Город под созвездием Близнецов

Мой голос колоколен. Слышишь? Слышишь?
Он рвётся эхом с пожелтевших крон,
Как будто молится Богам с покатой крыши,
Желая дать – не выпросить – свой звон.

Мой голос колоколен. Слышишь? Слышишь?

В нём буря грёз и факел для борьбы,
Огнём которых ты в творенье дышишь,
Поймав за нить клубок своей судьбы.

Мой голос колоколен. Слышишь? Слышишь!

Он падает рассветом в тишь и гам,
Чтоб, обогрев, поднять сердца повыше —
Туда, где поклоняются мечтам.

Аметистовый город

Аметистовый город – убежище магов,
Не признавших себя порожденьем рабов.
В нём нет гимнов, гербов и развёрнутых флагов,
Перебитых колен и тщеславных Богов.

Его сердце гремит синесливой жеодой,

Принимая волшбу как единый закон.
Сколько в нём невозвратных, таинственных входов!
Сколько силы, поставленной жизнью на кон!

В нём творится любовь без конца и начала

И сплетаются в звуке просторы стихий.
Как меняет всё мысль – от каморки до зала,
От пути ведьмака до триумфа мессий!

Аметистовый город ворот не имеет,

Словно создан из пепла и грёз простаком,
Но познать его душу не каждый посмеет —
Только тот, кто готов стать кристаллом-ростком.

Зазеркалье

По крышам, изломанным шахматным сгибом,
По острым «конькам», разделяющим город,
Шла женщина-кошка: чуть – ведьма, чуть – с нимбом,
А следом – синь шарфа на сомкнутый ворот.

И тень – рыжей кошкой – пружинила спину,

Смотря её сердцем на спящие лица,
Вела лишь немногих сквозь чары в долину,
Где всё «невозможное» видится, снится.

А в городе шпили пронзали туманы,

Нависшие серым, чуть изжелта, брюхом.
И кто-то от скуки писал в них романы
Бездушно, застенно, безветренно, сухо.

Но кошка однажды раскроет завесу,

И мир разомкнётся на тысячи далей:
На светлые взгляды и сотканность леса,
На шум колеса и огонь Зазеркалий.

Найти голос свой

Город греет ладони в неоновых лампах,
И возносится «эго» над плоской землёй,
Не нуждаясь в суфлёре и облачных рампах,
Чтобы править болтливой бегущей толпой.

У мостов – из металла суставы и зубы,

И гортанью забитой гремит магистраль.
Суета подгоняет клаксонами грубо,
Заставляя лишь думать: «А времени жаль…»

Но минуты уходят, не сделав признанье,

Не сложившись стихами в открытый конверт,
Не успев превратиться в любовь из желанья,
Не устав от познания жестов и черт.

Но с тобою, мой друг, мы немного похожи,

Потому и не рвёмся за идолом вверх.
Мы стоим у реки. Дождь касается кожи
И в волнении фар пляшет светом, как стерх.

От себя убежать, говорят, невозможно,

И кривятся сигналами лица дорог.
Ведь найти голос свой – это странно и сложно,
Словно в старую жизнь встроить новый порог.

А снег топочет по проулкам