Голодные Игры глазами Пита Мелларка (СИ)

Утыкаюсь носом в подушку и чувствую, как постепенно проваливаюсь в сон. Сегодня мне снится поляна вся в цветах. Сижу на ярко-зеленой траве. Прохладный ветер не дает солнцу обжигать кожу. И все вокруг кажется идеальным, только… что-то мешает мне сидеть. Ну, точнее сказать, я не могу сесть удобно, потому что карман пиджака оттягивает что-то очень тяжелое. Достаю это из кармана, и этим огромным грузом оказывается обычная свернутая бумажка. Разворачиваю ее и читаю вслух, только вот не своим голосом, а голосом моего отца. Будто он сам озвучивает написанное.

«Сын, ты должен показать Капитолию, что не принадлежишь ему. Что ты больше чем пешках в его Играх». Эти слова настолько врезаются в мое сознание, что становится невозможно думать о чем-то еще, и я просыпаюсь.

Опять странный сон.

Встаю с кровати и иду в ванную, чтобы выпить воды, вижу на стуле свой сегодняшний костюм и меня будто осеняет: ЗАПИСКА! Хватаю пиджак и начинаю судорожно рыться по карманам, будто кто-то мог украсть ее. Но никто ее не украл. Обе записки лежат, где лежали, и я достаю их.

«Я верю в тебя, Пит Мелларк. Ты достоин того, чтобы победить. Я никогда тебя не забуду. Спасибо за то, что снова чувствую себя живой».

Перечитываю записку несколько раз, в очередной раз не сдерживая слез, потом складываю обе бумажки вместе. Интересно, можно будет взять их на арену? Они будто единственный лучик света для меня сейчас. Думаю, даже если произойдет что-то ужасное, они направят меня на верный путь.

Кладу бумажки в тумбочку и ложусь на кровать. Сна нет ни в одном глазу. Смотрю на часы — только третий час ночи.

Почему мне снятся эти сны? Может быть, отец думает обо мне и мне передаются его мысли? Это что-то за гранью возможного. Скорее всего, мы просто связаны с ним очень сильно. Никто в моей семье не понимает меня лучше, чем отец.

Вспоминаю День Жатвы. Тогда на прощание он тоже сказал мне что-то подобное. И он прав. Я должен спасти Китнисс, должен показать Капитолию, что никто и ничто не сможет меня изменить. Я останусь собой даже, пусть ради этого и придется умереть.

Именно сейчас, когда мне так надо поспать, в голову лезут мысли, кровать кажется слишком неудобной для сна, а в комнате слишком душно. Это из-за нервов. Встаю с кровати и иду в ванную. Вначале пью воду, а потом решаю и вовсе умыться. Возвращаюсь в комнату и открываю окно. Как только оно открывается на пару сантиметров, комната наполняется шумом. Никогда не слышал, чтобы люди так шумели. Несколько тысяч человек около нашего дома в причудливых костюмах кричат, танцуют и веселятся. Очень мило с их стороны…

Выглядываю из окна, но не могу определить, где начало этой толпы, а где конец. С двенадцатого этажа люди кажутся муравьями. Разноцветными муравьями.

Мне приходится закрыть окно. Интересно, как там первому дистрикту. Им, наверное, даже с закрытыми окнами невыносимо спать.

Первый дистрикт… профи, жаждущие моей и Китнисс смерти. Мне придется втереться к ним в доверие. Придется сказать, что я помогу им найти ее. Придется путать ее следы, и не давать профи подходить к ней слишком близко. А потом, когда дело будет близиться к финалу, мне надо будет пожертвовать собой, но постараться убить хотя бы нескольких из них, чтобы увеличить шансы Китнисс. Вот план Хеймитча. И если все пройдет так, как надо, Китнисс сможет вернуться домой.

Но есть и другой расклад. Я смогу попасть в их банду, но они быстро заподозрят меня в предательстве и убьют. Вот тогда я окажусь совершенно бесполезным.

Сама мысль, что нужно отправиться прямиком к профи в разгар Игр, заставляет сердце бешено стучать. Что я должен им сказать? «Эй, привет, Катон. Помнишь, я тут пару дней назад признался в любви Китнисс на всю страну? Так вот забудь, я на самом деле собираюсь помочь вам ее убить!» Что за бред? Они должны быть полными тупицами, чтобы поверить в это. Хотя Хеймитч сказал, что у них только один талант — убивать, а в остальном они слабаки. Но что может быть полезней таланта «убивать», когда ты на арене?

От моих размышлений становится только хуже. Идеальный план Хеймитча, конечно, звучит отлично, только вот при мысли, что его придется реализовать никому иному, как мне, начинается паника. Единственное желание сейчас — сбежать. Прошмыгнуть мимо охраны у лифта. Быстро спустится вниз, и спрятаться в толпе капитолийцев. А потом бежать куда глаза глядят, главное, подальше от сюда. Только это невозможно. На первом этаже у выхода миротворцев больше, чем в 12 дистрикте. И я уверен, что дом напичкан камерами, а каждый наш шаг отслеживается.

Вот бы выйти на улицу, хотя бы на пару минут, чтобы почувствовать себя свободным.

— Свободным… — произношу я, и меня осеняет, — крыша!

Ну конечно! Цинна сказал мне, что чувствует себя на крыше хоть немного свободным. Может, и мне это поможет успокоиться?