Газета "Своими Именами" №11 от 12.03.2013

В кабинете у подполковника М. Худойбердыева висит Красное знамя. «Это не всем нравится, особенно американцам. «Но мы же дрались под Красным знаменем!» — говорит он.

После набега Травкина, Собчака, Велихова только на памятнике погибшим жителям Катлонской области — около 900 фамилий». А всего за «демократию» республика расплатилась десятками тысяч убитых, страшенной нищетой, безработицей и теми несчитанными «гастарбайтерами», что хлынули в Россию, бросив семьи, забросив учёбу, готовые на любой рабский труд.

Вы не в курсе, Ирина Дмитриевна? И братец ваш ко всему этому не имеет никакого отношения?  Понимаю — от Брайтон-Бич и Куршевеля тот же Душанбе так далеко…

А мне, считаю, повезло побывать в Таджикистане в сентябре 1993 года, в дни празднования второй годовщины его независимости. От чего? От, по-народному говоря, русских. И я своими глазами увидела Курган-Тюбе, где в результате резни между «вовчиками» и «юрчиками» были сожжены до полутора (официально!) десятков домов, а убито столько… Возьму цитату из своего романа «Очарование вчерашнего дня», опубликованного в издательстве «Голос» и журнале «Наш современник» в 1995 году:

«Там, в Курган-Тюбе, я впервые увидела и эти портреты… Невообразимые, немыслимые портреты маслом. От пола до потолка портреты, которым место где-нибудь на воле, на площади, на стене общественного здания, но никак не здесь, в жилом доме. Было неловко торчать возле такого портрета. Было неловко видеть крошечную фигурку смуглой девочки, которая едва доставала макушкой до подбородка нарисованного молодого человека в камуфляже, с густыми, размашистыми усами — своего несуществующего уже отца.

Но, оказывается, здесь так принято — погибшего срисовывает с фото художник. Портрет вешают в доме вдовы. Большой портрет — значит, большая скорбь и честь. Молодая вдова, в белом длинном покрывале на голове, норовит прянуть в сторонку и не говорит ни слова, опустив чёрные блестящие ресницы, словно бы признавая право посторонних людей ходить тут, в её доме, рассматривать, переговариваться, право начальников, властей… Её шестеро сирот, мал мала меньше, беззвучно тлеют по углам в пёстрых рубашонках…»

Вот ещё, из тех лет, о которых сестрица архимиллиардера М. Прохорова так благостно-незатейливо воркует: «У брата были благоприятные возможности в девяностые годы». Из романа, документально, по горячим следам: «Многомудрые таджикские начальники старательно отводят нас, московских писателей, от простых, рядовых, что в сереньких сатиновых платьишках, в рваных калошах на босу ногу. … Но я всё-таки оторвалась от общей массы и со всей присущей мне ещё той, сахалинско-комсомольской наглостью, сползла с хлебосольного ковра и юркнула за дверь, и затесалась в ряды второсортных, бедных, сгрудившихся у входа во двор людишек. И услыхала то, что в общем-то предполагала услыхать:

— Вас по богачам возят! А вы на нас посмотрите! У нас ничего нет! Нам есть нечего!..»