Герой-любовник, или Один запретный вечер

– Думала обед тебе сделать.

– Правильно думала. Только отложи это на другой раз. Мы сейчас едем к Артуру Челышеву.

Я ощутила, как внизу живота что-то скрутило и отпустило. И длилось это ровно секунду. Каждый раз, когда я видела Костю, меня охватывал паралич страха – непонятно почему я до судорог боялась его и старалась ничем не выдать своего состояния. Я бы умерла на месте, если бы он раскусил меня…

Мы ехали по Москве медленно. Костя был не в духе, и я сидела на заднем сиденье, сжавшись в комок. Все мои страхи вылезли наружу и забурлили с новой силой. Я подумала, что в любой момент он может отказаться от нашего расследования и торжественно объявить мне об этом. Он был мне ничего не должен и ничем не обязан. Я не была ему ни другом, ни любовницей, ни родственницей или на худой конец одноклассницей, попавшей в беду, которую срочно нужно было спасать по законам школьного братства. Он говорил, что заинтересован в разгадке истины, потому что состряпает сенсационный материал. Но я прекрасно понимала, что успешный столичный журналист Константин Гомулов найдет еще тысячу и один источник горячей сенсации. И для этого ему совершенно не обязательно тратить на меня свое драгоценное время и силы.

– Чего притихла? – глядя на меня в верхнее зеркальце спросил Костя.

– Просто так.

– Пить хочешь? Москва просто плавится от жары.

– Не хочу, – сердито сказала я, хотя во рту пересохло.

– Смотри, а то упадешь в обморок от обезвоживания. У нас так на работе вчера одна девица в обморок упала…

– Я – не упаду. Обещаю.

Желая прекратить этот разговор, я уставилась в окно. Невиданная жара накрыла Москву колпаком, из-под которого город никак не мог выбраться. Температура била все исторические рекорды, приближаясь к отметке в сорок градусов. Зимой я тряслась от холода, теперь растекаюсь от жары…

Небо было не синим и не голубым, а каким-то выцветшим, белесым, как полинялая тряпка после многоразовой стирки.

Костя лавировал между машинами, домами и людьми, нахально перебегавшими дорогу чуть ли не перед носом его «Мерседеса-Бенца».

Мы двигались по центру рывками, часто останавливаясь и торча в пробках. Казалось, от жары одурели не только люди, но и машины, которые ехали неторопливо, словно нехотя, вопреки желанию их владельцев.

То там, то здесь нам попадался новострой – дома «сделанные» под старину – малоэтажные, с благородной расцветкой, элегантными эркерами и пузатыми очаровательными балкончиками.

– Постройки для богатых, – кивнул Костя. – Престижное место. Тихое, солидное – они покупают тут дома, построенные на месте снесенных старых, которые могли бы еще стоять и стоять. Но какому-то богатому подрядчику понадобился этот бриллиантовый кусок земли – и колесо начало вертеться со страшной силой – дома лишились статуса архитектурных памятников, как депутаты своей неприкосновенности, и попали под слом. А те, кто селится здесь, стараются не афишировать своего богатства – живут никуда особо не высовываясь и не привлекая внимания.

– Большие деньги любят тишину, – сказала я когда-то вычитанную фразу.

Мое изречение почему-то развеселило Костю.

– Точно! – повертел он головой. – Ты еще, оказывается, и умная…

Я собиралась обидеться, но промолчала. Кто я такая, чтобы высказывать ему свое недовольство, шепнул мне внутренний голос. Сиди и радуйся, что тобой вообще занимаются…

– Вряд ли Челышев добровольно отдаст квартиру Рубакиной и ее мужу, как они этого хотят, – сказала я после минутной паузы.

– Он и не собирается этого делать. Не для того он сошелся со Светловой, чтобы все потерять. История стара как мир. В один прекрасный момент у актрисы, переживающей постбальзаковский возраст, появлется молодой человек, который придает ее жизни новый смысл. Правда, у всех этих историй грустный конец.

– Да уж!

– Кажется, здесь… – Костя сверился с записями в блокноте.

Мы подъехали с старому дому – внушительно-солидному, и Костя плавно затормозил, вписывая свою машину между белыми «Жигулями» и синей «Тойотой».

– Выходим.

– Он дома?

– Когда я звонил полтора часа назад, был дома. Сейчас сделаем вторичную проверку…

Костя набрал номер Челышева и, услышав раскатисто-бархатистое: «Алло!», тут же нажал на отбой.

– Дядя у себя на месте, – снисходительно заметил Ангел. – Вылезаем, моя боевая подруга. Я думаю, нас ждут веселенькие минуты.

– Спустят с лестницы и все.

– А я на что? Между прочим, у меня черный пояс по каратэ.

– Надеюсь, до этого дело не дойдет.

Мы вышли из машины и на нас, словно из доменной печи, дохнул жар. В воздухе реял смог и тянуло гарью: горели подмосковные леса.

Консьержка окинула нас пронизывающим взглядом с головы до ног и в обратном порядке и сразу отнесла меня и Костю к категории «неблагонадежных» граждан. Она сдвинула брови и встала из-за своей стойки, когда мы появились в холле. Ей было лет шестьдесят, и она изо всех сил следила за собой, стараясь соотвествовать «месту» – престижному дому в центре Москвы: ярко-красный маникюр, рыжий парик, накрашенные губы.

– Вы к кому?

– К Челышеву Артуру. Тридцать пятая квартира.

– Вы договаривались? – с напором наседала она.