Газета День Литературы # 95 (2004 7)

рисуют нежной тушью.

И долго их рисунки

парят над дикой глушью.

Всю ночь царят над глушью.

И, верно, что-то значат?

Но, даже если вихри

их вновь переиначат, —

Пусть будут не рисунки,

пусть будут изреченья, —

Их очерк не утратит

волшебного значенья!

Натруженное зренье!

Ужели ты не радо,

Что путаницу листьев

распутывать не надо?

Разгадывать — надрывно.

Разглядывать — чудесно.

(А истина и так и эдак неизвестна)…

Какие кружевные древесные вершины!

А вишни лепестками

траву запорошили…

Сейчас не прогуляться,

не выйти — безрассудно!

Но сон плетёт тенёта,

а с ним судиться трудно.

А с ним бороться трудно;

он тоже — часть эпохи,

Где сбои неизбежны,

где не было надежды,

А много суматохи…

Но это сон, в котором —

устойчивым повтором —

Окно с обломком ночи

и лиственным узором.

МАРИАННЕ МУР

Пусть

Усмехнутся хмуро

Или скажут, что я — чересчур,

Но кроме

Томаса Мура

Была Марианна Мур.

У нас её знать не желали.

О ней и сейчас — тишина.

Мне выпало много печали,

Что я книг её лишена.

Зачем судьба мне судила

О Вас так поздно узнать?

Ведь я уже всё сочинила,

На что Вы могли повлиять!

И только уж после, вдогонку -

Вы мне дивный выслали знак, -

Как золото — вслед паломнику,

Которого кормят за так.

ШТРИХИ МЕТЕЛИ

Ближе к вечеру,

В Сочельник

Всё — в запутанных значеньях;

То ли заяц петли вьёт?

То ли — белую на белом —

Обрывающимся мелом —

Ночь картинку создаёт?

Или кто провёл небрежно

Серебром по серебру?

К этой песенке мятежной

Я и слов не подберу!

Ветер музыку разносит —

Толковать её не просит.

И уносит… И опять

Запрещает толковать…

Это где-то, это чьи-то,

Пролетевшие сквозь ель,

Недоконченные мысли

Превращаются в метель…

Лозы мнутся нитяные —

Слёзы льются ледяные.

Вётлы бросились бежать…

Ёлка —

В хапалках мохнатых

Снег не может удержать, —

Жалуется вечер целый, —

Ропщет ель под хмарью белой:

— Я поймать под вихрем этим

Ни снежинки не могу!

Ель заснёт — укрыться нечем.

А проснётся — вся в снегу…

Перед полночью,

В Сочельник

Снег идёт, как дым на пчельник,

На домашние огни

Вдаль, где есть ещё они…

И лелеет лес-отшельник

Адамантовые пни.

"ВЕЩИЗМ" ПОЭТОВ

В ревнивом сне,

завистливом и странном

(За стих про ваксу, клей да решето),

Поэта обозвали вы "чуланным".

"Чердачным" — не осмелились? И то!

Художника так высоко унизить

Уже опасно: выйдешь в новый план…

Не бойся, парень; и через чулан

Нас к Андерсену ты успел приблизить!

Он тоже не был нуворишем модным.

Он так же страсть

питал к вещам "негодным",

Как мы — теперь. Листай же и смотри:

Вот, брошенная на задворках где-то,

Ель праздников минувших… Кубари…

Метла без ручки и фонарь без света!

СЕРВАНТЕС-ПЛЕННИК

Если чуток постараться,

Можно заметить хотя б:

Тот, кого продали в рабство,

Не обязательно — раб!

НА ИСЧЕЗНОВЕНИЕ БУКВЫ "Ё" ИЗ РУССКОГО АЛФАВИТА

Куда девалась буква "ё"?

Кто утаил от нас её?

Меж тем, как "е" — уж лезет горлом,

Мне не хватает "ё" одной,

Чтобы шедЁвр искусств иной

Не перлом называть, а "пЁрлом"!

СУБИТО ПИАНО

Я представляла статуи в Элладе

Бескрасочными; белыми, как снег.

Таков берёз серебряный разбег

Среди грибов, похожих на оладьи,

На бронзовом калёном листопаде,

Когда вершинный лес уже раздет,

Опустошён, — хотя в лощинной пади

Ещё пестро, и зелено — везде.

Домой! Снежинки — шпорами протеста.

Но делаются вдруг неторопливей,

Как единицы редкой мошкары…

Спокойной ночи! В зеркальце простенка

Являются огни автомобилей,

Спускающихся бережно с горы.

"НОВЫЕ РУССКИЕ"?

Среди красавцев криминала

Я мало НОВЫХ лиц видала.

И РУССКИХ — тоже что-то мало, —

Чай, разбрелись туды-сюды?

Но либералы

"Новых русских"

Честят на взгорьях и на спусках!

И "патриоты"

"Новых русских"

Готовы клясть на все лады!

Так, значит, именно у русских —

Круиз, "Бургундское", закуски?

(— Голь! Вам сарделек? Вам капустки?

Бомжи! Вам сёмги не подать?

— Нет, — лучше — консоме с пашотом).

…Вопрос хотя бы к "патриотам":

Откуда столько "новых русских",

Когда и старых не видать?

И что за выдумки такие,

Что обездолена Россия?

Об чём, народные витии,

Раз всё "О кей", — шумите вы?

Где сыты пристяжные клячи,

Уж коренные-то — тем паче!

С обжорства мрём, видать. (Иначе

Не отдали б Москвы!)

Что ж. Если россы так богаты,

То главные проблемы сняты?

Так отчего ж гремят дебаты

Про обнищание слоёв?

Среди которых нищий самый —

Слой русских!.. Гряньте ж, эпиграммы,

На их лохмотья, их стограммы,

Их шрамы со времён боёв!

Их слёзы в память той Победы,

На зимней свалке — их "обеды"…

Должно быть, мы сошли с ума;

Для славы, для авторитету —

Считается, что русских нету.

Для оскорблений, для навету, —

Считается, что русских — тьма!

Сергей Дерюшев К НЕДОСТИЖИМОЙ ТИШИНЕ...

МОЛЧАНИЕ В НЕБЕ

Знакомство было бессловесным …

Я в небо шёл,

Он шёл с небес,

И посреди путей небесных

Дороги вычертили крест ...

Остановились по причине

Симпатий к полной тишине.

Стемнело в западной пучине,

Восток закорчился в огне;

Синела высь,

Земля чернела,

Ветра терзали балахон;

Моё лицо — белее мела —

Изобразило смертный стон.

Мои глаза в глазах Седого

Понять не смели ничего,

А разъяснительного Слова

Не изрекли уста Его...

Скиталец вечный путь продолжил,