Где ночует зимний ветер

Раньше я думала: праздник — это демонстрация в городе, красные флаги на домах, гремящая музыка оркестров. Но оказалось, достаточно прилететь вертолету, чтобы в моей душе все радовалось и празднично ликовало. Почему так? Неужели далекая Москва и разлука с мамой и Дядей Степой заставили меня острее видеть и чувствовать? До этого я никогда серьезно не задумывалась над своими чувствами и не оценивала разные явления. А на Полярном Урале все открылось по-другому.

Родина! Я тебя видела в Москве, вижу к здесь, в тундре, среди озер и рек, на нашей Хауте!

Закинула голову — горы, а еще выше — Большая Медведица, а рядом — миллиарды других звезд. Смотрю вниз, на землю: голубые незабудки разбежались по пригорку, светясь звездочками. Радуют глаз полярные маки, а на моховых кочках куропачья трава и корявые полярные березки с тонкими, спичечными стволиками.

Вертолет прилетел последний раз к нам в лагерь. Грустно прощаться с летчиками. Хочется оттянуть эту минуту. Летчики — хорошие, веселые парни. Они перелетят через горы, и снова для них начнется нормальная жизнь с электрическим светом, баней, кинотеатром, танцевальной площадкой, магазинами и свежими газетами.

Я завидую выдержке геологов. Они спокойны, шутят. Я их понимаю, удивляюсь их упрямству. Александр Савельевич, Боб Большой, Боб Маленький, Президент, Сергей готовы жить в палатках, мерзнуть на снегу, вышагивать каждый день маршруты, лазить по горам, чтобы искать богатства земли. Им нужна медь, они должны найти ее, открыть месторождение. Я видела, как они работали по ночам, и заражалась их одержимостью, страстью к работе.

Около вертолета — гора больших и маленьких ящиков, мешков, узлов, палаток, лопат, ломов и досок.

Мы пишем письма родным и знакомым. Столы нам заменили ящики, доски и листы фанеры.

Вера не отходила от летчика, высокого блондина, и без умолку тарахтела. Рывком сдернула с его головы синюю фуражку и натянула себе на лоб.

Я смотрела на нее и злилась: неужели Вера не понимала, что этим дразнила Сергея, Или решила все делать назло? Но зачем? Нет, не любит она его, а только придумала для себя такую игру.

Передо мной лежал белый листок. Я его вырвала Из тетради для письма маме. Мне надо ей о многом написать, и прежде всего о том, чтобы она не волновалась. Но нужные слова словно нарочно куда-то разбежались, и их никак не собрать. Я тихо шевелила губами и шептала: «Дорогая мама! Мама милая!» — случайно посмотрела в сторону поварихи и мысли мои оборвались. Я разозлилась. Уже не могла больше спокойно думать с этой минуты. Какая Вера все-таки бесшабашная. Так и крутится около летчика, увивается. На кого похож летчик с вертолета? Силюсь вспомнить, но не могу. Лицо странно знакомое. Да, он похож на Алика Воронцова. Прямо удивительное сходство…

Снова думаю о письме к маме. «Знаешь, дорогая, я верю, что у меня будет выпускной бал, и аттестат зрелости я получу. Ты мне верь. В экспедиции пришла ко мне твердая уверенность. Будет у меня и белое платье, но куплю его за свои собственные деньги, заработанные рабочей второго разряда. Кажется, я в самом деле повзрослела. У меня новые радости, и они открыты мне одной. Надо все видеть своими глазами». Подыматься, как я, в горы, пить снеговую воду Хауты, смотреть в голубые зеркальные озера и дышать запахом цветов тундры! Здесь мое небо, здесь мои горы, здесь моя тундра! Я рву охапками цветы, сгоняю с них гудящих оводов и комаров. Оводы и комары тоже мои. Я их никому ни за что не отдам!

Я оторвала от березки два маленьких листочка. Они кругленькие, как копеечки, клейкие, пахучие, с острыми зазубринками. Один листочек я пошлю маме, второй — Дяде Степе.

Склонилась над листом фанеры. Начала писать, сломала карандаш. Кое-как нацарапала:

«Дорогая мама! Скоро улетит с Хауты последний вертолет. Посылаю с ним письмо. Два долгих месяца я не получу ни от тебя, ни от Дяди Степы ни одной весточки. За меня ты не бойся, зря не расстраивай себя. Со мной здесь ничего не случится, да и Александр Савельевич не даст в обиду. Я горнорабочая. Вот самая последняя новость! Передай от меня привет и поцелуй Дядю Степу. Написать я ей уже не успею. Рада, что вы подружились. Ставлю точку. Крепко, крепко тебя целую. Твоя далекая Анфиса».

С Хауты прибежал радостный механик вертолета. В руке проволочное кольцо с нанизанными хариусами.

— Ну и клюет! Страсть!..

Высокий блондин, первый пилот, посмотрел на часы. Вера сняла с головы фуражку и начала обходить нас. Мы по очереди бросали туда конверты.

— Скажите, пожалуйста, вы летчика Виктора Горегляда, случайно, не знаете? — спросила я. — Он истребитель…