Гималаи. Добрый пастырь Вовка Котляр

— Да-да-да! Похмелье! Жуткое! И всё же ты видишь перед собой двоих ненормальных. Одной под пятьдесят, другому за пятьдесят, и они все равно ТУДА прутся… Причём знают! Уже знают! Они же не первый раз… Знают: будет херово, и, тем не менее… Поэтому, Вова, чего тут говорить о нормальности?

— Ты знаешь, Палыч… Я как-то услышал интересную фразу: «Альпинизм — это хорошо. Но потом». А сначала: горняшка, больные головы, отёки, выбитые колени, мозоли…

День шестой. Дингбоче (4410) — Лобуче (4910)

Утром у Резановой обнаружилась мозоль. На большом пальце правой задней. Вот и пригодился мой обыкновенный «советский» пластырь. Пока заматывали, чтобы не сорвать мозоль раньше времени, пришёл Равиль и, наблюдая процесс, задумчиво поинтересовался, чего это мы такое делаем?

— Галина Викторовна прохудилась… дырка у ей в ноге, постоянно сдувается… Вот, клеим…

— Я сам прохудился и постоянно сдуваюсь, — расстроенно заявил Равиль.

— Так ты же через другое отверстие?

— Через то вообще свистит постоянно!

— Мужики! — оборвала нас Резанова, натягивая носок.

А чего обрывать? Метеоризм достиг космических масштабов. Иногда возникало ощущение — работающего внутри газогенератор. Вода что ли у них такая?

Вчера везде цвели рододендроны… А сегодня группа шла по снегу, и вокруг на мохнатых толстых лапах топтались пухлые серые облака. У Резановой по подтаявшему снегу скользили ботинки, её всё время приходилось страховать за рюкзак, от этого шёл я в постоянном напряжении. Группа растянулась. Традиционный авангард: Денис, Влад и Намгель — ушел на полкилометра вперед. Арьергард в лице слуги покорного, Резановой, Равиля и Володи — всё больше отставал. Артём поначалу примкнул к нам, но потом, устав останавливаться и дожидаться, отправился догонять Намгеля. Ближе к очередному мосту вышли на склон горы, и тут Резанова неожиданно, я чуть не врезался в неё, встала:

— Чуешь? — она потянула носом воздух. — Свежим булочками с кофе запахло…

Кофе ей, с булочками… Блин! Лучше бы ей кошки на ботинки. Взмок весь придерживать… Я принюхался… Ведь глюки же… Какие ещё булочки… Но нет… действительно, тянуло слабым, едва ощутимым, но всё же вполне явственным ароматом то ли корицы… то ли ванили… чем-то булочно-кофейным.

Вова остановился и принюхался.

— Багульник! — сказал он.

Багульник? Едва ли! Если только какой-нибудь особый, гималайский. Как пахнет сибирский, я помню хорошо, пять лет на полевых нюхал, никогда не забуду. Не такой у него запах. А что тогда? Из-под снега виднелся только багульник… Может, какая неприметная травка? Я наклонился, принюхиваясь. Где же ты… булочка с кофе… куда спряталась?

Налетел ветер и унёс фантомы кофейни. Резанова вздохнула, поскользнулась, ойкнула и вновь заскользила по тропе.

Перекусывали уже за рекой в ресторане, типа придорожного кафе. Народ заказал себе острого корейского супа, преснятину есть было уже невмоготу, на высоте хочется острого, кислого, солёного — организм выщелачивается. Им и принесли. Что-то вроде «Доширака». Вот он им и понравился! Я острое не ел, заказал сладкое: мне подали сырой, непропечённый, никудышный шоколадный пирог. Насилу-насилу запихал, запив иллюзией кофе.

Отдохнули? Пошли дальше.

В снегу, в облаках, на высоте часто теряются ориентиры, пропадает ощущение пространства, будто даже исчезает само время. Мысли становятся тягучими, чувства притупляются, мозг работает в фоновом режиме на автомате, ни за что конкретное не цепляясь. Идёшь себе… и идёшь… Сколько идёшь? Час? два? день? Год? Наверное, так и выглядит вечность. Шли-шли и вышли… к «кладбищу альпинистов».

Горы имеют власть звать нас в свои края,
Там навсегда остались лежать наши с вами друзья,
Тянутся к высоте люди большой души,
Не забывайте тех, кто не пришел с вершин…

Толя Букреев написал.

Кладбище то — вовсе и не кладбище. Мемориал. Как скала на «Приюте Одиннадцати». Каменные памятники, таблички, эпитафии. Тем, кому Гималаи отказали в благосклонности. Хоть раз, но отказали. Из знакомых: Скот Фишер и всё тот же Анатолий Букреев… Реальные герои придуманного фильма «Эверест». Фишер погиб на Эвересте в 96-м, Толя на Аннапурне, в 97-м. Серый туман… Серый снег… Серый мир. Грусть и тоска. И хочется плакать, и слёзы сами текут по щекам…