Газета День Литературы # 57 (2001 6)

"Я трудом смягчаю свой недуг", —

начертает он еще сегодня……

Он споет нам «Баюшки-баю»,

слыша голос матери усопшей, —

песню предпоследнюю свою

выпуская из руки иссохшей.

Он споет, как мельниц жернова

хрустко перемалывают кости,

сыпля не мучицу, но слова, —

золотом наполненные горсти!..

Скажет, что, увы, на костылях

в этот раз к нему явилась Муза,

как к тому, кто век свой в бобылях

прожил, сам себе теперь обуза.

Сжалилась? Печали утолить

прибрела?.. В широкой мгле рассвета

горбится…… Но как же — позабыть

в вечность уходящего поэта?

Радости не много принесла

в темном, поистрепанном подоле.

Тоже, впрочем, жертва ремесла:

хворь — не хворь, а точно баба — в поле!

Он смутится: ведь читатель-друг

не поверит, что его работа

втайне от беснующихся мук

длится год, и год, и вновь полгода…

Только тень осталась от него.

А от жизни — считанные миги.

"Пододвинь перо, бумагу, книги!" —

жарко просит друга своего.

Господи, откуда ж эта страсть

в трижды обреченном человеке —

хоть бы звук у музыки украсть,

хоть бы луч — под сомкнутые веки!

А шагал, бывало, вдоль стерни,

целясь из охотничьей двустволки……

На селе — туманные огни.

За сугробом — спугнутые волки.

Видно, ближе к лесу отошли,

отдавая звездную дорогу

путнику в серебряной пыли,

что теперь ступает прямо к Богу.

Песню про венчанного царя

сложит он — про грешного поэта:

как, о русском рабстве говоря,

он стяжает ныне царство света.

Он простонет: тяжко умирать!

Он попросит у земли прощенья.

Не скучай, полночная тетрадь:

вот еще — клочок стихотворенья……

"Я трудом смягчаю свой недуг……" —

пишет он рукою терпеливой.

Смерть — едва скрывает свой испуг.

Жизни — не бывает несчастливой!

В час, когда не слышно ничего,

кроме целый мир объявшей боли,

так вот и приходит торжество

творческой, всевластвующей воли.

27 февраля 94

ПОХОРОНЫ

1

Не бойся вьюги навесной,

снегов пуховых груза:

я схороню тебя весной, —

ему сулила Муза.

Какие страшные слова

в постель его летели!

Ушла в подушки голова.

Он спит, как в колыбели.

Представьте: в тишине ночной

свеча. Мерцают склянки.

И этот голос молодой:

"Я схороню тебя весной", —

седой, в лаптях, крестьянки……

2

На этот раз ведь обманула

и до весны не довела.

Сама в сенях его уснула.

Сама, как смерть его, бела.

Еще очнется: шея — лебедь,

мониста, алый сарафан.

Но это будет все же лепет:

почти любовь, почти дурман……

3

И, правда, славно — умереть,

в сырую норку юркнуть……

Его торжественная смерть

плывет по Петербургу.

Прибоем — колокольный звон.

Прибой толпы горячей.

Плыла Россия под уклон

красавицей незрячей.

20 февраля 94

ВМЕСТО ПОСЛЕСЛОВИЯ

Таким ли был народ, иным ли,

чем он об этом прорыдал?..