Garaf

   Но - вот! По этой земле, по прошествии времени,

   Ребенок из Людей будет бегать,

   И резвые ступни раздавят

   Цветы на могиле эльфа.

(Vinyar TengwarN26, ноябрь 1992)

  

   - Мэглор, - сказал Гарав. Он сам не знал, почему у него вырвалось это имя. Но он был уверен, что прав - и это стихи Мэглора.

   - Да, это Мэглор, - сказал Элронд спокойно. - Я его слышал. И видел. А ты?

   - Видел и слышал, - коротко и серьёзно ответил Гарав.

   Элронд оперся ладонью на перила.

   - Тогда спой мне, Гарав Ульфойл.

   Мальчишка задумался. Потом вскинул голову и посмотрел эльфу в глаза - серыми в серые.

   - Живёт создатель Миров, живёт хранитель Миров,      

   И заключён договор "О неизбежности слов".                     

   Они с собою зовут, как будто в плен нас берут...             

   А мы живём - пополам, живём не там - и не тут.            

    

   А мне - идти по Мирам,           Как по колено в траве.              А мне идти - по Мирам,           Не первый, может быть, век.     

   Пока настала пора,                       Покуда крылья хранят...              А мне идти по Мирам -              Они не гонят меня.                     

   Строка прочитанных книг переплетает века, Но тяжела эта нить для одного игрока. И нас дороги ведут, и в паутину манят, Вливая в сердце и в кровь парализующий яд.

   Но мне - идти по Мирам, Как по колено в траве. Но мне идти - по Мирам, Не первый, может быть, век. Пока настала пора, Покуда крылья хранят... Но мне идти по Мирам - Они сильнее меня.

   Живёт создатель Миров, живёт хранитель Миров, Но им и дня не прожить без нашей веры и снов. Пока страницы - горят, пока дороги - пусты... И только старый мотив соединяет мосты.

   И мне - идти по Мирам, Как по колено в траве. И мне идти - по Мирам, Не первый, может быть, век. Пока настала пора, Покуда крылья хранят... И мне идти по Мирам - Им не прожить без меня. (1.)

  

   ____________________________________________________________________________________________________________________

   1. Стихи Алькор.

  

   - Чьи это стихи? - спросил Элронд, слушавший молча и с неослабным вниманием.

   - Их написала женщина из моих мест, - ответил Гарав. - А я перевёл на адунайк.

   - Ты не только певец, но и поэт?

   - Слишком большое слово для меня - поэт, - признался мальчишка. - А петь я раньше и вовсе не умел.

   - Спой ещё что-нибудь, - как ни в чём не бывало предложил Элронд. В Гараве шевельнулось недовольство: да у них мания просто. Встретился в лесу, где кругом гауры, с шеститысячелетним эльфом - пой, блин! Других забот нет. Встретился с Элрондом - пой снова, а как же?!

   Гаравом овладело вредное ехидство. Он прокашлялся, посмотрел в потолок и запел на широко известный в далёких краях мотив:

   - Широка страна моя родная,

   Много в ней лесов, полей и гор,

   Эту землю дружно выбираем,

   Фиг нам нужен этот Валинор !

  

   От Нэвраста до Оссирианда,

   С Мглистых Гор до харадских пляжей,

   Феаноринг возит контрабанду

   В виде копий, луков и ножей!

  

   Если Враг отрезать нам захочет

   Скажем, руку, в яростной борьбе -

   Феаноринг весел и находчив:

   У него все это на резьбе...

  

   Это Мы! Сковали Сильмариллы!

   Это Мы! Склепали Палантир!

   Мы сильны, как юные гориллы

   И умны, как старый Митрандир!

  

   Широка страна моя родная,

   Много в ней лесов, полей и гор,

   Эту землю дружно забираем,

   Впереди нас - батька Феанор! (1.)

  

   ___________________________________________________________________________________________________________________

   1. Посмеялся Эли Бар-Яхалом.

  

   Исполнив это, Гарав с запоздалой опаской посмотрел на на Элронда. Но Владыка Раздола... хохотал - почти беззвучно, но искренне, запрокидывая голову.

   - Вообще-то такие они и были, - вдруг сказал он. - Но знаешь... - и он положил палец на губы мальчишки. - Не превращай умение смеяться над великим и великими в ремесло. Один раз - можно. А если это войдёт в привычку...

   - Прости... - пробормотал Гарав. - Я понимаю.

   - Надеюсь.

   - Понимаю, - уже уверенно кивнул Гарав. - Прости, мастер Элронд. И вот... послушай ещё...

   Эту песню пел в деревне у фородвэйт Эйнор. Гарав просто перевёл.

   - Отцовское наследство мы добыли,

   Его у нас теперь не отобрать.

   Но обжигают руки Сильмариллы...

   Как страшно мы с тобой ошиблись, брат!

  

   Нам Клятва жить спокойно не давала.

   Сражаться в ослеплении своем

   Готовы были мы хоть против Валар,

   Хоть против мира целого - вдвоем.

  

   Никто на нас оружие не поднял,

   Никто нам к бегству путь не преградил.

   Но не уйти ни от огня в ладонях,

   Ни от огня отчаянья в груди.

  

   Так значит, пали зря отец и братья?

   Мы Право потеряли, зло творя.

   Убийства в Альквалондэ, в Дориате...

   Шесть сотен лет войны и крови - зря?!

  

   Над Средиземьем битвы пролетели,

   Лик мира изменил Великий Гнев,

   Среди равнин открылись в бездну щели,

   Вихрь огненный бушует в глубине.

  

   Но пламя - то, что сжечь мне руку хочет,

   И то, что сердце жжет, - сильней стократ.