Читаем Где сходятся ветки полностью

Достал и поманил меня притворно.Мы взвились в воздух, два богатыря,И вспышками крестьян внизу пугали,«Дзынь-дзянь», «трах-бах», «кия-кия»,В ту ночь как будто многие слыхали.Окрасила всю местность темнота,Спешили люди, прикрываяся делами,Не ведая, откуда и куда,Не видя страшный бой над головами.И вот уже одолевать Они я стал,Шипит устало грозный ада сгусток«Не человек ты, – демон прошептал. —Зачем ты тут, раз ты не из капусты?»«Тебе-то не понять, обманщик-черт,Служил я смертному открытою душою,Я был рожден как самый горный мед,Как свет, который светит сам собою.Я – ангел, заточенный им во тьму,В подвале душном молодость проведший,Я жажда жертвы, заповедь уму,Я Uber-Ich, так и не повзрослевший».«Еще один, кто верует в любовь —Расхохотался Они величаво, —Не зная, куда деть свою морковь!Еще один, алкающий причала!Но почему не хочешь ты себеБыть братом и любовником, дружище?Зачем чужие лешие тебе,В твоем уютном, добром домовище?»«Служить любви – великая печаль,Кому-то подчиняяся всечасно,Зовет стрелу и манит слово «даль»,Ведь не напрасно только, что напрасно.Пусть жизнь – мгновенье, но ее прожитьЯ не хотел бы, как отец, плутая.Дерзаю лживый лабиринт пробитьИ как снежинка, ниспадя, растаять».«Ну, что ж, хозяин-барин, как хотишь,А я тогда исчезну восвояси,Смотрю, любитель ты поговорить, братиш,Хоть ангел, но закованный во мясе».Сказав так, Они был таков совсем, как дым,Но что-то радоваться победе,Противилось во мне – так седымБеспутникам двум на велосипедеПротивилась бы совесть красотойНевинности одаренной крестьянки.Пока еще не кончен подвиг мой,Не связаны из хвороста вязанки.Я молча к мотоциклу подошел,Погладил, оседлал, как делал часто.«Где же Сергей?» – вопрос на ум пришел.Доехать-то он должен был за час-то.И, развернувшись на дороге вспять,Я покатил размеренно обратно,С тревожной жутью вглядываясь в ратьСтволов, свет трассы обступивших                                              жадно.Как на карачках ползали по нейТупые толстопузые гиганты,Тащили грузы разных областей,Коленопреклоненные атланты.Серегу отыскал в кювете я,Километрах в пяти-шести от схватки,В борщевике, с обломками руля.И Ниндзя верный стыл поодаль всмятку.Я «Яму» заглушил и подошел,Я с головы его снял черный Айкон,Серега выдохнул, он был еще живой,«Ты тут, мой друг, – сказал Серега кратко.Боялся дух я испустить,Один, оставленный тобою,Ведь обо мне ты мог забытьВ пылу сражения, не скроюТвое лицо дарит мне свет,С ним не страшусь войти я в царство,Откуда выхода уж нет.Какое демонов коварство…Ведь можно было счастья намРвать гроздья во степях Урала,Сплетаясь на матрасе по волнамКатится чистого Байкала…»Не в силах боль переварить,Склонился я на грудь Сереги.«Я не смогу тебя забыть,Пусты теперь мне все дороги…»И лишь я это произнес,Как в небесах раздался хохот,Мелькнул там Микки звездолет,А в нем Слона вертлявый хобот.Злобы и зависти полны,Смеялись демоны над нами,Ведь не могли стерпеть ОниЧто счастливы не только ками.«Теперь ты в курсе, – прогремелСлоновий бас в тиши кюветной, —Что человеческий удел —Канавы местности болотной.Кого-то отнимает смерть,Кого-то жизнь, кого-то тачки,Кого-то просто круговертьВечно стирающейся прачки.Ты должен стены возводить,Ты должен жить самим собою,Себя ты должен полюбить,Ты из себя навечно скроен.Не перекладывай себяНа плечи слабенького братца,У каждого своя башка,Не надо плакать и брыкаться».Еще секунда, и ОниИсчезли в звездном небосклоне,Серегу я прижал к груди,Он хладен был, как падший Ронин.И, слезы вытерев, поднял,И, протерев от липкой грязи,К себе Серегу примоталПосредством крепкой перевязи.Вы были правы всем, Они,Акромя одного лишь пункта,Что человеческие дниМне не сулила мать-капуста.Другой я царь и господинИ раз решил, не отступлюся,Коня седлаю не один,Но с другом на седло сажуся.Мой милый, первая любовь,Тебе служить я вечно буду,Покуда не остынет кровьКлянусь, тебя я не забуду.Мы вдаль несемся на заре,Палатка с нами, все, что кроме,Пусть ожидает на дворе,Для нас важна погода в доме.Победеносно вилли дав(то есть встав на колесо),Мы мчимся в бездну,Я буду ехать по прямой,А там исчезну,Чтоб в Идзанами вдоволь мыСэфути сэккуса вкусили
Перейти на страницу:

Все книги серии Вперед и вверх. Современная проза

Рассказы пьяного просода
Рассказы пьяного просода

«Рассказы пьяного просода» – это история двух мистически связанных душ, в одном из своих земных воплощений представших древнегреческой девочкой Ксенией (больше всего на свете она любит слушать сказки) и седобородым старцем просодом (пьет исключительно козье молоко, не ест мясо и не помнит своего имени). Он навещает ее каждые десять лет и рассказывает дивные истории из далекого для них будущего, предварительно впав в транс. Однако их жизнь – только нить, на которую нанизаны 10 новелл, именно их и рассказывает странник в белых одеждах. И его рассказы – удивительно разнообразная и объемная проза, исполненная иронии, блеска и сдержанности.Роман поэта Нади Делаланд, написанный в духе мистического реализма, – нежная, смешная и умная книга. Она прежде всего о любви и преодолении страха смерти (а в итоге – самой смерти), но прочитывается так легко, что ее хочется немедленно перечитать, а потом подарить сразу всем друзьям, знакомым и даже малознакомым людям, если они добрые и красивые.

Надя Делаланд

Проза / Современная русская и зарубежная проза / Современная проза
Гнев
Гнев

Молодой писатель, лауреат «Аксёнов-феста» Булат Ханов написал роман от лица зрелого мужчины, который думал, что он умнее жены, коллег и судьбы. А в итоге не чувствует ничего, кроме Гнева, который, как пишут психологи, — верный знак бессилия перед жизнью.Роман «Гнев» написан пером безжалостным и точным. Психологический роман и сатира, интимные признания и публичный блеск — от автора не укрылись самые острые детали внутренней и общественной жизни современного интеллектуала. Книга Булата Ханова — первая в новой серии издательства «Эксмо» «Карт-бланш», представляющей молодых авторов, которые держат над нашим временем самое прямое и правдивое зеркало.Стареющий интеллигент Глеб Викторович Веретинский похож на набоковского Гумберта: он педантично элегантен, умен и образован, но у него полный провал по части личной жизни, протекающей не там и не с теми, с кем мечталось. К жене давно охладел, молодые девушки хоть и нравятся, но пусты, как пробка. И спастись можно только искусством. Или все, что ты любил, обратится в гнев.

Булат Альфредович Ханов

Современная русская и зарубежная проза

Похожие книги