Горячее дыхание войны

И, наконец, в-третьих, Боровик когда-то давно состоял в партии эсеров. «Вальтер» это тоже узнал случайно, прочтя письма. Конечно, читать чужие письма нельзя, но он не мог сдержать свой интерес, когда заметил в шкафу пачку старых писем, адресованных Евгению Фёдоровичу. Сам Евгений Фёдорович в это время мирно посапывал на диване: он крепко спал после застолья, во время которого выпили немало алкогольных напитков.

«Вальтер» с интересом прочитал несколько писем, адресованных его приятелю, и с удивлением узнал, что много лет назад Боровик, тогда ещё юноша, состоял в партии эсеров. Ему писал об этом бывший соратник по партии, который тоже скрывал своё прошлое.

Никому рассказывать о своём открытии «Вальтер» не стал. И не потому, что пожалел бывшего эсера. Совсем нет. Уж кого-кого, а его жалко ему совершенно не было. Просто он испугался. Испугался, что если он сообщит в компетентные органы, то его тоже могут привлечь к ответу. Сколько таких было случаев, когда, например, просто соседей, живших возле врага народа, отправляли в лучшем случае на много лет в далёкие места на севере, а в худшем – в небытие.

«Вальтер» всегда был осторожным человеком и поэтому промолчал. Это спасло Боровика, который даже не подозревал, что его прошлое стало кому-то известно. И хотя «Вальтер» тогда промолчал, он всё прекрасно помнил и не собирался забывать. Тем более что одно из писем он зачем-то взял с собой. Зачем – тогда он не знал. Это произошло как-то машинально, инстинктивно. Просто сунул письмо во внутренний карман пиджака. Всё равно Боровик вряд ли вспомнит точно, сколько у него писем. А их было немало. Да и письмецо ведь могло просто затеряться.

Теперь «Вальтер» собирался воспользоваться случайно попавшей к нему информацией.

– Нет, не помешали. Рад вас видеть, – слова хозяина кабинета не соответствовали его выражению лица, которое свидетельствовало, что всё с точностью наоборот.

– Мне нужно с вами поговорить, – «Вальтер» стал говорить короткими, как приказ, фразами. – Это важно. Только не здесь. Жду вас через пятнадцать минут у сквера возле булочной. Тут рядом.

Знаете?

– Знаю, – кивнул Боровик, – но зачем…

– Жду вас там через двадцать минут.

«Вальтер» встал и вышел из кабинета. Перед тем как закрыть дверь, уже находясь в коридоре, он вежливо сказал Боровику:

– Спасибо, Евгений Фёдорович, за разъяснение. До свиданья.

46

– Комиссара к командиру! – пронеслось по поляне. – Комиссара к командиру! – И может быть ещё долго передавался этот приказ, но тут откуда-то слева прозвучало скорбно:

– Убит он. Нет его больше.

Бронский бросился туда, откуда донеслись эти слова. Он увидел несколько человек, собравшихся у тела комиссара Потапова, неподвижно лежавшего на траве.

– В самом конце ему пуля попала в сердце. А через две минуты бой закончился…

Как-то сразу поник, сгорбился Бронский, да и остальные бойцы, собравшиеся возле убитого комиссара, тоже выглядели подавленными. Даже радость победы над врагом не могла превысить горечь утраты, ведь многие Потапова хорошо знали по совместной работе на заводе в Брянске.

К ним подошёл Никаноров. Его плечо уже успели перевязать. Несмотря на рану, он улыбался. Когда он увидел убитого комиссара, улыбка сползла с его лица. Он постоял так некоторое время, а потом отозвал Бронского в сторону:

– Какие потери в батальоне, товарищ старший лейтенант?

– Семь убитых… вместе с комиссаром. Девять раненых, – устало ответил ему Бронский.

– Раненым оказать первую помощь и сразу же отправить в Васильевку. Нужно собрать трофеи и всё, что покажется интересным. А я пока побеседую с пленным.

Пленный диверсант в форме сержанта войск НКВД лежал в центре небольшой полянки на животе со связанными за спиной руками. Гимнастёрка у него порвалась, кое-где виднелись тёмные пятна крови. Раны его были перевязаны. В нескольких шагах от него с автоматами наготове стояли два пограничника. На эту же полянку принесли тела трёх убитых немцев. Сержант Потапенко и лейтенант Орлов обыскивали их: на траве лежали документы и вещи, принадлежавшие убитым.

– Поднимите его, – приказал Никаноров.

Пограничники быстро взяли за руки и плечи пленного, поставили его на землю. Он не сопротивлялся. Это был высокий, крепкого сложения, мужчина лет тридцати. Рот его искривила презрительная ухмылка. Один глаз его заплыл, а из левого уголка губы текла тоненькая струйка крови. Кто-то из пограничников, видимо, не смог удержаться, чтобы не «поздороваться» с фашистом.

– Как тебя зовут? Фамилия? – Никаноров поближе подошёл к пленному.

Тот ничего не ответил, но продолжал ухмыляться. У пограничников, похоже, чесались руки от наглого поведения немецкого диверсанта.

– Почему молчишь? Не хочешь отвечать? – старший лейтенант буквально пронзил яростным взглядом пленного. – А ты знаешь, что с тобой произойдёт, если будешь молчать? Ты же шпион! Диверсант! Я со спокойной совестью шлёпну тебя прямо здесь, вот возле этого дерева, и все разговоры. Пули для тебя не жалко!

– Ваше право, – презрительно хмыкнул пленный.

Тут теперь усмехнулся и Никаноров, причём улыбка у него получилась очень нехорошей, опасной.