Горячая точка

На улице стало совсем сыро и промозгло, но я ощущаю себя пламенеющей свечой на лютом морозе. Свечой, которая не умеет и не может гаснуть.

Купив сигареты, возвращаюсь домой.

Тишина. Пустота. И остатки ароматов любовного помешательства.

Сажусь на измученные нами грязные простыни.

Ну да. Я почти не сомневался.

Он снова ушёл от меня. Мой непокорный Ведьмак. Моя горячая точка. Моя личная война.

Я распечатываю сигаретную пачку, сую сигарету в рот, понимая, что мне лень идти за зажигалкой. Это, наверное, только Ведьмак умеет прикуривать от пальца. Ну, или от чего другого.

Но с тобой я тоже стал немного колдуном. И я обязательно наколдую, чтобы ты пришёл ко мне и забрал меня из одинокого коридора ожидания.

Потому что я не знаю, куда мне идти без тебя.

2.

Утром в субботу мне позвонила бывшая.

Нашлась тварь, которая сообщила ей о моём приезде.

Голос в трубке был визгливым и нервным, как в то время, когда она думала, что штамп в паспорте даёт ей право на мою душу. Пришлось вспомнить старые навыки и вежливо, но твёрдо послать её на хрен.

Мать возмутилась. Взяла своё пресловутая «женская солидарность». Я, видите ли, не должен быть грубым с женщинами. Тем более с той, которая подарила мне… Бла-бла-бла, трали-вали.

Я натянул джинсы и куртку, пересчитал деньги в бумажнике.

— Ты куда?

— По центру прошвырнуться.

— К ужину будешь?

Я неопределённо хмыкнул:

— Как карта ляжет.

И выскочил за дверь — чтобы не слышать, что она скажет дальше. Я знаю её проповеди наизусть. Голос при этом у матери становится такой, что тянет блевать. Уж лучше во двор, на улицу, под ласковое северное солнышко, от которого не кипят мозги и не темнеет в глазах.

Я иду, куда глаза глядят. Отмечаю перемены, случившиеся за месяцы, пока меня не было в городе. Вот этот ларёк сожгли и ещё не восстановили, там починили скамейки, здесь асфальт заменили тротуарной плиткой. Я отмечаю её цвет, фактуру и то, как ведут себя на ней подошвы моих кроссовок — автоматически. Это рефлекс, привычка, вторая натура.

Мысли расходятся, как круги по воде. Одно цепляется за другое — и вот я уже думаю о Владе.

Это теперь тоже привычка. Он ухитрился войти в мою жизнь. Стать её важной частью — почти не прикладывая усилий. Именно это меня и бесит. Впрочем, не только это. Я вспоминаю, что случилось в мой приезд. Щёки начинают гореть, а грудь изнутри будто наждаком трут.

Вначале мне казалось, что я всё делаю правильно. Спровоцировать его. Напугать до ломоты в кишках — так, чтобы он сам исчез из моей жизни.

Спланировано было хорошо. А вышло — наоборот.

Испугался я. Сам себя. Своей реакции на него, своей жадности и страсти.

Испугался — и сбежал. Отлично зная, что убежать можно из плена, из тюрьмы, из ситуации… Но от себя самого — никогда.

Я закрываю глаза и вижу Влада. В цвете, объёме, звуке и запахе. Я вспоминаю, какова на вкус его кожа. Я почти чувствую её под пальцами, чувствую, как он вздрагивает от моих прикосновений. Наждак становится напалмом. Жидкий огонь разливается по венам, становится больно шагать.

В кого я превращаюсь?

Влад, Влад… Ты уже давно всё решил — для себя — и думаешь, наверное, что я просто мотаю тебе нервы. Грубый, неотёсанный, циничный Ведьмак. Плоские шуточки, звериные манеры.

На самом деле я просто хочу тебя отпугнуть.

Зачем?

Спроси чего-нибудь попроще. Как я могу тебе сказать, если и сам не знаю?

Город плывёт мимо меня. Тысячи лиц, сотни автомашин, крикливые рекламы. Невольно сравниваю его с тем, откуда недавно уехал. Почти средневековая тишь да гладь. Переливчатая мелодия азама, подчёркнуто дружелюбные лица. И — вечный риск поймать пулю или подорваться на мине.

Как ты придёшь на похороны? Что скажешь моей матери? «Здравствуйте, я любовник вашего сына»? В лучшем случае она решит, что это глупая шутка, в худшем — не переживёт меня надолго.

А ты?

Я старательно гоню от себя мысли о смерти. Верчу головой по сторонам, пытаясь узнать местность.

Вот блядство! Ноги сами принесли меня к дому Влада.

В солнечный день из распахнутых форточек доносятся голоса десятков телевизоров, настроенных на одну и ту же программу. Их болтовню с лёгкостью перекрывает хорошо знакомая мелодия «Nothing Impossible». Она не стала хитом, как «Precious», но я-то знаю последний диск «Депешей» наизусть. И догадываюсь, из чьего окна она доносится.

— Just give me a reason… — выводит Дейв Гэхан. Только дай повод — для меня нет невозможного…

Я смотрю на окна его квартиры, и чувствую себя полным идиотом.

На первых звуках «Damaged people» я решаюсь войти в подъезд. Мысленно подпевая Гэхану, взлетаю на четвёртый этаж. Жму кнопку звонка.

Ничего.

Жму ещё раз. С трудом различаю переливчатую трель — громкость колонок наверняка выставлена на максимум: Владу, как и мне, нравятся «Депеши». Наверняка он просто не слышит звонка.

Достаю телефон, набираю номер… не соединяется. По спине бежит волна холода. Я вдавливаю кнопку звонка до упора. Он взвизгивает как-то особенно противно — и замолкает.