Генерал от машинерии

И почувствовал, как в ответ на эту фразу, лайн на гибком кабеле вошёл и в правый штек вошёл, полностью связав его мозг с ПТП. Для того, чтобы переключить восприятие, потребовалось определённое усилие, но тренировки в «Ледовом раю» даром не пропали. Перед глазами возникла сетка прицела, а слева от неё загорелся столбик индикатора бластерных зарядов. Большой палец правой руки автоматически нажал кнопку «Подготовка», и трибэшник издал чуть слышное и такое родное гудение.

«Курсант Кентаринов к бою готов, — подумал Кирилл. И поправил себя: — Боец Кентаринов!»

— Вперёд, галакты! — скомандовал прапор.

В режиме «К бою» никакие справочные триконки в поле зрения не появлялись: ничто не должно отвлекать взгляд.

Раздвигая толстые стебли, Кирилл бросился к вершине холма. Справа и слева шуршали травой боевые товарищи. Сердце колотилось как бешеное, но вовсе не от страха — от близости противника и поглощающего душу любопытства.

Вот и вершина!..

Горизонт улетел вдаль настолько неожиданно, что Кирилл едва не споткнулся и на мгновение замер.

Монстры оказались похожи на гигантских розовых поросят. Только вместо милых пятачков у них имелись крокодильи морды, а вместо копытец, надо полагать, когти. Впрочем, удар копытца подобных размеров — тоже не подарок, мозги расшибёт. Вместе с черепом…

Увидев людей, поросята тоже на мгновение замерли. А потом быстрыми скачками бросились вперёд. На месте копытец у них и в самом деле были когти, очень походившие на зазубренные ятаганы.

— Самостоятельный огонь! — скомандовал прапор.

Рука Кирилла автоматически вскинула трибэшник, и пространство между ним и передовым поросёнком пронзила фиолетовая молния (видна, конечно, была не она, а ионизированный воздух).

Раздался душераздирающий рёв. ПТП тут же приглушил внешнюю акустику, а Кирилл мысленно обругал себя. Он и без помощи шлема понял, что попал не в голову, а в тушу. Стрелок хренов!.. Подраненный противник лишь чуть притормозил, но потом снова бросился на людей.

Сбоку сверкнула ещё одна молния, и передовой поросёнок вспахал, наконец, «носом» землю (на месте носа теперь была бесформенная масса голубой плоти) и завалился на бок.

Прочие монстры пёрли себе вперёд и вверх по склону.

Рядом кто-то басовито заорал, и этот крик открыл в Кирилле переполненные колодцы ненависти, о наличии которой в своей душе Кирилл ещё секунду назад и не догадывался. Впрочем, это оказалась странная ненависть. Она не заставила Кирилла потерять голову; наоборот, внутри мозга словно включился некий анализатор, выбросивший из своего поля зрения всё, кроме взаимных позиций участников схватки. Реальный бой оказался не совсем похож на занятия с тренажёром. Слишком много было относительного движения, но уже через пару выстрелов и десяток прыжков Кирилл держал поросят как бы в первом слое восприятия, товарищей — во втором, а всё прочее — на периферии внимания.

Он, правда, в первые же секунды сообразил, что высокая трава на вершине холма на руку монстрам. Тут у низкорослых людей будет меньше шансов, хотя, казалось бы, по всем тактическим канонам позиция сверху всегда считается более выигрышной. Так бы и было, кабы поросят удалось держать на расстоянии. Но их оказалось слишком много, и рано или поздно они доберутся до бойцов.

Поэтому Кирилл ринулся с холма вниз. Он думал, что прапор немедленно вернёт его назад, но тот, похоже, оценил ситуацию схожим образом, потому что справа и слева замелькали высвечиваемые бледно-жёлтым человеческие фигуры. А дальше Кириллу стало не до них…

В сетке прицела — клыкастая морда. Выстрел… Прыжок влево, в сторону от падающей туши… А теперь вправо, назад, под защиту этой самой туши… Оценить изменившуюся обстановку…

— Противник сзади, — басит акустический информатор ИскИна.

Резкий разворот… В сетке прицела — клыкастая морда… Выстрел… Прыжок вправо, кувырок вперёд… Рядом мелькает кто-то двуногий, жёлтый… Свой, не обращать внимания!.. Опять клыкастая морда! Сколько же вас тут?… Выстрел… Чёрт, рука чуть дрогнула! Повторный выстрел… Ага!!! Ноги, работать!!! Пронесло, уф-ф!.. Ещё одна клыкастая морда! Выстрел… Чей-то заячий крик… Выстрел… Прыжок… Индикатор — 50 % заряда… Прыжок в сторону… Разворот назад… Выстрел… Тоскливый протяжный умирающий вой… Уйти от падающей туши… «Кира! Дай ему!» И матюги… Чей это голос?… Кажется, Ксанкин… Выстрел… Уносить ноги с пути… Девичий визг… «Ма-а-а-ма-а-а!»… Неужели?… Бл…дь, опять клыкастая морда!.. Сколько же вас тут?… Выстрел… Выстрел… Выстрел… Два выстрела подряд в одну точку…

— Сменить аккумулятор, — басит ПТП.

Сам вижу… Твоё дело — оберегать спину, железо!.. А то я уже не успеваю… В сторону — прыжок, второй… Левая рука — в подсумок, за аккумулятором… Мизинец правой — скобку вниз… Левая — не выронить, аккумулятор на освободившееся место, в паз… Так, столбик индикатора скакнул на сто процентов…

— Противник сзади, пятнадцать метров, — басит ПТП. — И ещё один — слева, двадцать.

Прыжок вправо… Разворот… На развороте — выстрел и, продолжая разворот, ещё один… И бегом между тушами… Смотрите, как врезались друг в друга!.. Чей-то крик боли…