Газета "Своими Именами" №26 от 25.06.2013

«Современный дирижёр, - говорит в статье Т. Куценко, - должен прежде всего хорошо ориентироваться как в мире музыки, так и в области предпринимательской деятельности».

По прочтении статьи у нас возникла тревога, как бы Т. Куценко вместе с предпринимательской жилкой и введением поп-классики в репертуар не привнёс бы в коллектив и понятие «поп-интеллигентности», которое, к сожалению, нередко позволяет людям не на Бога надеяться, а, забыв о скромности, скорее, самим не плошать. Именно этими словами завершается статья.

Ведущие преподаватели Харьковского национального университета искусств им. И.П. Котляревского, в том числе:

Б.О. Богданов, заслуженный артист России, доктор искусствоведения, профессор;

В.М. Птушкин, народный артист Украины, профессор;

К.И. Середа, председатель профсоюза ХНУИ;

Е.В. Кононова, декан ХНУИ, профессор;

В.В. Чуриков, доцент ХНУИ;

Н.О. Говорухина, зав. кафедрой обучения иностранных студентов ХНУИ;

.Г. Цуркан, профессор кафедры сольного пения ХНУИ;

Полный профессорско-преподавательский состав кафедры оркестровых духовых инструментов и оперно-

симфонического дирижирования ХНУИ им. И.П. Котляревского, артисты оркестра МАСО «Слобожанский»

МОРЕ

Давно это было. Так давно, что уже начинаешь сомневаться: да было ли всё это на самом деле или это только горячечный бред переполненной жизненными воспоминаниями моей седой головы. Страшно подумать – ведь это было в прошлом веке. И даже не в прошлом веке, а в прошлом тысячелетии.

А было это в середине 60-х годов нашего, тогда ещё советского века.

В тот год я, неженатый, только что окончивший институт инженер-конструктор, поддался на уговоры купить дешёвую, почти дармовую путёвку в заводской пансионат на Чёрном море. Купил за 19 рублей билет на самолёт до Адлера, покидал в чемодан из рыжего дерматина с гладкими металлическими углами и выдавленным на крышке оленем брюки, рубашки, носки, плавки и прилетел к уже остывающему в конце октября морю.

Пансионат, в котором мне предстояло отдыхать, представлял собой деревянный одноэтажный барак комнат этак на двадцать, совершенно пустой в межсезонье. Кроме нас, то есть меня и молодого, но уже лысеющего самодельного заводского поэта Славки, в пансионате проживала всего одна семья: он, она и их малолетний сынишка.

Нас со Славкой поселили в одну из больших пустующих комнат. В ней – минимум комфорта, но зато была кухня, где мы жарили на газовой плите собранные в неподалеку расположенном лесу каштаны, грызли грецкие орехи и ели крупный инжир, белый и красный, благо всего этого добра в лесу было много, а местных жителей дикие плоды щедрой краснодарской земли почему-то совсем не интересовали.

Большую часть времени мы валялись на пляже. Ласковое нежаркое солнце, пустынный берег, убаюкивающий шорох перекатывающихся по мелкой гальке волн, расслабляющая дремотная тишина... И мы, распластавшиеся, словно тюлени, на прибрежном песке, застеленном прихваченными из пансионата махровыми полотенцами. До чего же приятно было, ни о чём не думая, лежать, слушать шуршание волн, ощущать каждой клеточкой своего тела мягкое солнечное тепло.

Где-то там, далеко-далеко, в сырой осенней Москве мои товарищи, коллеги по работе в конструкторском бюро, по утрам спешили в переполненных вагонах метро и автобусах в свой ставший родным домом секретный «почтовый ящик», стояли у кульманов с эскизами авиационных конструкций, рассчитывали напряжения в силовых узлах, изобретали, спорили, бегали по выставкам, бурно обсуждали театральные постановки, поругивали начальство, порой и между собой ссорились по пустякам, снова мирились. Но сейчас, здесь, на пляже, далеко от Москвы всё это: и работа с её проблемами, и магазины с их очередями, и переполненный транспорт, и литературные новинки в толстых журналах, и всё-всё остальное было уже за рамками нашего отпускного существования...

Вот так и блаженствовали мы у остывающего моря в счастливом неведении, что придёт иное время, когда появившиеся вдруг, словно черти из табакерки, напористые горластые политиканы убедят нас в том, что мы, несчастные дети тоталитаризма, лишённые всех прав и всяческих свобод, бедно, голодно и неинтересно прозябаем в своём «Гулаге», в то время как в иных государствах существует рай на земле, и мы, поверив в сказки сладкозвучных сирен про счастливое сытое зарубежье, по брёвнышку раскатаем родной дом, развалим ставшую «этой» свою невезучую страну и свалимся в мутное болото «перестройки».

А пока...