Фантастика 2003. Выпуск 2

Квартиру не узнать.

Все перевернуто вверх дном, пол усеян кубиками оптокристаллов и компакт-дисками размером с ноготь. Я застиг Шамана за упаковыванием каких-то тряпок в пластиковый контейнер.

— Переезжаю, — сухо пояснил он.

Я присел на край подоконника.

— Почему?

— Долго объяснять, — отмахнулся Шаман. — Хочешь колесо?

— Нет.

— Зря. — Он продолжил свое занятие.

Я молча уставился на огни Белополиса.

— Хату оставлю тебе. Отдохнешь от фургона. В холодильнике достаточно жрачки. Можешь называть его Надей. — Шаман хмыкнул себе под нос. — Комп тоже твой. После полуночи в регистрационных файлах вместо Широва будет фигурировать Марченко. Не устраивает — любая другая фамилия.

— Спасибо.

— Кушай на здоровье. — Он не заметил в моем голосе сарказма.

Небеса расцветились полупрозрачными рекламными щитами. Бегущая строка от созвездия к созвездию: ГЛОБТЕЛЕКОМ.

— Отгадай загадку, — нарушил молчание Шаман. — Вечно живой, любит детей. Кто такой?

— Фредди Крюгер.

— Ленин.

Он рассмеялся собственной шутке.

— Вадим, за дверью стоит мой напарник. Он вооружен.

— Допустим.

— Мой шеф, Горовец, пробивает ордер на твое задержание. Я приехал, чтобы тебя забрать.

Я глянул на него в упор. Широв наконец оторвался от контейнера.

— Мне плакать или смеяться, Саня?

— Ни то, ни другое. Это в целях твоей же безопасности.

— Моей безопасности? — Шаман усмехнулся. — Опоздали, ребята.

Я ощутил себя полным идиотом. Время ускользает, оно бежит — а меня сносит в прошлое.

— Сочувствую. — Шаман словно прочитал мои мысли. — Знакомое чувство. Мир неудержимо катился в анус.

— Сейчас ты выйдешь вместе со мной, — сказал я. — Спустишься на лифте, сядешь в фургон и…

— Нет, сценарий другой, — перебил Шаман. — Ровно в десять за мной придут. Леги в форме Ай-Пи-Аш, работающие на президента. Я поднимусь на лифте, сяду в коптер и умчусь в заоблачные дали.

— Какого хрена? — заорал я.

Шаман печально улыбнулся.

— Меня переводят.

— Куда? И кто?

— Академия. По прямому указу Совета Директоров. В распоряжение Института Генетических Модификаций. Доволен?

Я сел на груду постеров и смятых целлофановых оберток. Я не верил. Не верил и в тот момент, когда появились парни в штатском в количестве четырех человек и увели (мне казалось — навсегда) Вадима Широва. Он так и не забрал свои вещи — только миниатюрный кейс, набитый под завязку кристаллами и дисками. Не верил, когда обнаружил в коридоре харкающего кровью, избитого Костю. Когда звонил по мобильнику Горовцу и слушал его растерянный хриплый бас, объясняющий, что ордер ему не дают, а посылают в тридевятое царство, — тоже не верил. Словно шел по прямой дороге и вдруг провалился в яму, наполненную дерьмом.

Из нокаута меня вывел голос, доносящийся из скрытых в стене колонок:

Глупость темноты.
Светлячка словив, ранил
Руку о шипы.

Я узнал одно из хокку Басё. Затем понял, что со мной разговаривает запись — вчерашний Шаман.

— Привет, Саня! Если ты слушаешь меня, значит, события развиваются именно так, как я предполагал. Хочешь узнать больше — не стесняйся, лезь в мою «железку». На диске «А» в каталоге «Мысли» содержится «Прощальный файл». Пароль — «старый друг». Просмотри на ночь — полезно для общего развития.

Динамики смолкли.

Костя матерился где-то в ванной, сплевывая кровь. Его трехэтажные обороты тонули в шуме бегущей воды. Закольцованное сообщение прозвучало еще три раза, потом я велел компьютеру заткнуться и пошел на кухню. Достал из «Нади» банку «Лидского» и, осушив наполовину, отправился в кабинет.

— Стормозил я, конечно, — жаловался из ванной Костя. — «Винт» предупредил меня индикатором — эти гады под завязку набиты армейскими имплантатами. Двигаются быстро — явная нейрокоррекция. Я не успеваю ствол поднять — а они уже рядом. Ну и получил по зубам…

Я надеваю костюм, натягиваю «маску» и сенсоры. Вставляю биос. И погружаюсь в недра диска «А». Серая масса мозга с ущельями извилин, а посреди нее — дверь. Каталог «Мысли». Тропический остров с кокосовыми пальмами, ветки которых колышутся на ветру, небесная синева и парус на горизонте — «Прощальный файл». Я вхожу в него через форточку — она зависла там, где должно быть солнце.

Комната, стены, пол и потолок которой — бегущие цифры. Двоичные потоки, сплетающиеся в узоры и ускользающие образы. Полное отсутствие окон и дверей. В центре на деревянном табурете сидит Шаман.

— Всего лишь моя аватара, Саня, — улыбается Шаман. — Я подготовил для тебя небольшую лекцию с гипертекстовыми ссылками. Боюсь, она займет всю ночь. Так что пожри и запасайся кофе. И не пори дурку, пока не прослушаешь до конца. Готов?

— Готов, — кивнул я.

Углы комнаты растянулись, рассосались — нас окутал шаровой интерфейс нанокомпьютера. Шаман по-прежнему был на табурете — только теперь в десяти сантиметрах над «полом».

— Это вчера, — сказал он. — Или позавчера. Под моим руководством расширенный штат специалистов завершил изучение Инфосферы. Мы определили ее природу, выявили законы развития и структуру, классифицировали содержащиеся в ней массивы данных. Разложили все по полочкам. Хочешь поговорить с Наполеоном?