Газета День Литературы # 95 (2004 7)

А я по-прежнему стою

И вспоминанием тревожу

Догадку страшную свою:

Пророк ни слова не проронит

Для одного из тех людей,

Что прячут жалкие ладони

От жуткой близости гвоздей.

СНЕГ В ОКТЯБРЕ

На смиренную землю

Опускается снег.

Небу тёмному внемлет,

Замерев, человек:

Милый облик далёко,

Светлый Бог высоко...

На глазах поволока,

На душе нелегко.

Разум чахнет от мыслей,

Дух вопит о крестах.

Откровения жизни

Замирают в устах:

Деве — белое платье!

Вере — силу души!..

По нечистой кровати

Ненасытные вши

Семенят к изголовью,

Где затих человек...

Но с какою Любовью

Землю трогает снег!

Словно юной невесте

Дарит белый венок...

Словно с доброю вестью

Опускается Бог.

***

Осунулся старец — осенний лес,

Не в силах поднять ветвей.

Средь русских печалей такая есть —

Невольный подъем бровей

И долгий, безвременно долгий взор

На оклики журавля...

Услышав пронзительный неба хор,

Сползает в овраг земля;

Сокрытую длань вековых корней

Целует, снимая дрожь...

Средь русских печалей страны моей

На старца я стал похож.

И даже трава у сырых дорог,

Темнеющих впереди,

Прижалась к земле, как души комок —

К застенкам моей груди.

АНЕМИЯ ДУШ

Мы мёртвые почти.

Мы с хрипом дышим

И смотрим истуканами вокруг.

Цветов не различаем,

Птиц не слышим,

Лишь двигаем плетьми холодных рук.

Ни сытые, ни голодом томимы,

Выгуливаем в скверах нищету.

Похожи на актёров пантомимы

На сцене, погруженной в темноту.

Мы умерли, и, даже умирая,

Не видели юдоли наших Душ:

Они не уносились в кущи рая,

А вышли, словно свиньи из сарая,

И плюхнулись среди отхожих луж.

Когда же — по веленью высшей воли —

Над лужей приподнимется одна,

Она кричит и корчится от боли,

К которой всё привычнее страна.

БЕГСТВО

Я убегаю — убегаю

К недостижимой тишине;

Коня хлещу, но плеть такая,

Что боль срывается на мне;

Дорога жёсткая, крутая,

А подорожной не дают.

Снега ночлеги заметают.

Хлеба под ливнями гниют.

Не от онегинского сплина

И слёз татьяниной свечи —

Я убегаю от причины

Всех существующих причин...

Уже по пальцам не считаю

Всех мною загнанных коней

И рву рубахи, понимая,

Что Путь дорог любых длинней, —

И крест нательный средь дороги

В могильный крест перерастёт...

"Но что тебе, беглец убогий,

Остановиться не даёт?"

ЛЕСНАЯ ТРОПА

По просветам древнего леса

Средь мохнатых сосновых крыл

Нить лазори рассвет развесил,

Ту, что прежде закат повил.

Мох слезится под елью смольной.

В паутину плывут лучи.

Лес проснулся и, сном довольный,

С мудрым видом о сне молчит.

Одурманенный духом хвои,

Светлым зелием чистых роз

Пробирается к водопою

Осторожный могучий лось.

Лось напьётся, найдёт лосиху

И покажет ей, где вода...

Где любовь, там должно быть тихо,

Как в лесу — тишина всегда.

Иван Костин “ВСЕ КУМИРЫ ПРИХОДЯТ НА ВРЕМЯ...”

КАКИМ ОН БУДЕТ, ЭТОТ НОВЫЙ ВЕК?

В дыму столетий…

А.Пушкин

Двадцатый век. Столетья черный дым.

Разлуки, боль утрат... Нам не забыть их.

Не разглядеть сегодня молодым

Подробности трагических событий.

Я вместе с ними новому учусь,

Приглядываюсь к ним, прищурив веки:

Дай Бог, со всей сумятицею чувств

Им разобраться в двадцать первом веке.

У них побольше трезвости в душе

И жизненного что ли практицизма.

Они привычно чувствуют уже

И вольность, и оскал капитализма.

Идет ли дождь, метет ли в поле снег,—

Не о погоде мысли, не о стуже.

Каким он будет, этот новый век?

Дай бог, чтоб предыдущего не хуже.

МЫ — РУССКИЕ

Куда ты, время, нас торопишь,

Несешь на вспененной волне,

Людские души слепо топишь

В слезах, в наркотиках, в вине...

Секундой дорожат японцы.

В нас хватки той от века нет.

И рынок бросил нас в пропойцы,

В вахтеры, в продавцы газет...

Нам не до жиру — быть бы живу,

Хоть вера в силы глубока.

Американцу дай наживу,

А нам — наживку для крючка

Да с тихой заводью озерко,

Да чтоб с волнушками лесок.

Да чтоб стекал на дно ведерка

Душистых ягод алый сок.

Но хороши мы или плохи,

В нас есть отзывчивость и грусть.

Скрипят колесики эпохи,

Но остается Русью — Русь!

Любой российский наш умелец

В терпении неодолим.

С часами ходит в поле немец,

А мы — на солнышко глядим.

Нужны нам Пушкин и Есенин,

В углу — Никола поясной;

И снег в полях,и свет весенний,

И дождик перед посевной.

Умеем выйти с переплясом,

А в горе молча в угол сесть.

И даже, даже редьку с квасом

Не разучился русский есть.

ГРУСТНЫЕ РАЗДУМЬЯ

Я б сумел атмосферу комфорта

В муках творчества даже найти,

Если б смог по путевке Литфонда

Вдохновенье в пути обрести,

Чтоб потом без высоких приятельств,

Не кивая на толстый карман,

Посетить кабинеты издательств

И внести свою рукопись в план.

Покажу в ней людские пороки,

Путь, что мнился прямее луча,

На котором маячили строки

Про Октябрь и шалаш Ильича.

Город я воспою и деревню,

Как добро уживалось со злом.

Все кумиры приходят на время,

Все идеи уходят на слом.

Мы с мечтою о вольности вышли

Из железных объятий страны.

Нам казалась романтики выше

Демократия первой волны.

Был нам люб демократ, говоривший

О свободе, отринувший страх.

Осмелев, стал потом нуворишем,

А теперь — он большой Олигарх!

Респектабельным стал и вальяжным.

Перед ним аж министры в долгу,

А его особняк трехэтажный