снять «скальп».

2.2. (7.05.2164)

Шеф прислал вызов на мобильник, когда наш фургон въезжал на шмоточный Заднепровский рынок. Взгляд здесь теряется в панике, плутая в бесконечных рядах палаток, заваленных пестрым тряпичным великолепием. Вьетнамцы, арабы и турки галдят, наперебой предлагая товар. Я с тоской отвернулся от рубашки-хамелеона. Вызов есть вызов. Тем более срочный.

Костя вернулся с пробежки со «скальпом». Говорит, топором замочил. Возле стройки на Мира. Костя у нас талант. И на переплеты ему везет: Видоплясов из тех, кто пойдет за хлебом, а окажется на Юпитере или в реанимации. Про таких говорят: «Хотел как лучше, а получилось как обычно».

— Держи.

Я поймал процессор на лету.

— «Крыса»?

— Угу. Отлеталось животное.

Я повертел «скальп» в пальцах.

— Новая модификация. Старик Дарвин в гробу бы перевернулся. Обезьяны так быстро не продвигались.

Костя закрылся в ионной душевой. Его голос был глухим:

— Развелось гадов… Запустить бы какой вирус… да всех подчистую… Кстати, никто не пытался истребить «сосков» каким-нибудь «троянцем»?

Хороший вопрос. И глупый. Ведь, в сущности, вирус — та же самая информация. Ни «троянцем», ни «бомбой», ни «червяком» кибероид не брезгует. Жрет за милую душу. Зато от сервера, к которому подключился гад, останутся рожки да ножки.

— Мыло кончилось, Саня?

— Еще позавчера.

— Купить впадлу?

— Забыл, чем занимались?

Костя что-то буркнул.

Я наконец вырулил с Заднепровского, и за стеклом сверкнула гладь речной ленты. Я направил фургон к 46-й магистрали.

Рядом возник благоухающий Видоплясов.

— Куда едем?

— В центр.

— «Скальпы» сдавать, — обрадовался Костя.

— Общий сбор.

Молчим.

Вдоль трассы голографические рекламные щиты несут в народ светлый образ водки «Доброе утро». Везде изображены одинаковые окна, за ними — голубые небеса и семицветная радуга. Это, разумеется, фон. И на переднем плане — бутылка с кристально-прозрачной жидкостью. Каждую секунду вспыхивает слоган: «Отходняк? Забудь про него».

Магистраль имела шесть наземных уровней и с полсотни вертикальных воздушных коридоров. Высоко над нами мчались турбореактивные челноки дальнобойщиков, граверные тачки, рубили лопастями жару геликоптеры. Я задал бортовому компьютеру маршрут и откинулся на спинку кресла.

— Заточка у тебя отстойная, — любезно заметил Костя.

— Спасибо.

— Без обид, партнер. Отдыхать надо почаще. Чебурек нам нехило заплатил, «скальпы» еще на штуку потянут. Махнем на Балтику? Денька на три-четыре, а? Визу оформим через Штопора. Сезон отпусков, парень! Море, девочки, золотой песочек…

— Отстань! Напряга сейчас.

— Это у Департамента напряга. А мы — вольные художники. Бабки есть — зашибись, нет — ура, на мины.

Я не стал ему распрягать про будущее человечества и шизоидную беседу с Шаманом. Я сам не уверен — а был ли молекулярный компьютер? Вполне возможно, что Инфосфера — глюки сродни злобному холодильнику. Но что-то мне подсказывает: не время отдыхать. «Соски» мобилизуются — это реальность.

Штаб-квартира «Отдела по борьбе с кибернетическими аномалиями» разместилась в здании Союза литераторов (Минская зона). Я припарковался в хвосте километровой вереницы тачек и вырубил двигатель. Спросил Костю:

— Ты со мной?

— Я к кассе — улов сдавать.

В конференц-зале собрались почти все, кого я знал. Макс и Кристина, Митровские (отец и сын), Ведьмак и Ворон, одиночки вроде Бармалея, Ницшеанца или Франциска…

Я пристроился на стуле рядом с Ведьмаком — тощим, черноволосым, сатанинского вида парнем. Даже в жару он предпочитал носить черные обтягивающие шмотки. Мефистофель…

Гена Горовец с ником Толстый, мой начальник — могучего телосложения мужик с рельефной мускулатурой, кольцом в носу и зелеными волосами (дети часто называют его Крокодил Гена), — как раз проводил перекличку.

— Марченко!

— Я.

— Где Видоплясов?

— «Скальпы» сдает.

— Орлы! — похвалил шеф, ковырнул в носу и продолжил: — Митровские…