Фарьябский дневник

Рядом с ручейком образовалась воронка, в которой еще клубился густой черный дым. Рядом дергалось в судорогах искромсанное тело друга. Он кинулся к нему, схватил Федора за руку, зачем-то потянул на себя, но не почувствовал тяжести его тела. Рука словно была сама по себе, а тело само по себе. Пальцы еще шевелились, судорожно сжимались и разжимались мышцы, но это была уже не рука Федора, а что-то живое и ужасное. Трудненко запоздало отдернул свою руку, но пальцы друга, схватив его ладонь, конвульсивно ее сжимали. Трудненко стало страшно, он что-то кричал, звал на помощь и в то же время другой рукой отдирал окровавленный кусок тела от себя.

Тело Федора продолжало содрогаться. Рот его раскрывался и закрывался, но не слышно было ни звука, а может быть, у меня уши заложило, подумал Александр и закричал, срывая голос:

– Носилки, носилки, мать вашу… сюда. – Только узрев, что к воронке кто-то подбежал, что Федора понесли к машинам, Трудненко расслабился и, упав возле ручья, окунул голову в желтоватую от мути воду. Он держал голову в холоде струи до тех пор, пока не ощутил, что задыхается. Встал, подобрал автомат и пошел к дороге.

Когда подоспел вертолет, Федор уже лежал на носилках спокойно. Брезент, которым его накрыли, почернел от крови, но он еще дышал.

Прежде чем лицо друга исчезло в чреве «вертушки», Трудненко прикоснулся к его покрытому росинками предсмертного пота лбу губами.

«Прими его душу, Боже», – подумал Александр, зная, что прощается с другом навеки. Ни в Союзе, ни здесь, в Афганистане, Трудненко в Бога не верил, но верил в судьбу. Сегодня она так горько подшутила над другом. «А меня, значит, пронесло? – задал себе вопрос. – Конечно, пронесло. Ведь завтра я буду в Союзе, Завтра буду на пути домой, и судьба-злодейка не посмеет и надо мной так же сердито пошутить. А впрочем, будь что будет, лучше не раздражать судьбу, ведь она так капризна».

И вот старшина Александр Трудненко – среднего роста, худощавый, жилистый, почерневший от загара парень – не идет, а летит по испещренной квадратами трещинок бетонке аэродрома. На лице умиротворение, в серых бездонных глазах полярной звездой искрится радость, барабанные перепонки вибрируют от марша «Прощание славянки», в груди сладостно замирает сердце.

Все, что было с ним вчера, позавчера, месяц, полтора года назад, он оставил где-то далеко-далеко, в потаенных уголках сознания. Пройдут годы, и он еще займется нелегкой переоценкой всего того, что прочувствовал, понял и лицезрел в ничем не героической, грязной и страшной войне. Ему еще предстоят ночи кошмаров, когда погибшие друзья вопрошают, почему ты остался жив, а их нет; когда, проходя все круги ада войны, ты чувствуешь, как тебя убивают, как ты убиваешь и режешь на куски кого-то. Ему еще придется не единожды услышать слова, брошенные бездушным чинушей: «Я тебя туда не посылал». Придется не раз биться головой о бюрократические стены только лишь для того, чтобы делать свое, необходимое обществу дело.

А пока старшина Александр Трудненко возвращался с войны домой. Его не омрачали предстоящие формальности. Да и что могло омрачать его первый день в Союзе? Этот его первый мирный день!