Fuck’ты

Жизнь — дерьмо. Я лежала, уткнувшись лицом во влажную ледяную траву, и чувствовала, как холод пронзает ноги и подбирается все ближе: из меня вытекали кровь, лимфа. Они смешивались и начинали запекаться, образуя прослойку вишневого джема, нога онемела, и я начала тихо стонать, правая коленка была уперта в безжизненный камень. Светила половинка растущей луны, что-то росло, кто-то все так же жил, а я умирала. Мне было больно, я впервые осознала, что жить в боли лучше, чем не жить вообще. Мы с детства слышим морали про наркотики, незнакомцев, чужие машины и аборты. И каждый из нас произносит: «Это с кем-то, но не со мной». Я села в незнакомую машину и угодила в клешни самого обычного маньяка. И вот вся жизнь проносится перед глазами и воспоминаниями находит начало — хочет еще немного отсрочить конец.

Вышка подмигивала красным огоньком. Наверное, бородатый, разрезающий волной скорости просторы неба старик, там наверху, отметил: «Пора».

Я тоже думала, что пора. Прошло несколько минут, и я открыла глаза, попробовала встать — с трудом, но получилось — левая джинса была вся в крови. Мне показалось это сексуальным.

Идти я почти не могла.

Врачи советуют никогда самостоятельно не вынимать осколки и острые предметы из своего тела, но я никогда их не слушала и боль в горле лечила не горячим чаем, а мороженым. Я подошла к машине и открыла водительскую дверь.

Он открыл глаза и тихо произнес:

— Мразь, — его голос стал другим, видимо, что-то со связками.

Его рука с силой открыла дверь, и я упала на землю, а он сверху на меня. Так первый из нас отправился к Страшному Суду.

На мне лежал коренастый мужчина весом килограмм восемьдесят, русый, глаза голубые. Были когда-то.

Я начала набирать 112, соединение невозможно — как всегда, система дала сбой.

На третьей попытке девушка радостным голосом сказала:

— Экстренная служба, доброй ночи! Любовь.

Когда ты умираешь, слова «доброй ночи» воспринимаются как последний глум этой планеты, а любовь… Да, последние ее слова.

— Я попала в аварию, у меня перерезана левая нога возле бедра. А на мне — мертвый мужчина, я встать не могу.

— Где вы находитесь?

— Не знаю.

— Постарайтесь вспомнить все… — она запнулась на глоток кофе (вот сука), — что можете!

— Мы ехали по Киевскому шоссе в сторону Москвы, оставалось километров десять, может двадцать. Свернули направо, сразу после указателя — как его…

— Что вокруг?

— Поле, вдалеке коттеджный поселок, рядом лес.

— Девушка, это везде так. Мы не можем искать вас, сами не зная где.

— Я умираю, бл**, я чувствую, что тут под этой сраной вышкой и сдохну.

— Какой вышкой? — как будто обрадовавшись, спросила оператор.

— МТС, «Билайн», не знаю…

— Ребят, все вышки по области — Киевское направление — от нуля до тридцатника, — сказала она кому-то, кто был рядом…

— Висите на линии, умоляю, не вешайте трубку…

— Батарейка почти села…

Я не хочу умирать. Но последняя связь, державшая надежду, закончила свое соединение.

Ноги стали холодными-прехолодными.

У меня получилось всунуть руку ближе к его паху и поискать телефон, я нащупала его в кармане рядом с прорезанным мной членом.

Я вытащила тонко-мото и снова набрала 112…

— Мне нужна любовь!

— Она всем нужна.

— Оператор, Любовь…

Спустя минуту меня соединили с моей собеседницей, сделав очередной запрос.

Вот из-за такой бюрократии гибнут дети, вот такая дебилизация не несет ответственности, что человек умер, не дождавшись помощи.

— Сейчас я буду говорить названия поселков — если хотя бы одно покажется вам знакомым — дайте знать. Селятино…

— Нет.

— Давыдково…

— Проезжали.

— Большое Воскресенское…

— Почти сразу после поворота на него свернули.

— Девушка, к вам уже едут — разговаривайте со мной сколько можете, о чем угодно.

— Я боюсь закрывать глаза. У меня ноги совсем холодные. Онемели.

— А что произошло?

— Он всадил мне нож в бедро, а я сломанным диском прорезала ему шею. И мы врезались в вышку.

— Вас пытались изнасиловать?

— Не знаю.

— Убить?

— Да я же говорю — не знаю.

— Это был ваш знакомый?

— Я его видела один раз в жизни.

— Телефон зарегистрирован на Валиева Алексея Алексеевича. Вам о чем-нибудь говорит это имя? Назовите номер и марку машины.

— «Гранд Чероки» номер у134мм, 97 регион. А имя ни о чем не говорит.

— Вы были одни в машине?

— Да… Скажите, а вы за или против случайного секса?

— За, по-моему, это здорово.

— Знаете что, вот я из-за него сейчас лежу на земле вся в жуках-комарах под мертвым мужчиной.

— Девушка, вам надо продержаться еще минут десять.

— Вышлите наряд, убийство, — почти шепотом прошептала она кому-то еще…

Я нажала на сброс. Надоело.

Пошел дождь, капли воды смывали грязь, пот и кровь, разжижали засохшие багровые комочки. Мы уходили в землю.

Я решила перезвонить 112 — прошло уже минут пятнадцать.

Так вот каково оно — быть жертвой обстоятельств.

Послышался гул сирен. В фильмах ЗИЛы с крестом на кузове ездят быстро — в жизни заторможенно и лениво. Вышел врач в синей форме.

Сзади скорой помощи нашли свое временное пристанище два милицейских «Форда». Из них выбежал бородатый мужчина лет тридцати и начал фотосессию «Модель под трупом».

— Может, меня кто-нибудь вынет?