Голосуйте за Берюрье !

У парня лицо похоже на полумесяц, верх которого покрыт тремя сантиметрами волос, подстриженных ежиком, а низ украшен маленькой кисточкой рыжеватой щетины.

- Господин Беколомб?

- Собственной персоной,- отвечает он голосом, напоминающим овощерезку, через которую пропускают морковь

"И это все",- думаю я с тем критическим чутьем, которое, как вам хорошо известно, мне присуще и которое позволяет мне оценивать моих современников с первого взгляда.

- Комиссар Сан-Антонио.

Он хмурит то место, где положено быть бровям, ибо я забыл вам сообщить, что у него их нет.

- Ах вот как?

- Вам не приходилось встречаться ни с одним полицейским с момента убийства Монфеаля?

- Нет.

Хорошо сделали, что заменили Конружа.

- Вы заходили вчера утром к Монфеалям?

- Да.

У него впалые щеки и длинный нос, который буквально

нависает в форме кропильницы над верхней губой.

Коллеги и хозяева Беколомба поглядывают на нас украдкой из-за прилавков. Они не понимают, что происходит.

- В котором часу это было?

- За несколько минут до половины девятого,- И объясняет:- Моя работа в магазине начинается в половине девятого.

- Вы видели Монфеаля?

- Нет, он был в ванной, как сказала мне его горничная.

- Одним словом, вы видели только ее?

Он сжимает ноздри, что является подвигом, ибо крылья его носа и так сжаты.

- Да.

- Вы ей вручили документы?

- Да.

- Что за документы?

- Они касались предвыборной кампании,- сухо отвечает торговец нафталином

- Вы задержались в доме вашего кандидата?

- Вовсе нет. Этот визит длился всего лишь минуту, к тому же я спешил.

- Вы никого не видели у Монфеалей?

- Только горничную.

- А на лестнице?

- Консьержку внизу, которая мыла коридор...

- Это все?

- Все!

- Секция вашей группировки собирается выдвигать нового кандидата?

- Решение еще не принято, но, думаю, это будет сделано. Нет никаких оснований, чтобы это не было сделано. Поступки какого-то сумасшедшего не должны нарушать стабильность...

Я уже на улице. Я чихаю двенадцать раз, потому что, видимо, у меня аллергия к одному из их товаров, если не к самому Беколомбу.

Уже десять часов. За время моих визитов погода несколько улучшилась, и робкое солнце бродит над колокольнями.

Я замечаю небольшое симпатичное бистро. Это именно то провинциальное кафе, где имеются круглые мраморные столики на одной ножке, навощенные деревянные панели и оловянная стойка. Похоже, я начинаю изображать из себя Мэгре. Я вхожу и заказываю большой черный кофе. Меня обслуживает сам хозяин. Под жилетом у него ночная рубашка, на голове - каскетка.

Я помешиваю кофе и подытоживаю сделанное за утро. Два кандидата с отчетливо противоположными взглядами были убиты дома при крайне загадочных обстоятельствах. В обоих случаях убийца действовал с неслыханной дерзостью, и в обоих случаях он воспользовался невероятным стечением обстоятельств, которые позволили ему перемещаться незамеченным в доме у своих жертв, в то время как те находились в кругу своих домочадцев. Я позволяю себе усомниться в загадочности первого убийства, ибо исчезновение садовника дает мне повод думать, что он что-то видел.

Я отпиваю два глотка и задаю себе the question: "Не является ли оно, дорогой Сан-Антонио, делом рук сумасшедшего?" Привлеченное этим вопросом подсознание Сан-Антонио берет себя за руку и уводит гулять по извилистым тропинкам размышлений. Возвратившись с прогулки, оно мне нашептывает: "Нет, Сан-Антонио, я этого не думаю или, скорее, я этого не чувствую".

- А почему ты этого не чувствуешь, Сан-Антонио?

- Послушай, Сан-Антонио, я попытаюсь тебе ответить: сумасшедший действует открыто. Ему плевать, видят его или нет;

наоборот, он любит работать на публику. Этих кандидатов он прикончил бы прямо на собрании или на улице.

- Так каковы же твои выводы, Сан-Антонио?

- Мои выводы таковы: не морочь мне одно место со своими дурацкими вопросами, мой дорогой Сан-Антонио! Продолжай расчищать себе дорогу сам, а там будет видно...

- Спасибо, Сан-Антонио, твои советы хороши!"

Я допиваю кофе и прошу хозяина подать счет. Он подходит, скребя пятерней в паху, говорит, что я ему должен тридцать

сантимов, и спрашивает, не журналист ли я?

- Почему? - удивляюсь я.

- Просто так, я нахожу, что вы на них похожи.

- Десять из десяти, патрон! Из вас бы вышел хороший сыщик.

Он недовольно качает головой.

-Это плохо сказалось бы на моей простате! Я - сыщик?!

Он закатывает рукав и показывает мне роскошную татуировку в жанре гризайля XVIII века. На ней изображены развалины Рима. Но вместо латинской надписи можно различить извилисто проступающую сквозь рисунок фразу, имеющую очень отдаленное отношение к архитектуре: "Смерть легавым!"

- Видите,- произносит хозяин.- Бывший солдат Африканского корпуса! Татауйи, Тонкин и многие другие города! Все легавые - педики! У вас другое мнение? Вам же приходится с ними якшаться?

Я качаю головой.

- Не следует быть таким безапелляционным, патрон!

Он взрывается.

- А вы знаете хоть одного, который бы не был последним дерьмом? Надо быть справедливым! Что вы замолчали? Говорите, говорите...

- По правде говоря...

Но он меня прерывает.