Гармония по Дерибасову

— Тут такое, значит, дело. Попросила меня наша сестра-хозяйка сходить до ее кумы, ну, до Евдокии Михайловны. Знаете такую?

Старухи не кивали и даже не мигали.

Михаил Венедиктович понимающе улыбнулся и, впившись до боли ногтями в ладонь, простецки сказал:

— Э-эх, мамаши! Да не психический я, а нервный. Поэтому и выход у меня свободный… А вы, вижу, испугались, что покусаю? Х-ха! Так Евдокия Михайловна-то в этом, говорите, подъезде? А этаж второй, да? Пе-ер-вый?! Да ну? Точно. Первый. Ну надо же — тридцати нет, а уже склероз. Из-за него и лечусь.

Со склерозом Дерибасов угадал — это оказалось паролем. О склерозе старушки любили говорить немногим меньше, чем Куцый о наркотиках. Дерибасова жалели: «Такой молодой». Сочувственно покивали, что ему теперь придется уйти с должности начальника автоколонны и неизвестно чем прокормить многодетную семью, больную старуху мать и больную старуху тещу.

— Так, значит, налево у нее дверь, — уже развлекался Дерибасов.

— Да нет же, направо! — хором отвечали старушки.

Обшарпанная правая дверь, стесняясь своей наготы среди дерматиновых соседок, предпочла остаться анонимной и не имела номера. Звонка тоже не было, и Дерибасов вкрадчиво постучал.

— Кто там? — неуверенно спросили из-за двери.

— Это я, Михаил Евдокимович из пятого мужского! Не дотерпел до воскресенья.

За дверью играло радио или телевизор.

— Да открывайте же, Евдокия Михайловна, в самом деле! — занервничал Дерибасов. — Не в окно ж к вам лезть, честное слово… Не те у нас с вами годы… Ну хоть себя покажите… Рисковал ведь, чтобы вас увидеть. Я только гляну и сразу уйду.

— Зачем же уходить, Михаил Евдокимович? — жалобно протянула появившаяся в щели голова. — Заходите уж, Михаил Евдокимович, раз пришли…

Глянувшему на лицо хозяйки Дерибасову захотелось выполнить свое обещание — тотчас уйти. Но было некуда.

Если сельский Дунин дом был полной чашей, то у ее городской тезки — пустой граненый стакан.

— Ой, что ж вы так, — Евдокия Михайловна теребила поясок засаленного халата, — прямо как снег на голову… Неожиданно. И не предупредили даже… Я и платье не успела дошить. Вон, на стуле, уже и готово почти… Да вы садитесь, Михаил Евдокимович… — Евдокия Михайловна сдернула платье со спинки единственного стула, обмахнула им сиденье, ахнула: — Да что же это я делаю! — нервно хихикнула и, поозиравшись пару секунд, перекинула недоспевшую обнову через спинку полутораспальной кровати. — Вы посидите тут… Я сейчас! — Евдокия Михайловна выскочила из квартиры.

Дерибасов напряженно прислушался. Городская Дуня звонила в соседнюю дверь по-видимому телефонизированной квартиры. Мишель приник к двери, чтобы успеть выскочить из западни во время телефонного доноса.

Щелкнул замок.

— А, Дуня. Заходи, чего встала.

— Ага… А твой дома?

— Да, дома.

— Тогда выйди… Маш… он пришел!

— Да ну?! И какой?!

— В пижаме пришел. А сам больно уж молодой… А так вроде обходительный… С усами, и кудри… Маш, а чего мне теперь делать?

— Ну… поговори с ним. Накорми, напои…

— Маш, а у тебя есть?

— Да откуда! С моим разве что останется!.. Все выжрал, зараза! А ты не мельтешись. Знай себе цену. Подумаешь, молодой! Ты вон тоже… не старуха. Пусть сам за бутылкой и сгоняет… Ну… иди. Вон, по радио как раз музыка хорошая… Слушай, а он хоть… ну… ничего? Не очень психованный?

— Да навроде нет…

Боясь поверить, что все так просто, Дерибасов вернулся на костлявый ревматический стул. Раскрасневшуюся хозяйку он встретил смущенным покашливанием:

— Евдокия Михайловна… Может быть, это, в честь нашей встречи, так сказать… Чтобы душевно посидеть и пообщаться, знаете, так, раскрепощенно…

— Ой, да все это потом, Михаил Евдокимович… Соловья ж баснями не кормят… Вон вы какие худенькие, небось на больничной-то совсем отощали… А я вот вам домашненького… Не ждала, правда, сегодня. Одна ведь живу, а себе чего и готовить… Да и на работу в ночь заступать… Я ж ночным утководом устроилась… Ну, сейчас картошечки нажарим, макаронов отварим… огурчик вот свеженький…

Дерибасов тоскливо смотрел, как хозяйка суетливо передавливала тупым ножом длинный вялый огурец.

— Михайловна! — снова завел гость. — Тут накладочка вышла… Мне наш санитар обещал по такому случаю… ну, спирта чекушечку… Пообещал, но не смог…

— Да вот и у меня ж, Михаил Евдокимович… В воскресенье вас ждала… Не приобрела еще. Уж и деньги отложила, думала завтра, к открытию подойти… А сейчас куда — закрыто уж все… А вы, простите, от чего лечитесь?

— Да что вы! — обиделся Михаил Венедиктович. — Неужто подумали, что алкоголик?! Вам ведь наша сестра-хозяйка все про меня рассказала… Я просто, ради встречи, так сказать. Такой момент, понимаете, кто знает, может и переломный в жизни… А что поздно, это ничего, — Дерибасов старательно помялся, — у меня по соседству знакомый дед самогон гонит…

— А десятки хватит? — робко спросила Евдокия Михайловна.

— Уговорю, — пообещал Дерибасов. — Вот только мне это… в пижаме, сами понимаете…

— Да что вы, — зарделась хозяйка, — ничего такого у меня и в помине нету. Сколько уж лет одна живу.