Фиалки на десерт

– А такая! – не замедлила с ответом мама. – Делала все, что хотела! Ни с кем не считалась. И что самое смешное – считала себя самой умной!

Ну и еще пару недель не созванивались. Пока не вмешался папа.

Миша по-прежнему писал мне письма – теперь уже на электронку. Присылал фотографии детей, дома, путешествий. Звал в гости – с Митькой, конечно.

Однажды я показала эти снимки маме. Реакция была предсказуемой – гримаса на мамином лице: «Дом? И что в нем такого? Роскошный? Ну, не знаю. Обычный дом. Дети? Да, нормальные дети! Дети как дети. Жена? Господи, какая же у нее постная физиономия! Хотя я, конечно, ее понимаю – жить с нашим Мишей… Ох, бедная женщина! Сочувствую очень!»

Я тогда рассмеялась:

– Мам, ты что, Мишу ревнуешь? И кажется, за него не рада!

Мама не замедлила с ответом:

– То, что ты дура, я знала всегда!

Как обычно – поговорили.

* * *

Митька поступил в институт с первого раза – слава богу, мне уже мерещились ужасы армии и горячие точки. Они, эти самые точки, теперь в жизни страны присутствовали всегда, постоянно. Заканчивалась одна заварушка, начиналась другая.

В институте была военная кафедра. Тогда, кстати, впервые серьезно поругались с Богомоловым. Я говорила, что боюсь армии как огня, а Богомолов резко перебил:

– Боишься? Ну и напрасно! Нет, я не про горячие точки, сейчас туда новобранцев не посылают. Я про армию вообще! Митя твой – извини! – мамочкин сынок! А армия ему не повредит, между прочим! Только «повзрослит» его и «возмудит». – И засмеялся.

Такой специфический у Богомолова был юморок.

Но – обошлось. Митька учился, родители были в порядке, я по-прежнему работала в школе, и у меня был Богомолов – любимый мужчина. Кажется, все? Все, что женщине надо?

А вот, оказывается, не все. Еще было надо, чтобы появилась эта чертова Женевьев, невеста сыночка-дурня. И перевернулась вся моя жизнь. Вспомнила мамино – вот когда, совсем недавно, все только наладилось! Только, казалось, начала жить! И тут нате вам…

Митька, сынок! Ведь столько вокруг прекрасных девочек! Ты обернись! Умных, красивых, внимательных, ласковых! Своих таких девочек! Почти родных! И понятных! А ты…

Нет, я все понимаю – любовь… И все-таки, Митя! А может, не надо?

Оказалось – надо.

– Я ее люблю, мама!

– Ну люби себе на здоровье. А как же я? Как я, сынок? Как я без тебя?

– А что ты, мам? У тебя есть работа. Есть дедушка с бабушкой. Есть Светка твоя. Есть Богомолов. А это – моя жизнь, мам! Я уже вырос! И странно, что этого ты не заметила!

Вот так. Вот так все просто. Просто и четко – его жизнь.

Жизнь и вправду его. А где моя жизнь? Родители? Они зациклены друг на друге и вполне обходятся без меня. И это хорошо, конечно! Работа? Да что там работа, разве она спасет? Светка? У нее своя жизнь. И тоже не сахар.

А Богомолов? И у него своя жизнь, отдельная от моей. И они, наши жизни, никак не пересекаются. И вряд ли пересекутся – будем честны.

Моя жизнь, Митька, это ты. Так было всегда. Комплекс матери-одиночки? Да как хотите! Только ничего мне не надо, если тебя рядом нет! Вот так-то, сынок. Такие дела.

Но в основном все это я говорила про себя, сама с собой. Ему – ни-ни. Никому я в душу не лезла. Никому и никогда..

А мама обрадовалась выбору внука.

– Париж? Замечательно! Возможности, Таня! Красивая страна, прекрасный город! Ах, Париж! Жить в Париже – нет, вы только подумайте! Париж и наш Митька!

В общем, полный восторг.

– А как же я, мама?

– А что ты? – удивилась она. И тут же добавила: – Ты всегда была эгоисткой, Таня! И Митьку ты родила для себя! Думала, он всю жизнь будет у твоей юбки? Нет, так не бывает.

И Богомолов пожал плечами:

– А что ты хотела? Да, парень вырос. Ему выбирать. А ты оказалась классической свекровью, – он хихикнул. – Ну не нравится тебе невестка! Чем, почему? Не нравится, и все – и нечего тут обсуждать! Сыночка твоего уводит – вот и вся причина. Ты хоть себе правду скажи!

Впервые я тогда сорвалась на Богомолова. Впервые устроила ему настоящий скандал:

– И ты туда же! Никакой от тебя душевной поддержки! Никакой и никогда! И все вы – предатели!

Светка, конечно, поддержала моих:

– Париж? Француженка? Ну, свезло твоему дурачку! Да еще по любви? А кто ее предки? Ну, в смысле – с деньгами? Ох, прокачусь к крестничку в Париж! И будет мне счастье! Слушай, а ты не знаешь, у этой твоей Женевьев нет, случаем, брата какого? Или дяди-вдовца?

Светка есть Светка. Дура, конечно.

В общем, я обиделась на всех сразу. Так и сидела в своих обидках, ковырялась в ранках. Поливала обиды, окучивала, удобряла.

А если честно – кошмарно было. Ужасно. Так плохо, кажется, мне не было еще никогда.

Митька уехал. Писал, правда, часто. Но – коротковато, без особых подробностей. «Париж хорош, цены не выше наших. Все – вкусно, даже очень. Квартира устраивает – сняли, да. И нам нравится. Далековато от центра, но в центре жить дорого, как понимаешь. Женевьев уже работает, а я еще в процессе – рассылаю резюме и подрабатываю в пекарне напротив. Раскладываю товар. За это получаю оставшийся непроданный хлеб – здесь, мама, его пекут каждый день. Вчерашний никто и не купит!»