Год полнолуний

Священник намёк понял и ушёл, бормоча себе под нос проклятия. Трофимов вздохнул с облегчением. Вскоре показалась и Синичка. Она подбежала, обняла Сашу за шею, крепко поцеловала.

— Ну как? — спросил Саша.

Девушка кивнула.

— Тогда — спать. Завтра ещё назад ехать, а послезавтра к четырём утра на работу.

Откинутому автомобильному сиденью до постели, конечно, далеко, но Трофимов с удовольствием поспал бы часов до десяти, если бы не требовательный стук в окно:

— Эй, кто там? Выходи!

— Какого чёрта? — зевнул Трофимов и опустил стекло.

У машины стояли вчерашний поп и молоденький сержант милиции.

— Это они, Стёпка, они! — дрожащим от злости голосом затараторил священник. — Сатанисты!

— Стёпка? — удивлённо приподнял брови Трофимов.

Милиционер густо покраснел и решительно потребовал:

— Предъявите документы!

— С чего бы это вдруг? — вяло поинтересовался Саша.

Как и всякий советский человек, Трофимов понимал, что сталкиваться с милицией куда опаснее, нежели с бандитами, поскольку от бандитов хоть отбиваться можно, а милицию защищает его величество ЗАКОН. Но, как и все остальные граждане, он мирился с неизбежным злом — ведь при нападении «незаконных» преступников бежать за защитой можно было лишь в ту же самую милицию. Однако, в данном конкретном случае, Саше вовсе не улыбалось, чтобы кто-то попытался выяснить личность Синички, а потому он решил вызвать огонь на себя, упереться рогом, использовать все законные и околозаконные способы, лишь бы вымотать представителя власти до самой крайней степени. Пусть с ним мучается, авось не до девушки будет.

— Я говорю, документы предъявите! — повторил милиционер, ещё не понявший гнусной Трофимовской сущности.

— А почему я должен документы вам показывать? Кто вы такой? — тоже повторил свой ответ Саша.

— Я — здешний участковый, — сообщил сержант.

— Если бы вы были участковым, то в первую очередь представились бы, согласно инструкции, — вежливо сказал Трофимов и поинтересовался: — Документы у вас есть?

— Вы что, формы не видите? — всё ещё не «врубился» сержант.

— Ну, форму сейчас все кому не лень носят. Вы «корочки» покажите.

Наверное, это был первый случай в жизни участкового, когда документы попросили у него. И «корочек» с собой местный Анискин явно не носил.

— Вот сейчас в каталажку засажу, — пригрозил сержант, — будут там тебе документы по полной программе.

— Если в каталажку, то «протокол задержания» составлять надо, — протянул Трофимов. — А то на работу к утру не успею, кто убытки покрывать будет?

— Тебе же хуже будет, «по протоколу» сидеть! — сорвался на «ты» участковый.

— Мне? Я, что ли, задерживаю законопослушного рабочего человека с кристально чистой биографией? Или ты думаешь, я этого в протоколе не укажу?

— А ты пьяный за рулём! — произнёс милиционер любимую формулировку органов внутренних дел.

Сколько людей, спавших в машине, ремонтирующих машину, болтавших в машине с приятелями попадались под эту гребёнку — не счесть! И никому не докажешь, что ты никуда не ехал, а просто внутри сидел. Да только ситуация на этот раз не та…

— Это ведь на медэкспертизу везти придётся, — посочувствовал Трофимов.

— У меня весь посёлок — свидетели.

— А они что, все с медицинским образованием? Нет? Тогда они не свидетели, а так, рядом стояли.

Участковый наконец-то задумался. Безусловно, Трофимова могли и «обломать», но, во-первых, — молодой сержант никак не походил на матёрого мента, во-вторых — был один, а в-третьих — наверняка не хотел портить свою анкету из-за незнакомого приезжего, который ещё неизвестно кем может оказаться. Скорее всего, участковый размышлял о том, не стоит ли действительно сходить за «корочками», а потом провести процедуру проверки по всей форме, или…

Первый вариант Трофимова не устраивал в любом случае, поэтому он открыл дверцу и выбрался наружу:

— Отвернитесь, дайте одеться.

Сержант громко хмыкнул. Трофимов потянул было к себе с капота брюки, но тут лицо его разочарованно вытянулось:

— Мокрые…

— Ещё бы, — усмехнулся милиционер, — роса ночью выпала. Погода-то какая!

— От блин… — покачал головой Трофимов, давая сержанту время оценить своё интеллектуальное преимущество перед глупым приезжим — пусть хоть немного настроение себе поднимет.

Тут, совсем не к месту, в разговор встрял поп:

— Антихристы! Сатанисты проклятые! Кладбище осквернили!

— Что? — встрепенулся сержант.

— Она, она, — брызгал слюной батюшка, — я всё видел!

«До шести лет», — мысленно прикинул Трофимов и бросил на Синичку вопросительный взгляд. Девушка пожала плечами.

— Что скажешь, законник? — повеселел участковый и демонстративно положил руку на кобуру. Однако Трофимов готов был поспорить на две зарплаты, что пистолет милиционер носит с собой так же часто, как и документы.

— Могу я взглянуть на следы своего преступления?

— Пошли, — согласился сержант и посторонился, давая пройти. Про Синичку, сашиными стараниями, он уже забыл.