G"otterd"ammerung: cтихи и баллады

Ах, для чего два раза Вы родились
По разным стилям, Господи Иисус?
За две недели до того допились,
Что сперма стала горькою на вкус.

А тут еще ударили морозы
Под 25, да с ветром пополам,
И сколько брата нашего замерзло
По лавочкам, обочинам, дворам.

Холодные и твердые, как камень,
Под пение рождественских коляд
Они в обнимку не с особняками,
А с гаражами рядышком стоят.

И из какой-то подзаборной щели
В подсвеченной, “Бабаевской” Москве
Зачем Петру работы Церетели
Я пальцем погрозил: “Ужо тебе!”

С тех пор, куда бы я, Емелин бедный
Своих бы лыж в ночи не навострил,
За мной повсюду навигатор медный
Под парусом с тяжелым плеском плыл.

Словно певец печальный над столицей,
Плыл командор, Колумб Замоскворечья.
Пожатье тяжело его десницы,
Не избежать серьезного увечья.

И в маленькой загадочной квартире,
Где не сумел достать нас император,
Все праздники мы прятались и пили,
Метелью окруженные, как ватой.

И ангелы нам пели в вышних хором,
Приоткрывая тайну бытия,
И хором с ними пел Филипп Киркоров,
Хрипели почерневшие друзья.

Сводило ноги, пол-лица немело,
В ушах стоял противный гулкий звон,
И нервы, словно черви, грызли тело,
Закопанное в жирный чернозем.

Мне друг пытался влить в рот граммов
                                                          двести,
Хлестал по морде, спрашивал: “Живой?”
Но мнилось мне — то выговор еврейский —
Явился нас поздравить Боровой.

Да что упоминать расстройство речи,
Расстройство стула, памяти и сна,
Но глох мотор, отказывала печень,
И все казалось, вот пришла Она,

Безмолвная, фригидная зазноба,
Последняя и верная жена.
С похмелья бабу хочется особо,
Но отчего же именно Она?

Она не знала, что такое жалость.
Смотрел я на нее, как изо рва.
Она в зрачках-колодцах отражалась
Звездой семиконечной Рождества.

Играть в любовь — играть (по Фрейду)
                                                 в ящик,
Ее объятья холодны, как лед,
Ее язык раздвоенный, дрожащий
При поцелуе сердце достает.

Ах, кабы стиль один грегорианский
Иль юлианский, все равно кого,
Тогда бы точно я не склеил ласты…

На светлое Христово Рождество. Скинхедский роман

Ф.Балаховской