Гнездо ласточки

Везде – подвох и опасность. И в воздухе, вместе с весенней пыльцой, или тополиным пухом, или пожелтевшей листвой, или хлопьями снега – всегда носится напоминание о ней, о Кире.

Ксения и Сергей то ссорились, то мирились. И вроде бы все хорошо, ан нет… Опять он прячет альбом в стол, едва только Ксения заглядывает к нему в кабинет.

Собственно, они развелись потому, что Ксения хотела швырнуть этот альбом в камин. У Сергея при этом было такое лицо… Если бы Ксения оказалась чуть шустрее и успела бы сжечь злосчастные фото, то муж убил бы ее. Мог бы, да. Легко. За то, что уничтожила фото его богини.

Кстати, ничего особенного, никакой невероятной красоты Ксения в Кире не наблюдала. Всегда одна и та же, в любые годы, что в первых классах, что последних, прическа (темные волосы убраны назад, две пряди вдоль лица висят), один и тот же взгляд (серьезна, неулыбчива). Рыба какая-то холоднокровная.

…Кира не изменилась нисколько – по сравнению с теми, детскими фото, которые Ксения выучила почти наизусть. Словно кто законсервировал эту Киру. Да, уже видно, что не девочка, но все те же убранные назад волосы, те же пряди, и взгляд все тот же – холодный, прозрачный, «не от мира сего». А, ну да, она точно не от мира сего – говорили, музыкой, что ли, занимается…

– Кира? – не выдержала, позвала Ксения.

Молодая женщина обернулась. «И одета как-то непрезентабельно…» – едва не поморщилась Ксения. Платье как из дерюги, темно-болотного цвета, пыльные балетки…

Ксения всегда следила за собой. За одеждой, внешним видом, фигурой… Красила волосы, менялась – в надежде заинтересовать Сергея.

– Я Кира, да. А вы?..

– А я Ксения. Бывшая жена Сергея, – выпалила Ксения. Сейчас ей было уже все равно – увидят ее соседи, нет… – Ты к нему?

Кира поморгала (глаза действительно прекрасны, правда) и сказала растерянно:

– Да.

– Отлично. Просто отлично. Иди, пользуйся им! – всплеснула руками Ксения.

– Я только поговорить…

– Знаем мы это поговорить! – исполнилась Ксения желчи. – Всю жизнь он об одной тебе говорил!

– Кто? Сергей?

– А кто еще! Нет, я скандалить не собираюсь, я просто… пожаловаться. Всю жизнь, всю жизнь об одной тебе…

– Я не знала.

– Ну а толку-то?! Господи, лучше б я его не встречала… – запал у Ксении кончился так же неожиданно, как и возник. Она махнула рукой и побежала прочь, вытирая на ходу слезы. И ненавидя себя.

Собственно, это она во всем и виновата. С самого начала знала, что Сергей не любит ее. А любит ту, первую, – Киру.

* * *

– Пришла? Проходи… Я все ждал, не хотел тебя торопить, – Сергей, в кожаном фартуке, перчатках, с маской в руках, которая, наверное, спасала его лицо от огненных брызг, встретил Киру на пороге своей мастерской. Хотел поцеловать, но Кира успела уклониться.

В глубине мастерской что-то грохотало, было жарко, пахло так, по-особенному… Каленым железом?

– Ты что? Ты что?.. – нахмурился он. – Погоди… Выключу.

Он ушел, грохот затих, потом Сергей вернулся.

– Мы друг друга не поняли в прошлый раз, – сказала Кира.

– Ты передумала? Ты – передумала?

– Я и не задумывала ничего, – покачала головой Кира. – Но врать не стану – да, нашло что-то… Но это невозможно. Нам не быть вместе.

– Здрасте… – пробормотал Сергей мрачно и бросил рукавицы куда-то в угол.

– А что ты хотел?

– Известно же. Чтобы мы были вместе. Жили долго и счастливо и умерли бы в один день.

– Где жили? – настойчиво спросила Кира.

– В каком смысле? А… Здесь.

– Я не могу здесь. Я должна быть там, в Москве. У меня такая профессия.

– Ну понятно, все должны быть в Москве… А тут бы тебе не сочинялось… – буркнул Сергей. Он выглядел несчастным, злым, но Кире не хотелось его жалеть.

– В моей профессии очень много нюансов. Долго объяснять. Это не прихоть, не каприз… Сочинять музыку – да, я могу где угодно, но кто будет ее исполнять? Как мне не общаться с музыкантами, дирижером – то есть с исполнителями моей музыки? А ведь эти исполнители – в основном там, в Москве. А вопросы звукозаписи?.. Я должна пробивать то, что мной сделано, спорить и доказывать… Все связи – в Москве. Все конкурсы – там же! Словом, если я останусь здесь, я во многом потеряю.

Сергей молчал.

– А если ты уедешь в Москву, то ты во многом потеряешь, Сережа.

– Нет. Заказчики меня и тут находят, со всей России приезжают. Хотя…

– Послушай, это только цветочки – про работу. А ягодки – это мой характер. Ты меня не знаешь. Ты меня совсем не знаешь!

– Можно подумать, мой характер лучше! – взорвался Сергей. – Но если есть любовь, то все препятствия – преодолимы!

– Вот! Любовь. А я тебя – не люблю… И ты меня. Мы друг друга придумали. Если бы тогда, тринадцать лет назад, нас не разлучили бы, то неизвестно, как сложилась бы наша совместная жизнь. Может, мы разбежались бы через пару месяцев. Через пару лет.

– А может, и нет. Кира, но ты меня убиваешь… Ты не любишь меня?

– Нет! И ты меня не любишь! Ты придумал все! А знаешь, почему так?

– Почему?