Гоньба

Возле двери лежали стопочкой банные шайки. Я ухватил верхнюю, рискнув оторваться от стенки, сделал шаг и обрушил с маху эту деревянную посудину на голову прислужника. И сам свалился следом.

Удар получился громкий. И сильный - парень не шевелился. А я... чуть не заорал в голос - коленкой стукнулся.

Пережил... ощущение. Стряхнул выжатые болью слёзы. И пополз. Добрался до его горла, пощупал жилку - пульс есть. Жаль. Вытащил из Хотенея нож и перерезал горло бесчувственному телу. Остриё у ножика острое. А лезвие - тупое. Пришлось пилить.

Парень, не приходя в сознание, забулькал кровавым фонтаном. Обильно, после того как я вытащил нож, потекла кровь и из Хотенея. Подсунул ножик под правую руку "холопа верного" и осторожно, стараясь не замараться, отполз к лавке.

А этого-то за что?! - Не "за что", а "почему". Потому что свидетель.

Парень этот мне... никак. Просто оказался не в том месте не в то время. Извини. "И царствие божие примет тебя в распахнутые двери". Там - всех таких принимают.

В смысле - невинно убиенных. А не тех, про кого вы подумали.

Подобрать одежду оказалось непросто. Как-то вырос... незаметно. Кафтан Хотенея затрещал в плечах. Сапоги не налезали вообще. А вот рубаха, штаны, шуба, шапка... приемлемо - в "Святой Руси" почти нет подогнанной по фигуре одежды. Чтобы не болталось - подпоясывайся.

Исподнее - пропускаем. Хуже всего с обувкой. Кончилось тем, что я замотал ноги какими-то полотенцами вместо онучей и влез в свои "губанские" лапти. Напоследок вылил в прихожей на сложенные поленья обнаруженный кувшин с маслом. В получающуюся от стекающих капель лужу поставил огарок.

Когда покойников найдут, то, поскольку один умер сразу, от удара в сердце, а другой имел возможность подёргаться, посчитают, может быть, что они убили друг друга. Одним ножом. Если эта шутка со свечкой сработает и всё сгорит, то подумают, что оба погибли на помойке. В смысле - в бане.

А если ни то, ни другое... А даже если и получится... Если я и вправду придавил того кнутобойца... Порезвился Ванечка по городку русскому - три покойничка за прогулочку. Надо сваливать. Быстро. Далеко. Надо... Для начала - с усадьбы.

Глава 527

Не думаю, что мне бы удалось уйти в нормальных условиях. Но нынче в Луках ожидают приезда Великого Князя. Из-за наплыва гостей, собаки, которые в любом русском городе в любую ночь при появлении постороннего симфонический концерт устраивают, за предшествующие дни приморились. А если собачки по будкам сидят, чтобы важных гостей не беспокоить, то... значительно проще.

Баня, как обычно на "Святой Руси", на задах усадьбы. Высунул нос из двери - две тропинки. Одна - к центральному строению, другая - к забору. Топ-топ... Ага. Калитка. Заперта, конечно. Но - изнутри. Снять засов... Переулочек. Никого. Темно. Сверху - звёзды, сзади в стороне - костры горят. У крепостных ворот стража греется? Тогда - вдоль да по стеночке...

Алкоголики бывают трёх типов: малопьющие - им всё мало, выносливые - их выносят, и застенчивые - держатся за стенку. Как я. Топаю. Лишь бы не упасть - не встану. Рукавицы забыл! Нет, рукавиц там и не было. Тогда - фиг с ними. Топ-топ.

Заскочить наверх как в Ростове, когда я с Софочкой Кучковной через стену лазил... - не осилю. Нет телеги с бочками и помощницами. Иду вдоль стены, выглядываю какую-нибудь лестницу. В глазах, временами, всё плывёт. Самое главное - не останавливаться. А то - завалюсь. "Светоч прогрессизма и надежда всего человечества - замёрз в сугробе"... забавно будет.

Вдруг распахивается дверь в избёнке, мимо которой я ковыляю. По глазам бьёт свет, громкий мужской смех, теплом пахнуло.

-- Оп-па! А эт хто? А ну стоять!

Из двери вываливают два здоровых мужика. Гридни. В кольчугах, с мечами.

Ё... Попал. Ся. Теперь мне...

На вопрос... С больной глоткой... Я не смог ничего лучшего, чем пискнуть. Фальцетом. И - наездом:

-- Ты кому говоришь?! Хамло! Мурло!

-- Чего?!

Один из мужиков развернулся, чтобы врубить мне кулаком по уху. Другой, внимательно разглядывавший меня в отсвете из открытой двери, вдруг перехватил его руку.

-- Стой. Глянь - кажись пожар. Сбегай-ка.

Он махнул головой куда-то мне за спину. Боец хмыкнул, придерживая левой рукой меч на боку, неспешной рысцой устремился в ту сторону, откуда я пришёл.

-- Ну что, е...ло, х...ло и зап...ло? Опять щиты княжеские испортил?

-- Ч-чего?

Не понял. Совершенно. Это он к чему? Или - об чём?

Гридень уловил мою полную прострацию, внимательно оглядел меня ещё раз и, уже уверенно, подтвердил:

-- Ты. Ну точно ты. Шпынь злокозненый. Другого такого придурка - в жизни не видал. Сверху - боярская шапка с шубой, снизу - лапти с онучами. Точно. Прыщ хитрокаверзный.

Глянув в ту сторону, куда убежал его напарник, где потихоньку начало отсвечивать пламя пожара, ехидно уточнил:

-- Твоё? Опять каверзу учинил?

Я тупо смотрел в бороду этого мужика.