Газета "Своими Именами" №47 от 19.11.2013

Человек 10 “настоящих кыргызов” подходили к одинокому пареньку и задавали невинный вопрос на “родном языке”: если отвечал, то свободен, а если нет, то кровавая расправа была быстрой и беспощадной. Милиция постепенно заполнилась “новыми кадрами”. Традиционно милицейский патруль “запаздывал” и приезжал уже к “телу”. Начала выходить “интересная” газета “Асаба”, где нынешняя подруга российской “либеральной элиты”, “лидер киргизской революции” Роза Отунбаева начала открыто “объяснять” бестолковым, что виноваты во всём русские. Это они с огнём и мечом пришли, всех киргизов поработили, отобрали всё себе и держат в чёрном теле (простите за каламбурчик). Дословно сейчас трудно вспомнить, т.к. подобное печаталось в каждой газете. По инициативе русскоязычного писателя Чингиза Айтматова новейшие общеобразовательные школы с бассейнами и спортзалами были изъяты и в них разместились чисто киргизские школы для киргизского этноса. Киргизский язык стал обязательным, учителя языка стали получать двойную оплату. Начались одиночные, но регулярные нападения на русских. Не хватало только массовки. Нужна была хорошая искра для хорошего костра. И она нашлась.

В Ошской области большая группа киргизов пришла на поле, на котором местные узбеки традиционно работали. Узбеки “махаллёй” прогнали захватчиков, но прибывшее подкрепление мародёров устроило настоящую бойню. Вот так начались “события 1989-го года”. Тут же вспомнилась “вековая вражда”. С юга волны ненависти докатились до столицы. Сожжённые дома, изнасилованные девочки, младенцы на вилах, тысячи беженцев. Но были и российские десантники и “расстрельные бригады генерала Кулова”, за что им мой поклон. Воспоминания разные. Эпизодами. Идёт колонна “джигитов”, вот какой-то паренёк быстро перебегает от подъезда к другому подъезду. От колонны отделяются несколько “инициативных”, догоняют, волокут по асфальту. В массе ничего не видно. Колонна проходит. На дороге длинный кровавый след. Вечерами иногда раздаются истошные крики. Кто и откуда – непонятно. Хаос. Введён комендантский час, после 21часа при неподчинении патрулю огонь на поражение, на перекрёстках бронетехника. В небе вертолёты.

В центральных газетах ни слова о нас, Москва занята собой. И слухи и ...надежда. На братьев, на Россию. Наконец 1992-1993 годы. Новые хозяева жизни уже кое-чему научились. Во-первых, они поняли, что Фрунзе, переименованный в Бишкек, гораздо интересней, во-вторых, что никакая ельцинская Россия на помощь к русским не придёт. Ельцин в ответ на собственную самостийность предложил и “новый формат”, и место в ООН, и много чего ещё. Прибыв в Чолпон-Ату на курорт, заявил: “Как же здесь хорошо”, а в нескольких километрах в это время шло побоище. К этому времени русские в столице уже стали “нетитульным национальным меньшинством”. Начался очередной, ещё более страшный виток насилия. На этот раз все силы погромщики бросили на нас, не размениваясь на Юг. Корейская диаспора через определённых людей предложила нам жёсткий вариант сопротивления. Им-то точно деваться было некуда. Мы через свой Славянский фонд отправили делегацию в Москву по вопросу “полной эвакуации русского населения в малонаселённые области России”. Кремль показал нам фигу.

Консульства Германии и Израиля запустили свои программы по репатриации. Ивановы, Ложкины, Зайцевы в один миг стали Раппопортами, Зальцманами и прочими. Те, кто не нашёл соответствующей мамы или не оформил нужный брак, косяками на свой страх и риск, продав за копейки жильё, потянулись в Польшу, Бельгию, Канаду и много ещё куда. А в столице (уже не Фрунзе) Бишкеке русских на улицах почти не видно. У всех СТРАХ. На площадях кочевые юрты с кумысом. Во дворах многоэтажек режут баранов. Слышу истошный крик: “Лошадку убили”, – русский пацанчик у подъезда увидел, как восемь джигитов завалили во дворе пятиэтажного кубика лошадь, перерезали ей горло, вспороли живот. Стали вынимать кишки. У пацана столбняк. Он в шоке. Мать выбежала, сгребла его в охапку и потащила домой. Но и нам нужны продукты.

Прихожу на крупнейший столичный “Ошский” рынок. Миную милицейское оцепление. На рынке сотни молодых киргизов разглядывают меня. Какая-то толпа что-то кричит. Осада. Но мне нужны продукты. Моя семья голодает. Только троньте! Даст бог, троих-четверых с собой унесу. Что было написано на моём лице, не знаю, но никто не подходил. Все прилавки перевёрнуты. Куда-то делись все торговцы овощами дунгане. Их же было здесь очень много. Текут розовые потоки, и из шлангов поливают всё подряд. Подхожу к милиционеру, спрашиваю, что всё это значит. Он посмотрел на меня внимательно и говорит: “Ты что, ничего не понял?”...