Горькие травы Чернобыля (СИ)

" Где, где, старый черт его оставил? Кажется, в прихожей? Или на кухне? Что ли заорать в полный голос?.."

Глава седьмая

- А чего орать-то?- так же тихо поинтересовался голос постарше.- Выйди в подъезд. Или хоть дверь приоткрой. Ой, та ну хоть в глазок позырь - драконов и привидений тут нет. Мы покажем тебе такое... Короче - выходи. А не хочешь, как хочешь - мы уйдём.

" Действительно, чего орать?- удивилась интуиция.- Не ребёнок же детсадовский! Никуда не ходи, спи сам и мне не мешай!"

Я даже как-то успокоился. Есть два мнения. Прямо противоположных. Теперь нужно третье - моё. И можно принять решение. Кого слушать?

" Нас!" Три глотки в ушах гаркнули одновременно. И третий голос, определённо не был моей интуицией.

Я принял решение. Спустил ноги с тахты, нащупывая кеды.

Свет вспыхнул так же неожиданно, как и погас. Я подпрыгнул. Между прочим, в тысячи сотый раз за последние сутки. Наскоро зашнуровал кеды.

Храп в гостиной, как по команде прекратился. И почти сразу начался вновь. Хорошее вино, видать, было у Николая Григорьевича - никакими миганиями света и потусторонними голосами его не выветрить.

На всякий случай я бесшумно проскользнул через гостиную в прихожую. Я умею ходить бесшумно. Очень полезное свойство иногда.

Интуиция где-то вяло шебуршилась в животе и дверь открывать не хотела.

Ничего, справимся.

Н-да. Дверь и сама не хотела открываться. Сговорилась с интуицией. Точнее сговорились сразу трое - интуиция, дверь и замок. Замок был непонятный. Крутилочка, шишечка и кнопочка. Я бы убил конструктора, который делал такой замок. Нажатие, надавливание, покручивание - ничего не помогало ни в какой последовательности. Так, а если эту х.., э-э фигнюшечку вверх и колесико покрутить. Туда-сюда...

Человеческий гений победил. Замок щелкнул и сдался. Я чуть не открыл дверь. Спохватился. Глянул в глазок. О, диво-дивное! На этаже тоже горел свет. Три тонких силуэта стояли у двери напротив. Ну, ладно, была не была!..

Дверь мягко отворилась. Трое мальчишек стояли напротив меня. Двое, пониже и помладше, а один заметно выше и старше. Старше меня.

Старший вполне дружелюбно улыбнулся и протянул руку:

- Станислав. Лучше просто Стасик. Мне шестнадцать.

Рослый Стасик был головы на две выше меня. Светловолос. Рубашка-ковбойка, джинсы, кроссовки. Типичный представитель подрастающего поколения перестройки.

Парнишек помладше, как выяснилось, звали Богдан и Рома. Ну, чего их описывать? Шпингалеты лет по тринадцати. В другое время прошел бы мимо и не заметил. Или, как вариант, щелкнул бы по ушам. В воспитательных целях, как вы понимаете.

Впрочем, ребята были, кажется, нормальные.

- Мы здесь живём, в городе,- обращаясь ко мне, басом сообщил Стасик. - Хочешь покатаемся, атомную станцию посмотрим?

Я оторопел. Он что, издевается? На улице только что деревья не светятся от радиации, а он...

- Где это вы живете, как это живете? Как покатаемся? Какую еще атомную станцию? - стал бормотать я.

Высокий парень вновь улыбнулся:

- Отвечаю по порядку. Дома живем. У каждого из нас - свой дом. Хорошо живём, нормальненько так живем. Покатаемся на лайбах, на тачки не заработали, извини. Станция обыкновенная, атомная. Чернобыльская. Слыхал про такую?

- Зазырь, какая у него рожа стала,- радостно зашептал Богдан на ухо Ромке.

Слух у меня тоже хороший. Мелкие вели себя неуважительно со старшими. Ладно, потом разберёмся.

Я посмотрел на Стасика. Ни тени улыбки на его лице не осталось. Взгляд серьезный, сосредоточенный. Он молча показал пальцем на окно подъезда.

Волосы поднялись дыбом на моём затылке. Я замер и широко раскрытыми глазами смотрел, смотрел...

Двор между домами был хорошо освещен уличными ртутными иссиня белыми лампами. Несколько легковушек примостились на площадке у соседнего дома. В окнах домов кое-где горел свет. Мужик в спортивном костюме выгуливал во дворе собаку.

Я смотрел и смотрел... За спиной негромко посмеивались пацаны.

- Какого чёрта происходит, Стась?- я никак не мог овладеть голосом.

Стасик наклонил голову и сказал мне в самое ухо:

- А ничего не происходит, Жека. Пока совсем ничего не происходит. Но произойдёт через пару часов.

Он ловко щелкнул пальцем по моим часам на руке:

- Импортные? Гонконг?

- Нет, наши, "Электроника",- машинально ответил я.

Стась снова щелкнул пальцем по циферблату.

Ну, ладно. Ладно...

Я поднес часы к глазам. 22 часа 49 минут. Ну и что? Пятница, 25.04.86.

Я стал трясти руку с часами, повернулся к Стасику, почти заорал:

- Какая еще пятница?! Какое, блин, 25 апреля?! Какое...

Стась вновь перестал улыбаться и зашипел:

- Не ори, народ разбудишь! Пятничная пятница. 25-е апрельское апреля.

- Я пошел домой,- деревянным голосом сообщил я.

- Да, вали, - как-то равнодушно сказал Стасик,- ничего не узнаешь, ничего не увидишь...

Остальные ребята молчали, пристально глядя на меня.

-Да как такое может,- начал я,- что еще за "Гостья из будущего"?

- Классный фильм, - так же равнодушно пробубнил Стась - уже три раза показывали. Ты идёшь или что?

- Да куда?

Стасик раздраженно сообщил мне на ухо, куда именно. Ничего так, рифма.