Фермуар последней фрейлины

— Дальше — спокойные места! — проговорил хорват, ни к кому не обращаясь. — К вечеру будем в Черногории!

«Какая странная история, — думала Настя, — старая книга, таинственные записи о каких-то сокровищах, как в детском романе… как же он назывался? «Кортик», что ли… Но, однако, там упоминается фрейлина Анастасия Облонская, а уж она-то была вполне реальным лицом, я знаю, это моя дальняя родственница».

Настя встала и потерла уставшие глаза. Чернила выцвели, кое-где страницы книги протерлись, приходилось разбирать записи с трудом. Настю волновала одна мысль.

Неужели все, что с ней случилось за последнее время, произошло из-за этой старинной книги? Откуда-то ее взял тот тип, прочитал записи и уверился, что все это правда, что где-то спрятаны сокровища. А она, Настя, никак не может избавиться от мысли, что все это вымысел, все это ненастоящее, как в сказке.

Однако в сказках людей если и убивают ножом, то не в подворотне. И они не умирают от инфекции, потому что не было сто лет назад антибиотиков. То есть, наверное, умирали, но в сказках об этом не говорится.

Настя поглядела в окно. На улице шел дождь — сильный, летний, наверное, теплый. Она широко растворила окно и вдохнула свежий влажный воздух.

Помогло, в голове наконец прояснилось, и она твердо поняла одну вещь: ей непременно нужно разобраться в этой запутанной истории. В противном случае она не сможет спать спокойно. Потому что даже если допустить, что тот фальшивый полицейский Крошечкин умудрился остаться целым и невредимым после встречи с жутким бородатым орангутангом, то уж сам орангутанг рано или поздно ее настигнет. И лучше не думать, чем закончится эта встреча. А как быть? Не в полицию же жаловаться.

Вот что скажет ей капитан Ненароков?

Прищурится, посмотрит с легким презрением и прочитает лекцию о том, что нельзя садиться в машину к незнакомым мужчинам. И сочтет все ее рассказы о похищении бредом напуганной женщины. Рехнулась маленько от страха, вот и придумывает невесть что. Еще предложит успокоительного попить. Нет уж, сами разберемся, подумала Настя и решительно пригасила в душе всякую неуверенность.

Для начала нужно кое-что вспомнить. Этому злодею, что собирался пытать ее сывороткой правды, она сказала, что в доме ничего не осталось от прапрабабки. Но следует в этом убедиться, возможно, она просто не помнит или не знает.

Настя вышла в коридор и задрала голову. Там, под самым потолком, виднелась маленькая деревянная дверца, которой были закрыты антресоли. Ох уж эти антресоли в старых квартирах! Чего только туда не пихают жильцы!

Настя вздохнула и поняла, что придется идти к соседке за стремянкой. Зоя Васильевна была дома и приняла Настю, как всегда, приветливо, но сдержанно.

— Хочу антресоли разобрать, — пояснила Настя свою просьбу, — генеральную уборку сделать нужно.

Зоя Васильевна согласилась, что дело полезное. Закрывая за ней дверь, Зоя Васильевна помялась, но все же сказала:

— Я тут третьего дня Сергея во дворе встретила.

— Да, правда, заходил он кое-что забрать! — мгновенно отреагировала Настя.

Она вовсе не собиралась рассказывать соседке всю историю их встречи с Сергеем. Третьего дня — значит, как раз в тот день, когда на нее те двое уродов напали, стало быть, Зоя не знает, что Сергей вчера приходил и ночевал у нее. Собственно, ничего такого, Настя — взрослая женщина и не собирается ни перед кем отчитываться, однако она сама еще не разобралась в своем отношении к бывшему мужу. Некогда ей, тут столько всего случилось.

Зоя Васильевна поглядела на Настину закрывшуюся дверь и вздохнула. Сказать или не сказать ей, что она видела бывшего ее мужа в компании двух отвратительных индивидуумов? Она не слышала, о чем был разговор, но со стороны выглядело все так, будто были они знакомы. Настя — славная девушка, выросла у нее на глазах, и ясно, что у нее-то не может быть ничего общего с теми двумя. А вот бывший ее муж Зое Васильевне в свое время не очень нравился, была в нем какая-то червоточинка. Но кто ее спрашивал?

Жаль будет, если они снова сойдутся. Но — не ее это дело, не следует вмешиваться, все равно Настя ее не послушает.

Настя с трудом открыла дверцу антресолей и едва не свалилась со стремянки, потому что на нее тут же вывалились пыльные куски обоев, оставшихся от ремонта. За обоями стояли банки с краской, потом — мешок с каким-то барахлом, потом — потертый кожзамовый чемодан, где, как она помнила, лежали ее старые коньки и детские рисунки, сохраненные мамой.

И наконец, в самом дальнем углу стояла обычная картонная коробка, аккуратно перевязанная бечевкой, на которой красным фломастером было выведено: «Бабушкины вещи». Это мама, уезжая в свою Бельгию, так сделала. Ты, говорила, замуж выйдешь, в доме чужой человек появится, которому до нашей семьи и дела нет. Потихоньку все на помойке окажется. А так будет себе лежать на антресолях, никому не мешает, глядишь, и сохранится.