Глаза ворона

   - Прошу прощения, херре, но эта информация... Насколько надежен ее источник?

   Губы Мастера изогнула тонкая усмешка:

   - О, я получил ее из первых рук. Слышал ли ты песенку о некоронованных, что распевают в каждой таверне от Вахтенных Гор до Феерианды?

   Внезапная смена темы несколько сбила Рыца с толку:

   - Вы же знаете, херре, я не очень-то по тавернам...

   - А стоило бы иногда, стоило, мой добродетельный Рыц! Постарайся наверстать упущенное. Посмотрим, нет ли и тут менестреля... А, вот!

   Мастер Ар качнул заросшим подбородком в сторону очага. Там подвыпивший смазливый тип в берете нетвердой рукой щипал струны лютни.

   - Послушаем, чем нас порадует этот соловей...

   Маг щелкнул пальцами, возвращая звуки переполненного заведения на причитающееся им место. Слащавый тенорок барда достиг ушей собеседников:

   Кто ты, выживший,

   Преследуемый прошлым?

   Где бы ты ни был,

   Куда бы ни шел,

   Я найду тебя,

   Пусть минет тысяча лет.

   Я найду тебя

   Там, где нет границ.

   - Прошу, новый шедевр! - Мастер взмахнул кружкой, роняя на камзол клочья пены. - В последнее время они растут, как гремлины после дождя.

   - По-моему, звучит вполне безобидно, - заметил Рыц.

   - Безобидно? - скривил губы Мастер. - Имеющий уши, да слышит. Впрочем у тебя, мой старый добрый Рыц, этот орган отсутствует...

   В сторону менестреля, тем временем, полетела обглоданная кость. Мостолыжка шлепнула барда по берету и сбила головной убор на заплеванный пол. Вокруг заржали. Менестрель оскорбленно поджал губы, но еще пара костей и рыбий скелет убедили его сменить гнев на милость. Подкрутив что-то на грифе лютни, он забренчал задорную песенку о похождениях монаха-выпивохи, прибившегося к разбойникам Хвороста. Этот номер программы нашел гораздо более теплый отклик в сердцах слушателей, начавших громогласно подпевать и пристукивать кружками в такт.

   Снова щелкнув пальцами, Мастер выключил звук.

   - Исполнение, конечно, далеко от оригинала, - поморщился маг, будто ему только что отдавили эстетическую мозоль. - Но не в этом суть. "Я найду тебя", "Сестра с братом сойдется, потерянный брат найдется", "Мы встретимся в Долинах Неба, гда мы играли детьми", "Некоронованная станет королевой, некоронованный вновь станет королем..." - Мастер скривился, словно напиток в кружке был кислым на вкус. - У всех этих опусов - один автор. Автор, рассчетливо преследующий свою цель - найти брата, заставить близнеца искать себя.

   - Которого брата?

   Опянение слетело с мага, как отброшенная за ненадобностью маска. Мастер выпрямился, его длинная тень метнулась через стол. В темных глазах плясало пламя масляного светильника.

   - У этой увлеченной словоблудием с...чонки только один брат! И ему осталось недолго жить! Над столиком повисло тяжелое молчание. В душном зале будто стало темнее. Несколько компашек перепивших посетителей внезапно засобирались по домам. Рыц беспокойно шевельнулся, заставив свой стул снова скорбно пожаловаться на судьбу.

   - Это всего лишь песни, херре. Придворные фавориты строгают такие пачками - им за это платят.

   - За "потерянных братьев" им не платят, разве что вот, как этому, - возразил волшебник, кивнув в сторону барда, украдкой выбиравшего кости из видавшего виды берета. - На пути из Гор-над-Чета я перетряс убогие мозги дюжины менестрелей всех пошибов и мастей. Утомительное занятие, доложу я тебе, милейший Рыц. Ни имя, ни местонахождение сочинителя паскудного репертуара было им неизвестно. Все, как один, убеждены, что песенки эти - народные! - маг фыркнул. - Фольклор, бороду мне в рот! Работа, признаться, тонкая, но Певчей такое вполне под силу.

   Черный плащ вздрогнул, в его недрах металл глухо лязгнул о металл:

   - Певчая? Я не слышал о них со времен Последних Волшебных Войн.

   - Возможно, скоро услышишь, и не один раз, если мы не найдем Бету раньше Гаммы! С каким наслаждением я бы перерезал ей не в меру голосистое горло! У этих ее... шлягеров могут быть опасные последствия: девчонкино творчество начинает формировать будущее.

   Рыц поерзал на стуле:

   - Возможно, ты уже думал об этом, херре... Долины Неба. Эти слова заставляют меня думать не о будущем, а о прошлом. В переводе на нулларборский они звучат как...

   - Наурмон Вахасин. - кивнул Мастер. - Неплохая догадка, Рыц. "Мы встретимся в Долинах Неба, где мы играли детьми..." Я был в Наурмон. Там все заброшено. Глушь. Никого и ничего, кроме кладбища. Да, кто-то положил там надгробные камни, - ответил Ар на немой вопрос Рыца. - Но даже они заросли. Я разложил тексты всех известных мне опусов - по словам, затем по слогам, по буквам. Кроме Долин Неба в них нет ничего, способного указать местонахождение Беты или место встречи. Но указание должно быть - иначе весь этот "пи-ар" не имеет смыла...

   - Это всего лишь песни, херре, - капюшон Рыца печально качнулся. - Мы преследуем призраки, круги на воде.