Газета Завтра 509 (34 2003)

Вот почему у него почти и нет никогда ярких отрицательных героев. Не из смиренности, а потому что в его былинном ряду не до них было. Воспеть бы тот коренной народ, на котором веками держится страна, а о негодяях пусть другие напишут. Более строптивые, более далеко ушедшие от глубин русской народной жизни. Такие, как Борис Можаев или Виктор Астафьев.

Недаром Евгений Носов и о своём давнем друге Викторе Астафьеве скажет незадолго до смерти: "Вот Виктор Астафьев, он же в своём последнем романе "Прокляты и убиты" немножко обидел оставшихся в живых участников Великой Отечественной войны. Эти люди ведь сейчас живут из последних сил. Фронтовики наши, чуть живые, носят все свои медали потому, что горды своим участием в Победе. Потом ведь в их жизни почти ничего стоящего не было. Он вернулся с фронта и опять как бы опустился до уровня пастуха ли, трудяги простого, сторожа магазинного. Он вернулся в деревню Ванькой и этим Ванькой остаётся всю жизнь. В деревне некуда двигаться… Не потому, что страна виновата в забитости деревенской. Стране негде было тогда взять, чтоб накормить и одеть всех фронтовиков… Тяжелая была жизнь. И вот этих людей Виктор Астафьев своим романом ещё раз обездолил, для многих из них война — единственное, что поднимало их до какой-то высоты... А если у него эту память отнимают, говорят, что и вспоминать-то нечего, ничего хорошего, то человека тем самым лишают последней гордости. А у Астафьева в романе такое отношение проскальзывает. Хотя понимаю, что Витя устроен так, такой у него механизм, у меня как-то по-другому крутится и другой результат…"

Евгений Носов из тех писателей, что и пробуют поднять простой деревенский народ до какой-то высоты. Для него мастерство литературное — это не просто ловкость рук, но и труд души. Он как бы даже и не выдумывает ничего из головы, переносит на бумагу запечатленную народную жизнь. И лишь профессионалы знают, каким мастерством надо владеть, чтобы простыми словами уметь говорить о главном.

Своё кредо Евгений Иванович изложил в рассказе "Во субботу, день ненастный": "Написать что-нибудь простое, бесхитростное, ни на малость не вмешиваясь в течение жизни… написать так, как было.., без привиранья и лукавства". Сделать литературу равной жизни, или, как говаривал сам писатель, "сладить" такую литературу способны лишь великие мастера, к тому же живущие в ладу и с народом своим, и с совестью своей, и с природой. Иначе не получится. Выйдет, может, и искусное, но иное…

Перечитывая сейчас все лучшие вещи Евгения Носова, поневоле приходишь к выводу, что, может быть, с нашей деревенской прозой и кончилась русская классическая литература. Я не пессимист, верю, что будет немало ещё написано достойного и великого. Но всё уже в другой стилистике, в иных традициях. Другим русским народом с изменившимся менталитетом. А каков он был раньше, будущие читатели узнают только по книгам таких писателей, как Евгений Носов.

Не вижу я даже в наших "новых реалистах" того неспешного, объемного, подробного видения мира, которым отличался Евгений Носов. Скорее всего, дело не в писателях, не в их таланте, а в самой жизни. Увы, но еще при жизни Евгения Ивановича можно было сказать о большинстве его героев — "Уходящая натура". Как на эскизах к так и не написанной картине Павла Корина "Русь уходящая", смотрятся и онежский крестьянин Савоня из повести "И уплывают пароходы…", и оба героя из повести "Не имей десять рублей", и тётя Маня из рассказа "Два сольди".

Из литературы уходит не писательское мастерство, новое поколение отменно владеет всеми нюансами современного языка, всеми литературными приёмами, уходит прежнее постижение жизни — через пейзаж, через реальную подробность, через обстоятельный быт, через народный характер. Сейчас можно уже уверенно говорить, что носовский пейзаж не уступает пейзажам в прозе Ивана Бунина и Ивана Тургенева. К тому же пейзаж у него всегда был связан с самим повествованием, с образом героя, с сюжетом книги. Бежит его герой Касьян из повести "Усвятские шлемоносцы", узнав о начале войны, и уже не узнаёт ни избы своей, ни деревни своей: "Вытравленным, посеревшим зрением глядел он на пригорок, и всё там представлялось ему серым и незнакомым: сиротливо-серые избы, серые ветлы, серые огороды, сбегавшие вниз по бугру, серые ставни на каких-то потухших, незрячих окнах родной избы… И вся деревня казалась жалко обнажённой под куда-то отдалившимся, ставшим вдруг равнодушно-бездонным небом, будто неба и не было вовсе, будто его сорвало и унесло, как срывает и уносит крышу над обжитым и казавшимся надёжным прибежищем…"