Город шаманов

Мой взгляд без остановки скользил вверх по массивной каменной колонне. Гладкие грани покрыты витиеватыми письменами и примитивными рисунками узорами. Картинки четко разделены между собой линиями и мелькают перед глазами с чудовищной быстротой, так, что орнамент не разобрать, не сравнить и не отнести к чему-то знакомому. Древние послания несут в себе скрытый посыл. Тайну. Я чувствую в каждой закорючке великий смысл, но ничего поделать не могу – остановиться выше моих сил.

Я поднимаюсь все выше и выше. Расту вместе с колонной и уже думаю, когда она закончится, достигнем ли мы неба или упремся в звезды? Что должно произойти? Чем закончиться? Неизвестность беспокоит меня больше таинственных закорючек.

Начинаю дрожать от бессилия перед загадкой. И когда кажется, что полет вверх не закончится, колонна внезапно упирается в гранитную поверхность. Гладкую с острыми гранями. Ее массивность и монолитность пугает.

Что это?

Предмет кажется мне смутно знакомым. Я где-то видел его раньше, но где – никак не удается вспомнить. Тяну вверх руки, и острая грань впивается мне в нежную кожу ладоней.

Господи, да это стол. А я маленький ребенок, который пытается ухватиться за столешницу и подтянуться вверх. Посмотреть, что там. Интерес просто разрывает меня изнутри. Я больше не могу. Тянусь вверх изо всех сил, поднимаю голову над столешницей и в ужасе кричу, видя великана. Огромный мужчина занят: двигает непонятные тяжелые предметы по столу. Удерживает те, что взлетают – ловит светящиеся пирамидки в воздухе. Устанавливает в невидимые гнезда, следуя точно видимой лишь ему схеме. Увлечен. Хмурит брови-косы, пряча в морщинах глаза. Золотой обруч с искрящимся камнем вспыхивает белым пламенем, время от времени играет бликами на седых волосах. Странно, но старик не агрессивен. Моё беспокойство проходит. Такой большой и пассивный. Я бы крушил мир. А он величествен, как Бог.

– Да ты просто титан, – мой голос пищит и портит важность момента. Сам морщусь, понимая очевидное. И почему не промолчал?

– Потомок, – машинально поправляет меня старик и с удивлением смотрит на вихрастую макушку моей головы. Я же не выдерживаю, разжимаю пальцы и падаю на пол. Болят. Фаланги побелели, и я гримасничаю, привыкая к боли.

Смотрю вверх. Теперь я явственно вижу стол. Из-за края показывается голова. Старик хмурится, грозно шевелит бровями и растягивает рот, обнажая редкие зубы.

Улыбается, а я замираю, лихорадочно соображая куда бежать, где укрыться.

– Букашка?

– Я вообще-то Георгиевский кавалер и по табелю в рангах полковник русской армии. Осторожней в выражениях, за мной Россия.

– Букашка! – изумляется старик. – Говорит!

Благоразумно молчу о дуэли. Без шансов.

– Россия? Что это?

– Великая империя!

– Где она?

Я изумляюсь вопросу и чужой наивности. Вижу. Старик не шутит. Стар что ли? Не в своем уме? Хочу было открыть рот, но меня перебивают:

– Умеешь мыслить? Представлять? Есть воображение? Просто отметь на карте.

Представляю карту, отмечаю империю. Старик в тупике. Хмурится. Беззвучно шевелит губами. Решаю ему помочь, спрашиваю машинально:

– А вы где?

Голова моя взрывается образами, так, что я падаю на спину и не в силах пошевелиться, начинаю тяжело дышать. Вижу четкую карту. Странные рельефы круглых материков. Чужой мир. Хотя нет. Это же центр мира, как я могу не знать? Мир, что находится за пределами северного ветра. Вот Антарктида и вот пошли от нее материки. Всё четко. Хороший снимок из космоса. Лучшая карта.

– Мир теперь не такой, – трясу я головой, сгоняя наваждение, – «про снимок из космоса» я не понял. У меня есть две фотографических картины. Моя лошадь на одной из них получилась безукоризненно. Как в графике. Я же не похож ни на одной картине. Выгляжу совершенным идиотом. Не знаете, почему так?

Потомок титанов машет отрицательно головой.

– Никто не знает, – вздыхаю я.

Старик хмурится. Наверное, хочет спросить, как зовут мою гнедую кобылу, но ошеломляет меня внезапным вопросом:

– Ищешь Тулу?

– Зачем она мне? – я удивляюсь так, что перехватывает дыхание.

– Кто ищет Тулу, находит сначала меня. Я – Страж.

– Я – обер-бергмейстер Суздалев. Вот и представились. Мне бы в Кандалакшу. Все мысли о городке. Тянет туда.

– В Кандалакшу?

– Ага. К невесте. Заждалась. Наверное.

– А в Тулу тебе зачем?

– За пряниками, – начинаю сердиться я, – не иду я в Тулу. Чем слушаешь? Глухая провинция. Зачем мне в Тулу? В Кандалакше хоть невеста ждет – договоренность у нас такая, а в Туле-то что мне делать?!

– Вижу, не понимаем друг друга. Зайдем с другой стороны. Что у вас означает Тула?

Я успокаиваюсь. Не сержусь. Старики ведь, как дети малые. С ними терпение надо великое. Дышу ровно. Считаю про себя. Говорю:

– Городок. Провинциальный. Пряниками славится. Оружейниками. Затерянное местечко в глубине империи. А у вас?

– У нас проще – это потаенное место. Скрытая тайна от всех. Но может быть и город. Так зачем тебе в Тулу?

* * *

Я выпал из короткого сна с одной мыслью.

Бежать.